LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO

Blogger Vuk en QUE LEER (mayo 2011) y en GALICIA ÚNICA

2011-05-10T17:02:00.003+02:00

QUE LEER, la revista especializada en literatura, y GALICIA UNICA, otra digital de contenidos más amplios y de sello independiente, hablan este mes de mayo sobre VUKUSIC. Échenle un vistazo a la reseña de Enrique Villagrasa y cliqueen en la Galicia Única de Xerardo Rodríguez (sección PERSONAJE).

Vamos que nos vamos!

A OSCURAS

2011-03-30T01:21:00.002+02:00

Fotografía: Helmuth Newton.

Fumo con desgana a oscuras.
Esta noche es una noche más de insomnio
En la que se marchitan las flores de mi vida.
Pétalo tras pétalo, siento un vacío mortal en mí
Que va dejando atrás los ojos que se aplastan en la pared.
La vida por la noche se ahoga en un vaso de ginebra
Y juega a los dados con un Dios borracho que condena el alma.
Esta noche no es una noche más de insomnio.
Es el terrible nocturno que convierte en cristal la sangre de tus venas
Y te invita a girar el tambor del revólver sobre la sien.
Los gatos maúllan en las aceras de cemento pegados a las farolas;
Quizás Dios o yo ya hemos muerto.

Lucía Fraga.

2011-03-29T23:24:00.001+02:00

Nace la Plataforma de Mujeres Creadoras

http://http://www.amecopress.net/spip.php?article6500

La iniciativa pretende ser un punto de encuentro y visibilización de la obra de mujeres dentro y fuera de las fronteras españolas Sociedad, Voces de mujeres, Cultura y arte, Libros, Movimiento feminista, Madrid, Martes 29 de marzo de 2011, por Ana R. Crespo Enviar por email Versión imprimir Guardar en PDF Madrid, 29 mar. 11. AmecoPress. La Plataforma de Mujeres Creadoras nace a través del ímpetu de varias de ellas que quieren aportar un lugar en el que nadie las impida publicar su trabajo, donde ya no ocupen un segundo plano. A través de sus dos blogs, uno nacional y otro internacional, buscan tejer una red de contacto que permita, además, la elaboración de proyectos humanitarios. Las promotoras llevaban mucho tiempo intentando elaborar una plataforma que sirviera a modo de encuentro pero también para visibilizar a todas esas mujeres que “están trabajando ahora mismo, creando cultura de forma activa”, explica Ana Vega, creadora de ambos blogs. La idea es elaborar una especie de mosaico de encuentro no sólo para la obra de las creadoras en sí sino también para proyectos futuros que intenten cambiar la perspectiva machista además de “algo más profundo, más allá de la temática de género”, como son los proyectos humanitarios en colaboración con la Plataforma de Mujeres Artistas que dirige Cristina del Valle. Entre los proyectos más inmediatos está un libro elaborado por todas las mujeres de la plataforma y editado por Ana Patricia Moya desde su editorial digital Groenlandia. En cuanto a los blogs, uno a nivel nacional y otro a nivel internacional, tienen la función de exponer los textos, trabajos y obras de manera que puedan ser traducidos a diferentes idiomas y conocidos en todo el mundo. La plataforma cuenta con participantes de la iniciativa en Grecia, EEUU, Reino Unido y diferentes lugares del mundo. Plataforma de Mujeres Creadoras está dirigida a todas aquellas que tienen una trayectoria artística y profesional, pero también a las interesadas en elaborar nuevas formas de comunicación o vinculadas de algún modo con la creación aunque no sea de forma tan activa. Nace de una lucha constante de diferentes mujeres por dar a conocer su trabajo y demostrar su esfuerzo y que dicho trabajo resulte visible. Un punto de apoyo aún necesario en la sociedad actual “pues la mujer sigue siendo relegada a un segundo plano”, lamenta Vega. Entre sus promotoras se encuentran Ana Vega, Melania Fraga, Lucía Falcón, Carmen Cambres, María Durán, Ana y Uge (Las CasiCasiotone), Ana Patricia Moya y Marisol Sánchez Gómez, pero otras muchas siguen empujando desde distintos ángulos. “Nos gustaría conseguir que esta plataforma se convirtiese en un punto importante de información acerca de todas las mujeres creadoras del mundo en diferentes disciplinas artísticas, un punto de encuentro a nivel internacional y la elaboración de proyectos que empujen el mundo hacia un lugar más justo, más honesto, más sincero y, sobre todo, humano”, asegura Vega. Los blogs de la plataforma son: Nacional: www.plataformademujerescreadoras.blogspot.com Internacional: www.worldwomenartists.blogspot.com Fotografía archivo AmecoPress facilitadas por la Plataforma de Mujeres Creadoras -------------------------------------------------- Pie de foto: Cabecera del blog ----------

Poema Juan De Lapala

2011-03-17T09:52:00.002+01:00

Vincent (El torturador, 2005)

Me ciegan tus soles
y tus lúcidos amarillos.
Me pausan el alma
las comas “de este nadie”.
Toco bajo el vendaje
de tus óleos
esos ausentes recovecos
que hiciste símbolo de tu dolor.
Demasiado pesó tu cruz, hombre,
y sé que tres veces caíste
antes de amputarte entero.
Aún te observamos cabizbajos,
yo y tus girasoles tristes.

Generación blogger y VUK en YO DONA (El Mundo)

2011-02-27T15:28:00.007+01:00

La manera de recogerse el pelo sale en el YO DONA de esta semana (nº304), el suplemento que trae EL MUNDO. En el sumario, en la sección Protagonistas titula "Poemas en Femenino" el artículo sobre "Nuevas diosas blancas" (en ref. a aquella antología del 85!).

