lunes, 31 de mayo de 2010

Javier Belinchón: 1 poema inédito




REENCUENTRO

La verdad es que no lo pasé mal.
Fue después cuando me di cuenta
de que todo había sido mentira.
Una cena con amigos a los que no veía prácticamente nunca.
Una cena en la reímos, hablamos, nos comportamos
como si el tiempo se hubiese detenido justo antes
de que nos mandásemos a tomar por culo.
Éramos conscientes de la situación.
Aquella cena sólo sirvió para constatar
que el tiempo no ha dejado piedra sobre piedra,
que las circunstancias han cambiado
y nosotros también.
Nos dijimos lo que se suele decir en estas ocasiones:
a ver si a partir de ahora nos vemos más a menudo...
Tonterías.
Una cena, unas copas, cuatro o cinco promesas
que no cumpliríamos,
y al día siguiente, de nuevo,
la más absoluta
de las indiferencias.

Javier Belinchón. Poemario inédito.

sábado, 29 de mayo de 2010

la manera de recogerse el pelo en el telediario de TVE1

he aquí el link donde
santiago tena
poeta
sujeta con cariño
nuestro libro entre sus manos.

FLM'10. Telediario mediodía. TVE1.

Déborah Vukusic en la revista OTRO TIPO & en compañía de Silvia Oviedo hoy se recogió el pelo en la Feria del Libro de Madrid:

Nuestras poetas no paran ni un minuto de recogerse el pelo. Una de ellas, Déborah Vukusic, sale en las páginas de la revista Otro Tipo, con el texto En la boca del lobo.



Y hoy mismo estuvo firmando ejemplares de La manera de recogerse el pelo, Generación Blogger, con otra de las poetas incluidas en esta antología: Silvia Oviedo. Esta fue la primera tanda de firmas. En la segunda: Ana Pérez Cañamares & Inmaculada Luna.




JUEGO AL AJEDREZ CON EL TIEMPO

juego al ajedrez con el tiempo
primer ministro de la muerte

mi rey negro tiene tu belleza

te protejo
de su caballo blanco y su torre de locura

te protejo porque soy tu reina

Déborah Vukusic. LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO, GENERACIÓN BLOGGER. Idea y selección de David González. Prólogo de José Ángel Barrueco. DVD de Patty de Frutos. Bartleby Editores, Madrid, 2010.

FLM'10 firma blogger (I PARTE): Oviedo & Vuk


Hoy firmamos Oviedo y Vukušić
en la caseta de nuestra casa Bartleby, la 270.
Vino, caras afables y camisetas "I'd prefer not to!"
acompañaron al sol del mediodía.

La blogger generation seguirá posteando sus firmas
el día 13 de 12-14hs.!

foto by: Pepo Paz (editor Bartleby).

viernes, 28 de mayo de 2010

Ana Pérez Cañamares: Alfabeto de cicatrices + Reseña de La Manera de recogerse el pelo, por Ángel Silvelo Gabriel

Asi se recoge el pelo nuestra querida Ana Pérez Cañamares:



LOS ALUDIDOS

Mi vida no es un comentario a la tuya.
Nada de lo que hago es un ejemplo
una nota a pie de página en tu libro.

Así que no me uses para mortificarte
y evita las comparaciones baratas.

Yo sólo me mido con viejos sueños
y con alguna obsesión que persiste.
Todo lo que he logrado tiene su cruz
y te recuerdo que no hay cuchillo
que parta por el canto una moneda.

Ana Pérez Cañamares. ALFABETO DE CICATRICES. Ediciones de Baile del Sol, Tenerife, mayo 2010.

Nota de la Generación Blogguer: Nuestra más sincera enhorabuena y felicidad por tu nuevo poemario, querida Ana, querida amiga, querida poeta, porque tus cicatrices también son las nuestras.





NUESTRA gratitud para Ángel Silvelo Gabriel, que firma esta espléndida reseña de La manera de recogerse el pelo, Generación Blogguer, que puedes leer si pinchas en


o en

jueves, 27 de mayo de 2010

El Ojo Crítico: Podcast sobre La Manera de recogerse el pelo:

Bueno, bueno: en el programa de radio El ojo crítico de Radio Nacional de España hablaron el otro día de nuestra antología. Habló Esther de Lorenzo. Y habló muy bien, la verdad. Así que Esther, desde este cuaderno de bitácora, te damos las gracias. También se leyeron poemas de la antología. Bueno, bueno: aquí está el enlace al podcast de marras:


Y la semana que viene: otro podcast, en este caso de un programa de radio de Bilbao, Mar de Fueguitos, en el que Oskar entrevistó a nuestro antólogo por espacio de media hora. Pero eso ya será la próxima semana.

EL MACHO ICÓNICO (Lucía Fraga)

En mi mesa se amontonan los libros. En mi mente, los hombres que han pasado por mi cuerpo. Yo no estaba allí. Yo caía en un vacío constante que me dejaba prácticamente inconsciente. Mi figura, el tallo de una flor a punto de romperse. Mi ser un no-ser en expansión. Noches de sexo inseguro y flaqueza en las piernas. Noches de alimañas antropomorfas. Noches trasnochadas de alcohol y maría.
Yo, ser humano sin alma. Todo carne y frialdad. Deshecha como una mujer de trapo caída en un charco. Muñequita de papel. Vagina contraída de plástico donde eyaculan los sementales en las ganaderías. Miles de manos rotando sobre el pecho que dejó de ser un mapa infantil de carreteras azules. Manos malintencionadas que olían a after shaffe y perfume caro. Falócratas indiferentes que te eligen por ser “más bonita que ninguna” y porque tu conversación les supera y les da morbo. Tus ademanes. Tus desmanes. Esa manera que tienes de mirar –con la que miras a todo el mundo- y dicen que los “cautivas” y, entonces, eres tú la que los “penetra”. Te creen una “femme fatale”; tu modo de defender tu punto de vista; esa facilidad de palabra casi insultante que hiere sus egos, ese no soportar que una mujer sea más inteligente que ellos: infantilismo masculino que hay que vengar en la dominación de la carne.
Machetazos abdominales. Partida por la mitad, dolorosamente. Besos de sangre. Soledad de sexo frío. Un hombre, una polla, su polla. En esos momentos me diluyo como una gota de tinta en un vaso de agua. No quiero saber nada de ese cuerpo que me domina y me quiere esclavizar. Te arrancarían una pierna, con tal de hacerte su Eterna Tristana. El pelo sobre la cara. Mi cuerpo en señal de la cruz. Mi alma crucificada.¿Cómo he llegado a esto? No me censures. No me critiques. No me juzgues. Ni yo misma lo sé. Mi carne no pedía carne salvaje, sino un poco de acogedora piel nocturna donde recalar.
Mi cuerpo es un trapo sucio. Una toalla vieja donde secar el sudor y el semen cohabitado en mi vagina. Esa vagina que se contrae y duele y que es un coto vedado. La bestia se duerme. La bestia se duerme, después de eyacular sus ansias de hombre-lobo con pensamientos tóxicos que hacen llorar como el amoníaco cerca de los ojos.

miércoles, 26 de mayo de 2010

Lydia Lunch: Amnesia:

Mientras esperamos a que salga el nuevo libro de la gran Lydia Lunch, aquí os dejamos con un poema de su anterior poemario: Amnesia:


ESTE ES MI ASESINATO

Considerad la idea de la reencarnación como la capacidad de
diseccionar la historia secreta inherente a nuestro código genético
y las múltiples atrocidades que ha contaminado la sangre de nuestra ascendencia.

Contemplad el sufrimiento como una susceptibilidad aguda para la
geografía y el ejército de espectros que infestan el paisaje, que han
dado sus vidas desangradas a los antojos de esos brutos que denigran
la vida celebrando la muerte.

Imaginad que toda losa, rincón o calle ha absorbido la vida,
la muerte y el miedo de cada persona y cada cosa que habéis
conocido, y que es vuestra labor reflejar tal pesadilla.

Este es mi asesinato.


Lydia Lunch. ASESINATO. Edita: Contemporánea, Granada, 2009.

martes, 25 de mayo de 2010

David González: recital en la librería La Buena Letra: 28 de mayo de 2010:

El antólogo de La manera de recogerse el pelo, David González, dará un repaso a sus últimos libros editados: Loser (Bartleby Editores, 2009), El amor ya no es contemporáneo + El amor sigue sin ser contemporáneo (Ediciones de Baile del Sol, 2009) y a su libro con sus relatos completos: El debut del chico tatuado (Azotes Caligráficos y Universitad Politécnica de Valencia, 2010) en la librería La Buena Letra, sita en la calle Casimiro Velasco, 12, bajo, este viernes, 28 de mayo, a las ocho de la tarde. Le presenta el prolífico escritor Diego Medrano. El autor del cartel es otro de nuestros grandes poetas: Gsus Bonilla.




JULIAN KEY

ya no hay caballos blancos,
ni mujeres guapas en mi puerta.
GEORGES JUNG

a los 16
aprendí a hacer
el nudo de la corbata
rebobinando
una y otra vez
en una cinta vhs
una escena
de richard gere
en el papel de
julian key
en american gigolo

sin embargo
ni sé
ni supe nunca
hacer felices
lo que se dice felices
a ninguna de las mujeres
que dejaron sus vidas
en mi corazón

y a fecha de hoy
casi 46
no sé ya
ni cómo se hace

el nudo de la corbata


Poema inédito de David González.

lunes, 24 de mayo de 2010

Ellas se masturban, de Nuria Mezquita y Ana Arcas + Alfabeto de cicatrices, de Ana Pérez Cañamares

Hace unos días nuestra compañera Nuria Mezquita con ilustraciones de Ana Arcas ha editado un nuevo libro: Ellas se masturban. Edita: Cangrejo Pistolero Ediciones.



Y para esta misma semana está prevista la salida del nuevo poemario de otra de nuestras compañeras: Ana Pérez Cañamares y su Alfabeto de cicatrices, en Ediciones de Baile del Sol.



Nuestra más sincera enhorabuena a estas dos grandes poetas. La Generación Blogger pisa fuerte.