Aparecen y con buen discurso nuestro prologuista J.A.B. y nuestro antólogo David González, la mención a nuestra vídeo creadora Patty de Frutos y blogger Vuk en el reportaje (+ las pandoras Míriam Reyes y María Eloy-García).

Salten con nosotr@s de alegría y pinchen sobre las imágenes!

Cuadro y poema Lola Lugo

2011-02-22T20:20:00.001+01:00

Cuestiono las palabras
como si fueran enigmas.

Una vez
las sentí sarcófagos
en un museo de momias.
Y dejé por un tiempo la poesía
cuando me di cuenta
que
al escribir
retenía el aire.

EL TÚNEL

2011-02-18T11:45:00.001+01:00

Adormecida por el humo de los coches
Y deslumbrada por sus faros,
Me he quedado aquí aferrada a una pared de sudor.
Mis ojos viajan por las esferas celestes
Y me dejo acariciar con su música divina como un perro dormido.
Atrás he dejado mi rostro de mujer,
Porque soy la tenebrosa sombra que proyectan las luces amarillas del túnel.
Amarillo celofán, amarillo de luz pintada.
Envuelta estoy en amarillo como una flor a punto de marchitarse.
Me ahogo en este submundo de cloacas, ratas y aceite de coche.
El largo silencio que conduce al amanecer de los motores.
Soy una indigente que pide con un vaso de plástico en la mano
Entre coches que me serpentean y me evitan como a una leprosa.
Soy la mujer de la luz amarilla, vestida de agua y celofán
Entre las galerías de humo y los espejos retrovisores.
Soy la mujer que acecha en el túnel.

L. Fraga.

AMANECE

2011-02-06T21:29:00.001+01:00

Camino descalza con cautela.
No quiero ver a la mujer del espejo que sonríe amargamente.
Se le ha caído ya el velo de la risa que ocultaba su boca
Y llora, en voz baja, para que ni los reflejos la oigan.
Una luz se ha quebrado contra el grito estridente del niño asustado.

En plena desnudez me abro como una flor sobre el sofá y la manta.
Ya han cubierto todos los espejos de las estancias,
Aunque sus suspiros llegan como aire de rabia ponzoñosa.
Yo delimito los espacios de mi piel con la punta de un lápiz
Que libera cada pedazo de piel de las cadenas de la estética.

¿Quién me pide que me asome a la ventana?
Yo luzco el escaparate de mi desnudo sin pudor y sin avaricia
Porque tan sólo soy el reflejo perdido de un espejo que llora.
Mis formas, hechas por un alfarero, son livianas redondeces
Sobre las que caen las lágrimas de una imagen
A la que han destapado el velo de la sonrisa.

L. Fraga.

2011-02-06T19:26:00.000+01:00

y seguimos peleando...

http://www.javierbermudezvalencia.blogspot.com/

cita en madriz

2011-02-04T09:22:00.001+01:00

sábado 5 de febrero

20.00h

librería Arrebato

C/ La Palma, 21 Madrid

presentación del libro "mujeres en su tinta"

editado en méxico

antólogo uberto stabile

después unas cerves

no me dejéis beber sola

eh?

gracias

besos,

isabel bono

en son de paz

2011-02-02T17:07:00.002+01:00

No me gustan las palomas. No sé quién decidió que eran animales pacíficos. Las he visto luchar a muerte por una miga de pan seco y hasta atacar a una cría de gato. Ríete tú de los gallos de pelea. Las aves son raras. Otra cosa son los pájaros.
Una vez apareció una paloma en la ventana del que era mi cuarto. Mi cuarto daba a un patio de luces donde sólo entraba el sol por las tardes, oblicuo. Ese día había quedado para comer con un amigo. La mesa lista, su tarta de cumpleaños decorada con fresas. No recuerdo si pasadas las tres lo llamé para comprobar que estaba vivo o si simplemente di por hecho que ya no vendría. Lo que sí recuerdo es haber entrado en mi cuarto en busca de un libro para calzar mi decepción. Y allí estaba, una paloma de tenaz inexpresividad como otra cualquiera de su especie.
Yo, entonces, todavía buscaba señales. Su mirada siniestra de esfinge curó de algún modo mi tristeza. Busqué mi mejor cámara, la Voigtländer Bessamatic, y le hice una foto. Todavía estuvimos un rato mirándonos, hasta que se hizo tarde y el patio de luces empezó a llenarse de cocinas iluminadas y voces que llamaban para la cena.

Poema Hombrepez, fotografía Parkeharrison

2011-01-25T20:13:00.003+01:00

A veces los ciclos se cierran confusos
y soy un loco
que grita por las calles o espanta mariposas.

Un filo de navaja que exige sacrificios.

Soy viajero eterno entre ruinas y eriales
y abismos
y grutas.

Entonces cobijo mis fugas
en la curva de tu vientre.

En la equis de tu sexo:
ecuación de asombros
que tiende al infinito.

Entonces
me salvo.

Cuadro y poema Lola Lugo

2011-01-19T20:45:00.002+01:00

La luna ajada
es el pulso de la noche,

y las estrellas con sus trajes
deshilachados
parecen mendigos
recorriendo el cielo.

Pero no hay limosna
que pedir
en la soledad de las montañas.

Foto tuneada y poema Lola Lugo

2010-12-31T20:16:00.003+01:00

Para todos, Feliz 2011, os deseo lo mejor.

Hace tiempo
sabía de la eternidad,
sin medir
ni calcular nada.

Sólo con mi vestido de piqué
y mis sandalias
con alas.

(Eso creía a los cinco años)

Que podía correr
más que las nubes
y las palomas.