PRISIÓN DE CARNE HUMANA (Lucía Fraga)

Me arrancarías una pierna
con tal de convertirme en tu eterna Tristana.
La calle es fría y oscura
Por eso me subo el cuello del abrigo.
En los escaparates no hay más
que maniquíes seccionados
con amplio abanico de medias negras.
Ya han apagado la luz
Del luminoso “Hotel Paraíso”.
Darte las buenas noches,
Hubiera sido como poner un freno inútil,
Por eso, un abrazo tuyo
Es como de ángel con alas de cemento.

domingo, 23 de mayo de 2010

La Opinión Coruña: reseña, cojonuda, de La manera de recogerse el pelo:

Si el pasado viernes era El Cultural quien reseñaba nuestra antología, hoy, o ayer, es un diario gallego: La Opinión Coruña. Si quieres leer la reseña lo tienes fácil: pincha AQUÍ.

viernes, 21 de mayo de 2010

A. Sáenz de Zaitegui: reseña a página completa de La manera de recogerse el pelo en El Cultural de el diario El Mundo:

Afortunada de mí: Denise Duhamel


En la fotografía: Denise Duhamel & Dagmar Buchholz, en Miami.

POCOS DÍAS DESPUÉS

mi cuñado se cayó del tejado,
un nido con cinco pajaritos también.
Mi hermana trató de reponerlo,
pero la madre no iba a regresar,
y unas horas más tarde el nido volvió a caerse.
Mi cuñado estaba en el sofá,
durmiendo a base de Percocet, cuando mi hermana
se arrodilló en el suelo con un cuentagotas
con leche de soja. Tres de las crías ya estaban muertas.
Llamó al primer veterinario de la lista telefónica.
Mi cuñado se despertó y pidió
zumo, pero mi hermana le hizo bajar la voz
pues estaba hablando por teléfono
con un veterinario que le comentaba que podría probar
a alimentar a los pájaros con comida para gatos mojada en un bastoncillo.
Le llevó un zumo de naranja a su marido
y salió pitando hacia el supermercado, olvidándose de preguntarle
a mi cuñado si necesitaba alguna otra cosa.
Mi hermana estuvo fuera durante una hora, pero los pajarillos
no quisieron abrir sus pequeños picos. No podía dejar de
llorar, mirando el tejado, consciente por primera vez
de la altura desde la que había caído su marido. Luego miró al cielo
preguntándose qué sería lo próximo en caer.


Denise Duhamel. AFORTUNADA DE MÍ. Prólogo de Thomas Fink. Traducción de Dagmar Buchholz y David González. Bartleby Editores, Madrid, 2008.

jueves, 20 de mayo de 2010

AQUÍ ESTOY (Lucía Fraga)

Aquí estoy para darte un disgusto
O una alegría,
En pijama y sin peinar,
Porque hoy es sábado a la una.

Han vuelto a plantar flores de cemento
Donde antes crecían los enigmas de piedra,
Pero tú ni te has dado cuenta.
¿cuánto tiempo ha pasado?
Aquellas mañanas olían a café con galletas
Y en la inmensa catedral
Me enseñabas,
Como buen calisto,
En qué veíamos la grandeza de Dios.
Cómo no creer en ti,
En tu plabra,
En tu mano enorme
Recogiendo la mía,
Cómo no creer en Dios.

Ya no pataleo los escaparates,
Porque ahora soy yo la que no tiene suelto.
Tampoco les digo a las señoras
Que además de viejas,
Sus caramelos saben a caca de perro,
Porque ellas se han muerto
Y ahora sé realmente
A qué sabe la mierda.

La mierda sabe a encierro
de cuarto de baño
con tijeras, cuchillas
y agua caliente abundante.
Sabe a venas marcadas
Por una goma alrededor del brazo.
A las lágrimas inútiles
Que no derramaste
Cuando saltaba a la cuerda
Con la que me quería ahorcar.

La mierda sabe a desesperación,
A incredulidad,
A todas las derrotas.

Ahora que estamos solos los dos,
Que sólo nos queda esta tarde de sábado,
Déjame que haga un café bien amargo.
Tú, busca dinero suelto en el bolsillo,
Dame la mano
Y hagamos un esfuerzo por creer de nuevo en Dios,
Aunque al final sepamos que todo es mentira.

Lola Lugo: obras plásticas y poemas - Generación Blogger

El cuaderno de bitácora Sociedad de diletantes le dedica un curradísimo post a Lola Lugo, con poemas y obras plásticas, como la que podéis admirar debajo de estas líneas:



miércoles, 19 de mayo de 2010

Terreno Fértil: Un ámbito poético (Córdoba, 1994-2009)




EL SONETO MATEMÁTICO

Todos sabían que la vida es irse
por qué no lo entendí no lo comprendo
pero conforme luego fui creciendo
supuse que vivir es dividirse
como el ocho en el cuatro ha de partirse
y como el cuatro en dos se va escindiendo
como la calavera que riendo
se ha ido despojando del reírse

la vida es dividirse y yo me siento
a cada día un poco menos vivo:
si me sustraen mitades las jornadas
multiplicando restas y los vientos

prosiguen sus labores de derribo
me iré partiendo hasta quedar en nada

Vicente Luis Mora. TERRENO FÉRTIL. Edición y prólogo de Eduardo Chivite y Antonio Barquero. Ilustra: Pilar Roca. Edita: Cangrejo Pistolero Ediciones, Sevilla, 2010.

martes, 18 de mayo de 2010

El arte de agarrarse: Cristina Morano




DIBUJO DEL MUNDO

Todas las mañanas hay un gato
desde el amanecer recorriendo la casa
paso a paso, invisible a mis oídos,
apurando el borde de los muebles,
oliendo atentamente suelo y ropa.