Si te esfuerzas puedes desaparecer_ Isabel Bono

2010-12-11T17:29:00.004+01:00

El último clip de 2010, no podía ser otro.
En épocas de escalofrío temblamos como si fuéramos a congelarnos las manos, y de Madrid a Málaga hay un cielo que nos une. "Al menos he visto la nieve en pantalla" decía la señorita Bono. Creo que siempre leería sus desventuras, proyectos infinitos que le nacen de algún sueño o algún amigo con teclado como grito. Repito: si nos esforzamos, podemos desaparecer; y caer cerca de otro suelo silencio, pero con el mismo charco bajo nuestros pies.

ahí va el fragmento de "mientras se cocía el máster del DVD"
Isabel es un bono descuento para marcharse bien lejos. Casi escribo esto con mayúsculas. Casi desaparecemos en días impares cuando para en seco y se moja bajo la lluvia. El tiempo parece pararse y eso siempre será mentira. Pero ella inspira y aguanta antes de dejar salir el último alveolo de pulmón. Sus páginas, frías de resacas, serán pájaros que guían…
el vuelo cómodo, casi horizonte.

bloggers a concurso en NOTODO

2010-12-09T11:24:00.003+01:00

Paz & Vuk forman parte de un nuevo equipo de creación, equipo que aún no tiene nombre pero sí muchas ideas. Su primera apuesta ha sido un cortometraje de poco más de 3 minutos a partir de un relato de Begoña, con la interpretación de Vuk, la sabiduría de Xoán Abeleira y los ojos de Tono Galán, vamos, un cóctel molotov!

Regístrense y dejen sus impresiones en los comentarios de la página del festival... por favor!!! Y si resulta que no le pueden dar al PLAY desde la imagen pinchen sobre: TODA UNA VIDA.

20 de noviembre. el poema de Ana Pérez Cañamares

2010-11-20T12:17:00.003+01:00

... este poema ha vivido su propia trayectoria y se ha dado la vuelta a sí mismo entre años tragados con mimos a la comprensión de cualquiera; y siempre resuena en la cabeza de Ana y aparece en presente, cada vez que alguien le pide "arráncate con aquello que más te estremece"... y así ocurrió que te inunda el respeto al atreverse uno, cámara y cariño en mano, límpiate los daños en un baño, que no podemos controlar ciertas luchas, soltar el lápiz, añorar hasta en sueños, y por todo ello... caen las hojas, baja la lluvia en noviembre. (Será que todo sigue vivo, allá, en el cielo)

Hoy, 20N Poetas en los Jacintos.

2010-11-20T12:13:00.000+01:00

Poema Lola Lugo, Reloj Solar Jerónimo Lugo

2010-11-19T21:55:00.002+01:00

Mi padre
no tiene tumba.

Cuando murió,
el forense,
me hizo un croquis
para explicar
que
se marchó
sin avisar.

(Me lo podía haber dicho
de muchas maneras
y todas
sobrarían)

Como las flores
que no quiso

o sus cenizas
arrojadas
en tierra de nadie.

Festival de Perfopoesía 2010 Sevilla Déborah Vukusic

2010-11-07T23:49:00.000+01:00

begoña paz es una mujer desnuda

2010-11-04T12:04:00.007+01:00

Ella es verde de blancos y negros de árbol… algo así,

como la primera leona que ardió en un clavo.

Por eso que fuego se apaga con agua,

que decidí que Sara bailara…

y entonces los cuerpos no tuvieron idioma que explicarse…

y es que siempre está ahí

esa furia marcada entre Beats

que pocos teatros condenan,

(qué facil hubiera sido desnudarnos literalmente,

en lugar de desnudar la literatura y la mente).

Ahí arriba debe empezar a hacer frío,

menos mal, señorita Paz, que el corazón caliente hace de estufa...

collage Lola Lugo

2010-11-04T09:52:00.002+01:00

Gsús Bonilla: Ovejas esquiladas que temblaban de frío

2010-11-02T16:20:00.003+01:00

Nuestro compañero Gsús Bonilla presenta nuevo libro Ovejas esquiladas, que temblaban de frío, editado por Bartleby. La presentación será el próximo 10 de noviembre a las 20 horas, en la Buena Vida-café del libro. Estáis todos invitados y, desde aquí, felicitar a nuestro compañero poeta.

Lectura y coloquio en Barcelona en librería Bertrand

2010-10-28T14:48:00.002+02:00

blogger mezquita & vuk

2010-10-26T13:25:00.002+02:00

las bloggers se van encontrando más allá de la esfera cibernética...
y se sacan fotos como huella para el colectivo! la pantalla se convierte en tacto
la poesía en algo más que lirismo
y la performance en nueva vía de comunicación

sevilla, madrugada del 17 de octubre

(prueba de varios delitos)

Poema Mayakovsky, cuadro Lola Lugo

2010-10-24T21:09:00.003+02:00

De nuevo
sombrío y melancólico
cogeré mi corazón salpicado de lágrimas
y como un perro lleva
a su garita
su pata atropellada por el tranvía
así lo llevaré.
La sangre de mi corazón marcará el camino,
como flores deshojadas en el polvo.
Mil veces
daré vueltas como el sol a la tierra,
como Salomé la cabeza del Bautista.
Y cuando baile mis años
hasta el final,
con millones de gotas de sangre
se cubrirá el camino
hasta la casa del padre.

(Vladimir Mayakovsky)

nunca nada; de ana vega

2010-10-20T12:21:00.003+02:00

entre los rizos se le escapa un jazz como cuando sopla el aire y entonces los saxos sonaran solos, y por algo se llamaron instrumentos de viento. por eso pensé sonido ambiente de espalda pintada, amarillas me parecen sus marrones visiones y aún no miré dentro de sus ojos vivos. gatos. la pupila se dilata cuando los gatos en luz, o se amoldan a la oscuridad. dice que nunca nada y puede que esa sea nunca su verdad. a todo el mundo le cambia la vida un segundo. maneras de narrar en interior garganta, dolor de intestinos, de aquí hasta el mar instintos distintos de rimar... y besar... y lograr conciliar el sueño. empeñados en jugar a sus juegos y hacerlo mejor que ellos y ganar no es meta sin sus propios medios. enamorados de su aroma cuando su fuerte está en el directo (eso seguro). a todo el mundo le da por inventarse excusas y hay otros que se atusan los cabellos, y se inventan a sí mismos. lo mismo pasa en su caso de quejido hacia respuestas que no convencen a sus latidos de muñeca. se deja llevar.... entiendo entonces la misión de escribir, comunicar. labios a parte... ana vega.

blogger vukušić hoy en Sevilla

2010-10-15T10:00:00.000+02:00

HOY VIERNES. stop. 20HORAS30. stop. CARPA. stop. ALAMEDA DE HÉRCULES. stop. SEVILLA. stop. VUK RECITA. stop. SE RUEGA ASISTENCIA. stop. SE RUEGA MIMO. stop. SE RUEGA NO ROGAR.

Poema y cuadro Lola Lugo

2010-10-14T10:58:00.001+02:00

Y a pesar de todo- amas como el que odia
como el que saquea los amaneceres
y nada espera
amas- con la piel- con tus huesos
como los perros- por las esquinas

y hueles a orín- y lluvia
mientras yo- ya no te veo.

GUERRA Y PAZ, de Charles Bukowski

2010-10-10T23:19:00.003+02:00

experimentar
auténtico dolor
es
algo
duro
sobre lo que escribir,
imposible
de entender
mientras
estás en sus garras;
estás
acojonado
a no poder
más,
no puedes
quedarte quieto,
moverte
ni siquiera
volverte
loco
como es debido.

y luego
cuando
por fin
recuperas
el aplomo
y eres
capaz de
evaluar
la
experiencia
es casi como
si le
hubiera ocurrido
a
otra
persona

porque
fíjate en
ti
ahora:

tranquilo
indiferente

limpiándote
las uñas

pongamos por caso

buscando
sellos
en
un
cajón
embetunándote
los
zapatos
o
pagando
una
factura
de la luz.

la vida es
y no es
un
dulce
coñazo.

La gente parece flores al fin. Charles Bukowski. Trad. de Eduardo Iriarte. Visor, 2007

III FESTIVAL INTERNACIONAL DE PERFOPOESÍA de SEVILLA

2010-10-08T12:08:00.006+02:00

arranca el III festival internacional de perfopoesía de Sevilla y las calles de la ciudad del pejkaíto frito, la manzanilla y la feria se llenará la semana que viene (11-17) de perfopys y poetas! sí, sí, de poetas y performers o perfopoetas (que son una raza rara rara y peligrosa; pero no en extinción sino en auge!!!). junto a esos pelandruscos participará blogger Vuk recogiéndose el pelo o soltándose la melena. quién sabe? la culpa de todo la tiene la blogger Mezquita, que no hace más que meternos en líos y estruendos! ay, cuánto hay que besarla!!! el programa completo puede verse en la web del festival, pinchando aquí.
anímense a viajar en el tren pájaro para apoyar este zoo!

in-quietudes; surrealism experience silvia oviedo

2010-10-05T12:37:00.004+02:00

Hay una flor marchitada en la plaza del dos de mayo, cerca de un columpio, y no es el otoño. Silvia se conocía ella misma, de otra vida con dragones dónde era la damisela de la torre. Eso ya lo escribí: "A Silvia Oviedo, le sobra clase. Es el halcón de mi generación, y por Madrid, cuando ella llegó… alguien había escrito “feliz 1984”. Desde aquel día con el hang de nacho… la del gintonic ha publicado el poema más humano, editado por markus, claro. Su nombre dice que leerá de mayor, será bajista, o cuentista o musa de malasaña en otro bukowski con más djs en otra España… si no se la llevan a Suecia, y Europa sigue afilándonos las pestañas." Pedía que casi gritaba "llévame a Estados Unidos" y eso es sólo un cachito de lo que han conseguido. Se barajan los idiomas en esa cabeza ordenada, luchadora, toda una profesional y una señora. Y claro, Nacho entre sus manos (las de ella y las de él), Nacho sin duda les queda muy bien... cerca, haciendo que todo alrededor crezca. Internet no sabe de distancias, menos mal que en eso... ella, es la fucking crack. Best Love for Life preciosa. Un Beso enorme a los tres.

un poema de josé maría parreño

2010-09-30T12:22:00.001+02:00

Platón nos asegura que el tiempo es circular,
que volverá a afirmarlo, que esto mismo
ya lo ha repetido.
San Agustín refuta esta doctrina
en su Civitas Dei,
mas yo la creo.

Yo quiero creerla.
Porque aunque sea precisa mi vejez,
y otra vez
los océanos hirviendo bajo un sol inminente,
la plegaria ante el fuego,
Platón y la Escolástica, la muerte de mi padre...
con el asombro de la primera vez
te besaré en los labios.

José María parreño.
Del libro Fe de erratas, Colección Puerta del mar XLI
Málaga, 1990.

2010-09-29T19:57:00.000+02:00

ESCLAVITUD, obra Lola Lugo

2010-09-28T16:21:00.004+02:00

Hace un tiempo hice el zapato con plumas que me encontré en mi barrio. Plumas de pájaros varios, sobre todo palomas. Me quedaba un zapato. Quería transformarlo, tunearlo, pero que representara algo significativo. No se trata sólo de un objeto más o menos estético. Esta pieza la revestí de esparadrapo. Nunca he podido andar bien con zapatos de tacón y, cuando lo he intentado, he tenido que acudir a tiritas y esparadrapo para poder seguir caminando. En realidad, entre las plumas y el esparadrapo, están las ganas de "salir volando".