Mide así su territorio, lo sabe, lo calcula;
su trayectoria es el mundo, o mejor
el mapa dibujado del mundo.

Cuando yo me levanto me lo entrega,
acerca su cabeza a mis rodillas
y me traspasa de su lomo
la propiedad del universo:
la casa apaciguada y puesta en orden
del notario.

Después se da la vuelta
y se alimenta de restos de carne
como un depredador salvaje.

Cristina Morano. El ARTE DE AGARRARSE. Prólogo de Julia Otxoa. Epílogo de Pablo García Casado. La Bella Varsovia, Córdoba, 2010.

sábado, 15 de mayo de 2010

BODAS DE ORO EN RICK'S (Lucía Fraga)

Y ahora me encuentro aquí,
con los restos de sangre en las piernas
con la jodida noticia de que has vuelto.

¿Qué te trae de muerto
lo que no te trajo de vivo?
Yo sigo aquí,
con la misma gabardina.
Soy la chica de "El Loro Azul",
pero no me preguntes por nadie, ¿vale muchacho?
Dijimos "sin preguntas",
como le habrías dicho
a tantas nenas impresionables
necesitadas de un héroe,
a las que seducías con tu cara larga
y tu aspecto de tipo misterioso.

Yo he sobrevivido sin tí,
sin un visado para Lisboa,
sin viajar al país de Los Inoportunos.

Borracha, jugadora, contrabandista...
Nada que no hicieras tú en tu café americain.
Te vendiste al paseo de las estrellas
y preferiste una vida "tranquila",
con una chica mona
que no les escupía a los tahúres.
(Una guerra hace daño, mein Lieber)
Claudicaste, perdedor.

Renau murió en condiciones extrañas
¿Extrañas? ¡Ja! Un marido cabreado.
Tú hubieras muerto también
de manera extraña,
pero sin ese romanticismo
que te atribuía el Capitán.

Ya sabíamos todos que Sam
no sabía tocar al piano
más que aquella maldita canción.
Por eso se desacompasaba
sa la orquesta y la moviola;

Como tú,
que dejaste dos vidas y una viuda no reconocida
en compás de
espera.

miércoles, 12 de mayo de 2010

Presentación en Oviedo de LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO



Mañana, día 13 de mayo, en Oviedo, en el Café Clan Art (Arguelles, 29), a partir de las diez de la noche, se presenta nuestra antología. Intervendrán Ana Vega & David González.

Jorge Espina: Reverdecer

Este sábado, 15 de mayo, en Lugones, a mediodía, en la Casa de Cultura, se presenta el último libro del asturiano, afincado en Palma de Mallorca, Jorge Espina: Reverdecer:



LO MEJOR DE MI VIDA

No me encontrará con las manos vacías,
No tuve miedo de vivir,
De equivocar mi destino.
Y si di más amor del que tenía,
Y si pequé tantas veces como pude,
Sepas, que es necesario perderse
Para encontrar el camino.

Jorge Espina. REVERDECER. Prólogo de W. C. Moens. Ediciones de Baile del Sol, Tenerife, 2010.

martes, 11 de mayo de 2010

Nosotras no somos malditas, un poema de Ana Pérez Cañamares

LAS POETAS

Nosotras no somos malditas
somos desgraciadas
depresivas, putas
suicidas, locas
reprimidas
alcohólicas
ignoradas

Nosotras no somos malditas
- que tiene un matiz heroico, romántico
que rima con rebelde y con elegido.

Nosotras no somos malditas
tampoco podremos ser benditas

Nosotras somos la excepción
de la excepción
y todos los adjetivos
se quedan cortos
o pasan de largo

ANA PÉREZ CAÑAMARES

Inédito.

Abducidos por Vinalia Trippers: Plan 9 del Espacio Exterior


Casi a punto ya la invasión del fanzine Vinalia Trippers: Plan 9 del Espacio Exterior, que estrena cuaderno de bitácora para la ocasión:

lunes, 10 de mayo de 2010

Generación blogger de refilón en EL PAÍS

dicen en EL PAÍS que en El siglo XXI, mejor en verso...

pero el qué? hablar? quejarse? escribir? no lo sabemos, sin embargo, la Generación Blogger va dejando sus posts allá por donde pasa.

sábado, 8 de mayo de 2010

ACHTUNG: FRAGA PERIGOSAMENTE RE-ACTIVA

Veo que es la prueba más veraz/ de que todo es mentira. Esos rostros ya no llevan nuestros nombres,/ son dos máscaras perdidas en la noche,/ pero QUEDA LA MÚSICA...
(Luis Eduardo Aute)

A Emilio Fraga Lago, Máximo Fraga Irure, médicos e músicos, Amparo Fraga Irure, profesora de canto e piano, In Memoriam.
GAVEAU (Paris)

Nunca gostei dos raquíticos pianos ingleses de parede,
porque eu tiña o meu lugar a carón das pernas do meu pai
trala caixa máxica do Gaveau, no París de Nunca Xamáis.