2010-09-22T12:10:00.003+02:00

III Descenso Solidario del Sella en homenaje a la plataforma de Artistas contra la Violencia de Género. Tiene como objetivo recaudar fondos para la Casa de Mujeres Maltratadas ‘Mehwar’ de Belén en Palestina.
El precio de las entradas en esta edición es de 25€ los adultos y 15€ para los niños y niñas. El Descenso comenzará en Arriondas, con la colaboración de la Escuela Asturiana de Piragüismo, y finalizará con una espicha preparada por Canela en Rama, del cocinero Sergio Rama.

Las entradas podrán adquirirse a partir del jueves 23 en las oficinas principales de Halcón Viajes (C/ González del Valle en Oviedo, Plaza del Carmen en Gijón y C/ Cabruñaña de Avilés), las tiendas de Calzados Casino en Oviedo (en C/ Milicias Nacionales, C/ Independencia y C/ Palacio Valdés) y en los establecimientos de Friobás Basilio en el Centro Comercial Salesas en Oviedo y el Centro Comercial Los Fresnos de Gijón.

La Herencia_Cristina Morano - EL VIDEO -

2010-09-22T11:31:00.003+02:00

La nueva temporada comienza, avanzamos estaciones sin dejar atrás nuestra herencia. Una niña juega a las muñecas cerca del retrato de su abuela. Cristina abre su alma, su poema. El otoño a punto de caernos encima, se intuyen los cambios de energía... perfume de violetas, una melodía nos suaviza la mirada...

YIN, YAN Y OTROS AMIGOS

2010-09-20T07:00:00.000+02:00

Ese hueco cinematográfico en que todo encaja,
saberlo nos da un poco de fuerza, un poco de miedo
¿y ahora qué?
Ahora vivir respirando como aprendiste,
no se va a hacer añicos la fe o la confianza, de verdad,
la perfección de todo esto
está por encima de nuestras pequeñas voluntades.
Ese momento preciso en que, crack, y pasa
puede proyectarse más allá de uno mismo
si uno mismo tiene ganas de amortiguar cada golpe
con una sonrisa, red del trapecista.
Todo sigue igual que estaba:
en equilibrio yin, yan y otros amigos.

2010-09-18T17:46:00.003+02:00

RAINER MARIA RILKE

No le conocí, y sus libros me fueron revelados tarde, el mismo año en que el poeta se vestía definitivamente de fantasma. Una gran parte de su obra se me escapa, sumergida en el balbuceo y en la neblina, pues los poemas traducidos no son más que palomas de alas rotas, sirenas arrancadas de su elemento natal, exiliadas en tierra extraña, gimiendo de añoranza. Apenas sus obras en prosa, sus cartas, algunos versos escritos directamente en francés y algunos relatos de personas que le amaron bastaron para inspirarme una ternura infinita y fraternal hacia él, tan sólo comparable a mi amistad con Virgilio. Pero el tiempo no es más que una ilusión, y ya es algo que la balsa de un mismo siglo nos haya llevado juntos: mientras que Virgilio se nos hunde en la polvareda de dos mil años de crepúsculos, Rilke está todavía tan cerca que podemos amarlo como a nosotros mismos. No basta con ser grande, con ser puro; si lo queremos tanto es porque su miseria es casi la nuestra, y la suerte le ha asignado la misma función infausta. Las soluciones que encontró para su vida repartida entre la angustia y el respeto se cuentan entre las que nosotros podríamos aceptar, y esta comunidad de peligro y de soledad hace que su genio nos resulte un poco menos extraño.

El profundo Virgilio nos hace soñar con las plantas nocturnas que crecen silenciosamente bajo los rocíos lunares, con la melancolía de los frutales corrompidos por el otoño, con el destino dorado de las abejas y de los astros. También Rilke tiene sus frutales, sus astros y su Orfeo. Pero la verdadera patria del joven Malte no son los Campos Elíseos de Gluck, sino el país enfermo y gris donde el ajusticiado se consuela con la esperanza; es París, es Praga, Purgatorios pensativos.

La luz tenebrosa que invade la habitación de la calle Toullier es la de un alba aún pálida por haber atravesado la noche, y la manzana de Cézanne hace que los árboles del huerto de Muzot se inclinen bajo su peso tranquilizador y triste. Extrañas manos, como esas que Rodin jamás se cansó de modelar, frecuentan los pasillos de esta obra crepuscular como la mañana, y que parece dictada en la hora en que los fantasmas palidecen. Si este poeta, acostumbrado a las visitaciones angélicas se consideró insustancial, humilde, despojado hasta la transparencia, es porque se sabía nacido para transmitir, para escuchar, para traducir, arriesgando su vida, esos secretos mensajes que las antenas de su genio le permitían captar; encerrado en su cuerpo, como un hombre que escucha en un navío que naufraga, mantuvo hasta el final su contacto con ese lugar misterioso de emisión, situado en el centro de los sueños.