Souben da lingua dos homes nun mencer demasiado cedo,
mais a miña boca precisaba das sonorosas cordas daquel piano
que noutros séculos tivera dous candeeiros
e non dous buratos tupidos con anacos de madeira
por onde os meus dedos pequenos comezaban a soñar
con Tristesse, Romanza sen Palabras e Soño de Amor.

Quixéronnos estragar:
mancáronnos andazos de caruncho,
mestres de Conservas Oficiais.
Non eramos bonitas.
Pero tiñamos ímpetu.
Non estudabamos ó xeito que compría.
Porque tiñamos espírito.

O Gaveau perdeu unha octava en afinación.
Eu rematara con obras superiores ó meu grao.

Pero as doutoras Guillotin non perdoan:
cortáronme as mans,
por non ser princesa de Sangue Mistol.

Esa noite tinxíronse de azul todas as “Pezas Fáciles Para Piano”
E puiden ver en vellos daguerrotipos a voar como cirros
sobre o sangue dunha Conklin Cushom esfolada no corenta
todas as mans que pasaran polo marfil e o negro castrado.

Vin o mestre Lago a carón do seu amigo Gayarre no Covent Garden.
A súa barba e o reloxio a marcar de seguido as posicións da lúa.
A tía Amparo ría e cantaba un Nadal a súa panxoliña.
O avó acompañaba ó meu pai –un cativo de pernas longas- ó violín.
E papá: “Levanta unha perna pichuleta, levanta unha perna pichulá”,
Pichuleta apoiada á pata do Gaveau, erguía a perna co Eterno Chupete na boca .

Achegueime as escuras, toca e cega, ó ventre do gran París a durmir:

“Busco as miñas mans perdidas na cidade. As mans que me arrincaron o día que decidín que máis nunca as precisaría nun mundo de mutilados. Fervéronme os ollos de tanto fender o sol. Fixen dos meus ouvidos insignia da xordeira, diante dos imbéciles do mundo que latricaban coma profetas farisaicos do mañá, do futuro, da “LIBERDADE”. Deixei que a xenreira de multitudes apodrecidas esnaquizaran os meus ósos e negueime a falar como protesta. Agora sigo na procura do que é meu; busco as miñas mans onde as deixáchedes: nos baldes do lixo. Eu -Raíña das samesugas e Virxe das mazás podres, que xorden dun edén, leprosería cheirenta,- pelexo coas ratas famentas, remexo nos urinarios públicos, nalgún que outro bolso de vella tola taxidermista e, sobre todo, procúraos debaixo das pedras, das que nacen arrepiadas cascudas, formigas e vermes. Eles saben amar a miña carne de mans cortadas, beben das miñas veas coma da auga fresca dun río e, aínda que me esnaquizan por cada trabada, alo menos, dánlle alimento ós seus fillos, irmáns meus tamén na cegueira”

Teño o sangre vermello,
aínda que teño pais,
só Son Filla das Miñas Obras.
Almas –se as tedes-, feitas con anacos de “Galería”,
Renuncio a vosa “ALTA SUCIEDADE” devaluada.
Non serei digna de nada.

Mais devolvédeme o que é meu:

Coñecedes o meu enderezo,
Vivo dentro da caixa dun Gaveau.
Desculpade se non vos abro,

ARRINCÁRONME AS MANS,
Un bo día que hoxe coma sempre
non tiven pase na “Alta Suciedade”.

LMDREP en el blog Bacovicious & en el diario Gara:

El escritor Esteban Gutiérrez Gómez, en su blog Bacovicious, sube este post sobre la presentación de nuestra antología el otro día en la FNAC:


Muchas gracias, Esteban.

En cambio, en el diario Gara, se limitan a fusilar una parte del prólogo que ha escrito nuestro querido José Ángel Barrueco, sin citarlo ni entrecomillar su texto:





viernes, 7 de mayo de 2010

Presentación de HABLANDO DE LEYENDAS en La Buena Letra (Gijón)

Se presenta en Gijón la antología Hablando de leyendas. Poemas para España. Será en la librería La Buena Letra, sita en la calle Casimiro Velasco, 12, bajo. Será mañana, día 8, a las ocho de la tarde. Antonio Díez y David González, y cualquiera de los presentes que se anime, leerán poemas de esta antología que recoge poemas escritos por brigadistas internacionales de las Islas Británicas que participaron en la Guerra Civil española.


Las luces nómadas: Esteban Martínez Serra

DEMENCIA

No hay laberinto en qué buscarte
ni hambriento minotauro al final del acertijo.
¡Literatura. Literatura. Literatura!
Hoy tu terrible enfermedad inhabilita la metáfora.
Arena finísima te has vuelto. O mano abierta
por donde se escapa el agua.



TU MUERTE

He pensado en tu muerte
y un resquicio de luz
te ha iluminado el gesto.
¿Me has oído, madre, el pensamiento?
He pensado en tu muerte
como un paisaje conocido y feliz
aunque no sepa situarlo con exactitud.
Y yo te llevaba de la mano.


Esteban Martínez Serra. LAS LUCES NÓMADAS. Bartleby Editores, Madrid, 2010.

jueves, 6 de mayo de 2010

LMDREP en PERIODISMO HUMANO

Nuestra gratitud, inmensa, a Elena Cabrera (en la foto con Alberto Monreal y Silvia Oviedo) que, además, de darle cancha a nuestro libro en la radio, esta mañana nos manda dos links directos a Periodismo humano:



Generación Bogger en Paradiso + 1 poema de Silvia Oviedo

Ayer sacamos esta foto en el escaparate de la mítica librería Paradiso:




PISTOLAS

Espérate.

Ni tú ni yo fuimos lo suficientemente valientes
ni tuvimos las suficientes agallas
como para comprar pistolas,
comprar máscaras negras,
comprar guantes de plástico
y finalmente cometer el crimen que nos ardía debajo del estómago.

Veo cómo las hormigas te van subiendo por las piernas,
cómo tus hormigas me van subiendo por las entrañas.
Somos dos cobardes desnudos envueltos en la bandera del desarraigo.
Se nos caen los dedos,
se nos están cayendo los dedos en el suelo y al parecer no importa.
Nos cae la lluvia en la nuca,
se nos caen los dedos ordenadamente y la lluvia nos sale de la boca y al parecer no importa.

En la calle un hombre con barba enciende las farolas,
como en la infancia, cuando el miedo aparecía.
Los hombres con barba encienden los temore y yo te tengo entre el recuerdo de las piernas.

El enemigo tiene tu cara y tú y yo ya no somos cobardes.
Frente a frente, con una pistola en cada mano, conseguimos apretar el gatillo.

Silvia Oviedo. LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO. GENERACIÓN BLOGGER. Idea y selección de David González. Prólogo de José Ángel Barrueco. DVD de Patty de Frutos. Bartleby Editores, Madrid, 2010.

miércoles, 5 de mayo de 2010

LUCÍA FRAGA DE MELENA Y PELO NEGRO

Entrevista en Revista de Letras a Pepo Paz, editor de Bartleby + Poema de Lucía Fraga

Nuestro editor, el editor de Bartleby Editores, Pepo Paz Saz, ha sido entrevistado en la Revista de Letras. Podéis leer dicha entrevista pinchando en:


Y a continuación un poema de Lucía Fraga, incluido en esta antología:

EL ASESINATO

Yo aprendí a hablar con una piedra en la boca,
cuando el mundo era un eterno desfile por brazos desconocidos
y las almas se deshacían dentro de puños violentos.
Me acostumbré al silencio y a la hipnosis de los relojes.
A la caricia del verdugo antes de dormir.

Del hacha comprendí
que las heridas más dolorosas no se abren en la carne.
Y aunque mi grito se fue haciendo anónimo,
cuanto más crecía,
más eran las manos que cercaban mi cuello.

Comencé a caminar de noche,
convencida de que la sombra era un escondite para ciegos.
Di mis primeros pasos a oscuras
y mis primeras palabras fueron para el reflejo de una ventana.
Pero un día me escapé y corrí hacia el sol.

Dicen que hay niños que traen un pan debajo del brazo.

A mí me robaron el pan:
y en su lugar
puse un cuchillo.

Lucía Fraga. LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO. GENERACIÓN BLOGGER. Idea y selección de David González. Prólogo de José Ángel Barrueco. DVD de Patty de Frutos. Bartleby Editores, Madrid, 2010.

martes, 4 de mayo de 2010

Generación blogger en Marie Claire

"...que no es lo mismo
pero es igual"

silvio rodríguez

no. no es una reseña de L.M.D.R.E.P.:G.B. sino la referencia a un artículo de la revista Marie Claire del mes de mayo.

la red y las generaciones tienen estas cosas.

L.M.D.R.E.P.: G.B. en: ¿Quieres hacer el favor de leer esto, por favor? y Divertinajes.com y Emerecindo

Más palabras sobre La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger en:




Muchas gracias en nombre de todas y todos los implicados en este proyecto. Y como agradecimiento uno de los poemas incluidos en esta antología, en este caso de Begoña Paz:


CUERVOS

Misión imposible:

Evitar
los excrementos
que van dejando
a su paso
los tiranos
del maizal.

No quiero ganar.
(En verdad
ni siquiera sé
cómo,
por qué habría de hacerlo).

Ellos sí. Ellos,
los cuervos,
lo saben
todo.
Lo quieren
todo.

Si ganar es
decir
la última
palabra,
suya es.
Yo no la necesito.

Con la razón
me basta.

Begoña Paz. LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO. GENERACIÓN BLOGGER. Idea y selección de David González. Prólogo de José Ángel Barrueco. DVD de Patty de Frutos. Bartleby Editores, Madrid, 2010.


Nota de la Generación Blogger: En próximos días iremos subiendo más poemas de este libro. Que los disfrutéis.

LDRELP: G.B. en El mar de letras

La selección de poetas (todas mujeres, en este caso) no es fortuita: todas son bloggers, y ésta forma de darse a conocer, abrir una ventana al mundo usando Internet, supone una nueva forma de hacer las cosas que cambia todo, también, la forma de escritura.