Respeto hacia los hombres, respeto hacia sus almas invisibles o, tan rara, tan patéticamente adivinadas; respeto hacia sus tristes cuerpos que ellos mismos apenas respetan, contentándose con cuidarlos, torturarlos o negarlos. Respeto hacia las cosas, de las que los hombres abusan con mayor inconsciencia si cabe, y a las que tratan peor de los que su corazón les diría. Respeto hacia el silencio, lleno del presentimiento de voces futuras; respeto hacia el pasado, que sigue presente como la huella que deja el anillo desaparecido en el joyero, y respeto hacia el instante presente, que pronto irá a añadirse al pasado, atraído por la imantación del tiempo. Respeto hacia los ángeles, que son nuestros guardianes y tal vez nuestras almas; respeto también hacia nuestros demonios, que son la sombra que nuestros ángeles proyectan. Respeto hacia Dios, aunque no exista, pues no existir no es, después de todo, más que una manera algo más noble y más pura de ser, y porque le poseemos al menos en forma de deseo y de espera. Respeto hacia el amor, que hombre y mujeres no respetan por el miedo que tienen a ser dignos de él. Respeto hacia la muerte, que es el fruto de nuestra vida y casi su hija. Rilke respetó todas estas cosas y dedicó su existencia a venerarlas poniendo sobre ellas unas manos cada vez más temblorosas, pero que, como las de un amante, sólo tiemblan a fuerza de atrevimiento. En una época en la que morimos de sequedad desdeñosa y de indiferencia grosera, Rilke es el único poeta a quien cosas y seres entregaron sus secretos supremos, por haber sido él el único en comprender la necesidad de arrodillarse. No dispone de los dones del visionario, como Blake, o del nigromante, como Swedenborg, o del brujo, como el viejo Goethe; no posee el extraño magnetismo telúrico que hace de la obra de Mann la mayor reserva de fuerzas elementales; ni tampoco tiene entre sus dedos los utensilios cortantes y curvos de Proust. Del fondo de tanta desnudez y de tanta soledad, los privilegios de Rilke y su mismo misterio, son el resultado del respeto, de la paciencia y de la espera con las manos juntas. Un buen día, esas manos, doradas por el reflejo de no sé qué cielos desconocidos, se separaron por sí mismas, semejantes a la cáscara frágil y perecedera de un fruto formado en la profundidad de esas palmas y del que nunca sabremos si se debe más a la luz que le ha madurado o a la profundidad de la que ha salido.

En Roma, una tarde de Navidad que recuerda e iguala a la mañana de Pascua del primer Fausto, Rilke escribía a un joven poeta para aconsejarle que fuera grande, y para consolarle por estar solo. Entre los compañeros dispuestos a probar nuestras soledades, enumeraba a Dios, y también a la primavera, y a la infancia, y sobre todo al viento “que pasó sobre los árboles de numerosos países”. El recuerdo de Rilke se ha vuelto semejante a esa brisa que de nuevo abre, como una rosa de Jericó, el corazón árido de los solitarios. Porque él fue triste, nuestra amargura es menos grande; porque él vivió sin seguridades, nosotros estamos menos inquietos; porque él estuvo solo, nosotros nos sentimos menos abandonados. Diez años hace ahora que Rilke entró en esa tierra en la que el sepulturero de sus cuentos esperaba ahondar lo suficiente como para encontrar a Dios, y ya la obra de este poeta ha adquirido un rostro de Ángel y aporta a los desdichados el refrigerio de sus propias lágrimas.

Marguerite Yourcenar

Traducción de Almudena Nicás

("Yourcenar sobre Rilke", publicado en el blog de Xoán Abeleira: http://xoanabeleira.blogaliza.org/2010/09/11/yourcenar-sobre-rilke/)

2010-09-17T23:23:00.002+02:00

EL INFIERNO

Había dos hombres en la puerta charlando. Apenas se fijaron en ella. Comían patatas fritas, y bebían cerveza, y reían a carcajadas. Cuando las puertas se abrieron, Sofía entró despacio, intentando evitar que se notase. Eran las nueve. El supermercado estaba vacío. Sólo ella y aquellos dos hombres. Cogió el carrito, aunque sabía muy bien que le sobraría mucho espacio, pero detestaba aquellas cestitas. Se detuvo en todas y cada una de las estanterías: la de bollería, la de las bebidas, la de las conservas… Se acercó a la carnicería y escudriñó cada pedazo de carne, los embutidos, todo. En la pescadería no se fijó en nada. Cada vez que veía un pez muerto sentía náuseas, nunca había sabido por qué. Una hora más tarde, decidió dar media vuelta y despacio, muy despacio, dirigirse a los refrigerados. Cuando los vio, lejos aún, pero perfectamente delineado su contorno rosa, azul, verde, su simetría cuadrada y aquellas tres grandes estrellas, aparcó el carro. Se puso a correr, sin darse cuenta. Había perdido el control de nuevo. Comenzó a sacar uno tras otro: helado de fresa, de nata, de chocolate, de chocolate con nueces, de arándanos… Ya no le cabían más en el regazo. Los helados caían al suelo uno tras otro, pero ella seguía y seguía. Nunca serían suficientes. Cuarenta euros en el bolsillo, eso era todo. No quedaba nada más. Su vida se resumía en cuarenta euros en el bolsillo. El se había llevado a los niños por la noche, mientras ella dormía. Desde que tomaba las pastillas le costaba levantarse por las mañanas, el sueño era demasiado pesado y denso. Esta sería la última vez, lo sabía: no volvería a verlos. Pensó en Andrea, la pequeña, y se le cayeron todos los helados que había conseguido mantener aferrados a su mano izquierda. Se sentó en el suelo. El encargado llegó corriendo y al verla ahí, en el suelo, cubierta de una especie de pasta espesa y de colores, le pareció tan patética que decidió no volver a pasar por allí hasta las once. Sofía sintió mucho frío. En el infierno hace frío, pensó. Todo es mentira, todo es mentira, susurró mientras se levantaba.

Ana Vega

2010-09-17T23:23:00.001+02:00

CONDICIONES DE MUJER Y HOMBRE EN PIE DE GUERRA

Siempre he pensado en David González como una especie de guerrero ancestral, único, un espíritu libre, consciente y fuerte, que proviene de una raza desconocida; quizá debamos trasladarnos al origen del hombre salvaje, puro instinto, corazón y carne, piel dulce en tantas ocasiones. La conciencia o el exceso de consciencia pueden dañarte de un modo profundo y definitivo, implacable, si tu elección consiste en la verdad, en seguir en pie de guerra pese a todo. Difícil mantener cierta coherencia vital, personal y profesional no sólo hoy día, sino como simple ser humano, coherencia que David mantiene en todo momento hasta el vértigo, o el látigo, si es necesario, pero siempre, siempre, con la cabeza alta y las botas bien puestas, marcando el paso.
En este caso, David crea, o une, o da forma, o despierta, a una tribu de guerreras que permanecía no en la sombra –algo incompatible con ciertas mujeres, cierto tipo de “maneras de recogerse el pelo”- pero sí a cierta distancia de medios, público o vinculación inexistente entre ellas hasta ahora (salvo algunas antologías y libros que ya se habían percatado de este dulce temblor subterráneo que va moviendo cimientos, conciencias). Presentamos aquí un libro en pie de guerra, de versos duros, de mujeres que escriben “con los dientes”, de mujeres que se defienden con palabras, sin miedo, rompiendo y rasgando cada día el rol –máscara, ataduras, el corsé que deforma…- que la sociedad se empeña en aplicar hasta arrancar todo atisbo de individualidad en la mirada, mujeres a las que me gusta definir recordando el bellísimo libro, o manual de supervivencia, de Clarissa Pinkola Estés: “mujeres que corren con los lobos”. Y es necesario advertir al mundo que contra el instinto de una mujer salvaje todo intento de domesticación está perdido de antemano. Siglos y siglos quemándonos en la hoguera y aún seguimos aquí, en pie de guerra.
“Las personas heridas son peligrosas, saben que pueden sobrevivir”. Damage. L.Malle.

ELLA VENDRÁ (Un poema de José Manuel Vara reinterpretado por Lucía Fraga)

2010-09-16T08:56:00.002+02:00

Sobre una mecedora llena de carcoma,
Se balancea inútilmente un cuerpo inerme,
Al que le han arrancado la vida
Las poluciones nocturnas y las ausencias de la fémina.
Su sexo flácido ya no chorrea semen,
Porque le falta el hueco de su muerte.
El hueco en que cada noche se perdía para siempre.

Pero ella vendrá, seguro.
Vendrá como un niño salvaje que no conoce
Los códigos de la sociedad más elemental.
Envuelta en lycra y sin bragas, para que puedas
Posar tu mano ansiosa debajo de la falda.
Con ojos de gata enferma, febriles y amarillos,
Que piden un poco de aire para llenar tu vacío.

Pasan las horas, pasan los minutos
Y tú esperas el clavar de sus tacones contra el suelo
Como anuncio de desvelo de tu cárcel de carne humana.
Mas persiste la pesadilla del sexo blando que cae
Como muerto sobre tus piernas de herido de guerra.
Estás encerrado en una jaula de metalurgia onírica
Donde ella se deshace como un castillo de arena.

Pero ella vendrá, seguro.
Vendrá maquillada como una zorra de alto standing
Y desatará todas tus cadenas de sueño forjado.
Se quitará el vestido y dejará las mentiras,
Para desnudarse lentamente y descubrirte
Que el cuerpo que amas no es más que falacia.
Descaro de látex y ortodoncia en los dientes.

Pasan las horas, pasan los minutos
Y volvemos al tiempo en el que todo era negro.
Al principio era el caos...hasta que llegó ella
Con su sonrisa lasciva y ritos carnales
Que te impusieron un yugo como la visión
De sus pezones centelleantes,
Afilados como cuchillos prestos al ataque.

Pero ella vendrá, seguro.
Traerá su ración de paraísos artificiales
Y con su lengua te pondrá un poco de edén
En la punta de la polla.
La merca será buena y se pondrá como loca,
Repitiendo la misma escena para voyeaurs
Que tanto la fascina como a una profesional del mercado.

Pasan las horas, pasan los minutos
Y tú como a una niña le darás el jarabe de la noche
Para que trague hasta la última gota.
Ella más ansiosa reclamará otra cucharada que tú
Revolverás en tus entrañas con el calor de un vaso de leche.
La mujer-veneno quiere ser pequeña para que la cambien
Y le den de mamar como cuando vino al mundo.

Ella vendrá, seguro.
Cargada de ojeras, de participar en otras operetas.
Con la marca de una bofetada y un cardenal en la pierna.
De regreso a una infancia de dolor con sabor a beso sangriento.
Con un único deseo.
Olvidar.
¡Fóllame de nuevo!

1 poema de David de la Rosa

2010-09-15T10:27:00.002+02:00

MI ÁNGEL DE LA GUARDA

aquí
en la ventana
escribo y fumo
y espero
a que mi ángel de la guarda
salga de trabajar

David de la Rosa. PALABRADA. Prólogo de Alfonso Aguado Ortuño. Editorial Poesía Eres Tú, Madrid, 2009.

2010-09-14T13:03:00.001+02:00

PRESENTACIÓN "LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO"
LIBRERÍA CERVANTES DE OVIEDO, JUEVES 16 DE SEPTIEMBRE, 19:30h

Editado por Bartleby.

Intervienen: David González y Ana Vega.