Ahora mismo, casi a la vez que escribo, cualquiera puede estar leyéndome no sé, en Perú o en Taiwán. ¿Por qué no? Y esto sería impensable hace apenas unos años, cuando los diarios personales, los cuentos, etc. se escribían sólo en papel, a mano o a máquina, y difundirlo al mundo era tan difícil como conseguir que alguien quisiera publicártelo, y aun así no tendría la misma visibilidad, ni por asomo.

No es lo mismo encerrarse en una habitación y escribir en un cuaderno lo que te pasa por la cabeza que acceder a tu blog y publicarlo ahí y, a los 5 minutos -tener la posibilidad de- recibir un comentario.

Esto, por fuerza, tiene que modificar la forma de escritura.

LA BELLA MISERIA

Se tiñó el pelo de negro, porque no podía mantener su melena rubia e ir cada quince días a la peluquería. Cuando llegó a casa, tenía una nota en la que ponía "el banco te ha devuelto todos los recibos", la letra era de Michel. Apenas pudo probar bocado. Dejó que el teléfono sonora, mientras tomaba un café y luego lo desconectó. Estuvo fumando en el balcón ensimismada como si le hubieran dado con una piedra en la cabeza. Tenía tantos problemas que ya no podía pensar en nada. Estaba acabada y sin un duro. Días antes la habían despedido como cantante de "El loro azul". Ya no le interesaba un visado para Lisboa, podía morirse en Marruecos. Sabía que Rick no la contrataría, porque solía beber, y no poco, con los clientes. Ya no tendría que soportar que el Capitán Renau le tocara las piernas por debajo de la mesa. Era tan hermosa como desafortunada. De todos modos, aunque ella sabía que aquello tenía un nombre, iría esa noche a Rick's para ver si caía algún oficial de botas relucientes. Si su madre levantara la cabeza, volvería a morirse.
Llegada la noche, se vistió de gala y se puso los pendientes de su abuela, no quería parecer una vulgar fulana. Se sentaría en la barra y pediría cóctel de champán o, tal vez, entraría en la sala de juego a animar a cualquier pelele con dinero y buena racha. Rick la miró sorprendido y le preguntó con los ojos que qué hacía allí: "Un poco de diversión no viene mal, de vez en cuando"-dijo. Él no la creyó y por el color vidrioso de sus ojos, a punto de llorar, entendió de qué diversión se trataba.
Se fue al tocador a eliminar las lágrimas prestas a salir y se pintó los labios. Estaba decidida. Se iría a la cama con algún jugador para celebrar el éxito de la ruleta y le robaría el dinero. Era una chica temerosa de Dios, pero creía que Dios se había olvidado de ella en Marruecos.
Cogió su bolso y se miró al espejo, con una sensación entre pena y asco, se quedó allí, mientras rezaba un Ave María, terminó su copa en la barra y se fue al reservado de juego.
Le abrieron la puerta sin pedir explicaciones, porque Alí, el portero, sabía que no tenía un pavo para apostar.
Parecía que la noche sonreía a un banquero maduro rodeado por la multitud. Se sentó frente a él y le dijo "suerte, aunque creo que no la necesita". Enseguida le pidió que se sentara a su lado. Algunas chicas estaban molestas. Pero ella tenía otro cócotel de champán en la mano y no le importaba otra cosa.
El banquero seguía ganando y le pasaba el brazo por la espalda. Le decía al oído que esa noche la iba a cubrir de oro. Ella reía sin ganas, muy metida en su papel y brindaba cada vez que la apuesta era favorable. La ruleta comenzaba a moverse en su cabeza; estaba bebida, pero controlaba la situación. Cuando la bola volvió a caer en el 17 negro, ella le susurró al oído:"Esta noche te voy a hacer el hombre más feliz del mundo".

lunes, 3 de mayo de 2010

LMDREP: G.B. en El Lector Mal-Herido

extraído de: EL LECTOR MAL-HERIDO you're so cute when you're frustrated, dear

jueves 29 de abril de 2010

La manera de recogerse el pelo, de (ed.) David González

Cantar la carne ha dado poemas suficientes para ligarse a todas las tontas de la clase. Si no ha habido estos días dos mil cabrones enviando un sms a su pre-novia con el txt quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos es que ya no hay hombres.

Yo he enviado 500.

Por supuesto, no he apuntado que el verso es de Neruda, porque es obvio que las chicas quieren follar conmigo y no con Neruda, y más obvio que quieren creer que originan frases cursis en mi cabeza, donde lo más cursi que encontré hasta encontrar a Neruda fue un punzón de picar hielo.

¡Piiiiiiiiii!
Sms: Juan, es lo más bonito que me han dicho nunca. ¡Hazmeflorecer!

¡La poesía es amor!

Viene toda esta pequeña lección de romanticismo vernal al hilo de que, echando patrás las hojas milenarias de la poesía, nos encontramos ciento y la madre salidos poetas cantando el coño de la doncella, sus cabellos desatados y el lecho deplumón. Miles de versos, qué digo, millones de versos dedicados a la MUJER durante siglos, una inversión inhumana en ingenio y tinta; y condones. En definitiva, una gran Deuda Sin Saldar.

David González (uno) ha reunido en este precioso volumen a 13 mujeres de verso en pecho (¡gloria!) y ninguna de estas 13 liróforas ha dedicado ni un mísero verso a hablar de mi polla, que es la polla de todos los hombres, perdonen lo obsce y lo obvio.

Ni una. ¿No son acaso los mozos majos? ¿No sienten las mozas a veces el vaivén confuso de la sangre en las mejillas? ¿No estoy bueno?Entonces, ¿a qué esta racanería, este desbalance, esta falta de feedback, ya clamor en la historia?

Porque la cosa se resume en esto: los hombres hacen poemas a las mujeres, y las mujeres se hacen poemas a sí mismas. ¡Y se quedan tan panchas!

Es como si a masturbarse lo llamáramos sexo oral. No, ¿y mi turno, qué?

Estoy muy ofendido con todo esto...

¡Piiiiiiiii!
Sms. Juan, yo quiero hacer contigo lo que el invierno hace con los mendigos.
Sms. ¿Cubrirme de coca?

Segunda parte del post. Aprovechen para mover un poco elventilador, que me da todo el humo en la cara.

Prologa la analectas un señor, que lo primero que dice es: perdón. Perdón a todas aquellas que no hemos sacado en el libro. Perdón. Huy, perdón. Que se nos suicidan por menos de nada. Perdón. Da algunos nombres excluidos. Perdón. Que a las poetisas las carga el diablo. Perdón.

No se entiende muy bien, dado que salir en una antología tiene cada vez menos mérito. Antología sólo de mujeres; antología sólo de andaluces; antología sólo... de mí. ¡Y estuve por enfadarme conmigo mismo, no te digo más!

Me pregunto qué opinará Beatriz Preciado de: "sólo de mujeres". Me lo pregunto, queer pro quo.

Bueno, vayamos de lo general a lo particular.

Poesía española actual. La poesía española actual, qué es. Quiero decir, ¿es poesía?, ¿es literatura? No rima, que vale; no estámedida, que ummm ya no me vale tanto; no tiene metáforas; no tiene tropos; no tiene música; no tiene gracia; no tiene hondura y no tiene estilo autoral identificable. ¿Qué nos queda?

¡No lo sé!

Otrosí. Si la narrativa vive en el sinvivir de las series de tv y las películas, la poesía, qué pena, vive en la competencia directa de la música española, de sus letras. El rapero Kase O es un puto genio, casi Lord Byron, comparado con la memez de tanta poetisa con gorgueras, de tanto poeta gestor cultural. Los punsetes, Sr. Chinarro o Nacho Vegas, son literalmente DIOS al lado del último premio amañado del ayuntamiento idiota de tal provincia española más necesitada de ese dinero para hacer un puto hospital o un jodido colegio, por favor. Señores del jurado, por favor.

De ahí, y vamos ya con el book, lo llamativo que resulta que de 13 liróforas 10 citen en el pórtico de su aportación a la antología... ¡a un grupo de música! En concreto: Elliott Smith, Extremoduro (2 veces), Gilber Bécaud, Placebo, Héroes del silencio, Dinosaur Jr., The Clash, Pink Floyd y Tom Waits.

¿No os parece de coña? Es como si todas las chicas de una fiesta se hubieran puesto sin querer el mismo vestido: ya verás qué mona voy a quedar, qué original, con este vestido...

Sms. Juan, no soy ninguna de las de los cerezos. Soy una de las poetas. ¡Te vamos a linchar!
Sms. ¡13 ya podréis!

13 ya podréis. (Nota benet: en realidad el libro me ha gustado bastante.)

La coincidencia en encabezar con música no es la única: el tono, el estilo, la proposición lírica de todas es muy similar. Básicamente: o hablan de sí mismas (con los consabidos clichés de: princesa, puta, hija, mi madre esclava, mi novio me dejó, y otra vez princesa volandera) o hablan deGrandes Problemas de la Humanidad (guerra civil española, guerra balcánica, etc.). No hay ni un solo tema original. No hay ni una sola palabra no periodística (el verso "que a Júpiter ministra el garzón de Ida" es a este poemario otro idioma), ni una sola llave de judo a la sintaxis.

Esto me ha gustado: "sabes que caer / es la forma más sincera de volar." (Esther García Camps). Es ingenioso, pero pone un pie en el escalón siguiente: la inteligencia.

Porque con el ingenio a palo seco se hacen hoy, y en este libro también, demasiados poemas. Debe de ser una fórmula que enseñan en algún taller:A+, B, C, D, A-. ¡Qué ingenioso! (ver poema pag. 222).

"Dicen que esto no es poesía / tienen razón..." (Nuria Mezquita)

¡Piiiiiiiiii!
Sms. Juan, quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos.
Sms. ¿Cubrirme de coca?

Seguramente, la tienen.
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LMDREP: G.B. en El Cultural (23/IV/2010)

domingo, 2 de mayo de 2010

sábado, 1 de mayo de 2010

happy workers day!

8 de Marzo, día de la mujer trabajadora. No solo podemos, si no que debemos seguir haciendo
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