Sinopsis:
David González ha reunido en La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger a trece mujeres poetas con denominadores comunes. Son poetas al margen, casi todas. Duras. Guerreras. Alternativas. Sin pelos en la lengua. Poetas que escriben con el cuchillo entre los dientes y tienen los ovarios bien puestos.

obra Lola Lugo: "Ahora, todo, de usar y tirar"

2010-09-13T14:54:00.004+02:00

la noche en blanco

2010-09-10T18:49:00.003+02:00

hola, nada
que mañana a las 21h en la residencia de estudiantes
(c/ pinar, 23 madrid)
voy a leer poemas

por si a alguien le apetece acercarse

besos madrileños
como los churros

(como no sale mi nombre
que soy isabel bono

adió)

UVE PUNTO ERRE

2010-09-10T07:00:00.000+02:00

Que uno nunca sabe dónde va a estar la tuerca
que de una vuelta lo gire todo y todo cambie.
De lo malo sacar siempre algo bueno como el tiempo
perdido en aprender nombres de pilotos y marcas de moto
que más tarde serviría para ser la única persona amante
del único cantante italiano que aquí no se conocía
y poder impresionarte con el dato.
Y eso es sólo un ejemplo.
De una nube negra obtener energía calorífica cual carbón,
de una llamada que no llega aprender a esperar y a respetar el olvido.
Crear una sonata con las quejas recogidas,
dibujar una ventana por la que meterse cuando se necesite,
nada de lo hecho es para nada,
nada de lo armado se deshace, míralo, ahí queda
montado y preparado para el salto mortal definitivo.
Que merece la pena seguir consintiendo en conocerse
que aunque más tarde datos y formas se desdibujen
me sé todas las curvas de Sepang y de Mugello.

Fix you - Coldplay

Vinalia Trippers: Plan 9 del Espacio Exterior en Madrid

2010-09-07T08:04:00.002+02:00

18 septiembre 2010: 21 h: La Latina: Madrid: Casa de los Jacintos: Arganzuela, 11: Fiesta presentación del número 10 de Vinalia Trippers: Plan 9 del Espacio Exterior:

Poema y collage Lola Lugo

2010-09-06T13:33:00.002+02:00

He olvidado, a fuerza de costumbre,
que los labios
son cartas de ida y vuelta

que las palabras
persianas
y una penumbra
para deletrear
caras, perros y nubes.

He olvidado,
que antes de apurar el vaso,
me bastaba
el dulce licor
de una tarde de verano

y que las cometas de los niños,
en la playa,
son caricias que ignoran
los pastos del futuro.

He conjugado,
mal y rápido,
verbos
que saben demasiado a pasado,
y me he quemado
con las brasas
de esas imágenes evanescentes.

Y lo he vivido todo
como un sueño,
a punto siempre de romperse.

1 poema de Ángel González González, de su poemario MUÑECA RUSA

2010-09-03T08:19:00.002+02:00

NUNCA PROFUNDIZAR EN LA MATERIA

Todas aquellas mentiras,

liadas como un porro

y produciendo el mismo efecto

en la memoria.

Jugué contigo

a la venda en los ojos,

divagando

por ese mundo de ingenios

y aventuras someras,

siempre idílicas...

Una regla tan solo:

no profundizar nunca en la materia.

Todo a lo que le claves el diente

irá progresivamente

perdiendo la gracia.

Ángel González González. MUÑECA RUSA. Ediciones del 4 de agosto, Logroño, 2010.

En Culturamas: La manera de recogerse el pelo: crítica de Alberto García-Teresa

2010-09-01T15:56:00.004+02:00

Vaya por delante nuestro agradecimiento a Alberto García-Teresa por la estupenda crítica que ha escrito sobre La manera de recogerse el pelo, Generación Blogger, en Culturamas.

La puedes leer AQUÍ

2010-09-01T07:00:00.000+02:00

Aquellos de los que no hablamos
están ahí pidiendo su parte.
Son pacientes y pasan desapercibidos
pero, a veces, podemos ver su rastro,
como el grito de Wilhem,
reapareciendo a través de la historia.
Aquellos de los que no hablamos
cuidan nuestro camino,
colocan baldosas mejores
para evitarnos tropiezos.
Y seguimos sin verles.
Aquellos de los que no hablamos
reconocen la contiuidad y el cambio
y todos los detalles nuevos,
y todo lo que les has quitado.
Aquellos de los que no hablamos
algún día,
tomarán su parte.

NEGRA Y DE METAL (Lucía Fraga)

2010-08-31T01:04:00.001+02:00

No puedo lucir azahar en la muñeca el día de mi boda
O, tal vez, puede que nunca me lleve al altar mi padre.
Yo nací para doncella hasta el matrimonio,
Pero una noche de copas se me rompieron todos los cristales.
Empecé con un gin-tonic y acabé frecuentando un frío motel
A veinte kilómetros de la ciudad y a un abismo de mi mente.

De motel a Hotel, de Copa a Champagne,
De Señorita a Quientuquieras, cariño.

Puede ser que no fuera prudente vestirse de blanco en esta ocasión.
Aunque no tenga ya el himen de porcelana y por mi cuerpo
Hayan desfilado desde abogados a trapecistas dejando sus babas,
Siempre queda un deseo de ser la cenicienta antes de las doce.
No, no me casaré con un tipo que me saque del arroyo.
Perdí la inocencia cuando las otras niñas jugaban a la cuerda.

De motel a Hotel, de Copa a Champagne,
De Señorita a Quientuquieras, cariño.

Yo me diluía como tinta en alcohol creciendo a bofetadas.
Y resultó que el amor era una quimera que se puede ofrecer
Al mejor postor con máster, sin estudios o con carrera.
Drástica gimnástica de golpes pélvicos y púbicos
Por los que te llaman “Puta” en la calle y te adoran
como a una Virgen en la cama.

De motel a Hotel, de Copa a Champagne,
De Señorita a Quientuquieras, cariño.

Las noches histriónicas, histéricas, heladas se llenaban
De ansiolíticos, ginebra y saludos al cuadro de Don Gaspar Melchor de Jovellanos,
Que miraba con reproche
Las fotos familiares recortadas, vacías de mí,
Las colillas, la ropa sucia, las sábanas sudadas
De dos cuerpos que se encontraron.

De motel a Hotel, de Copa a Champagne,
De Señorita a Quientuquieras, cariño.

Mejor para todos que papá haya muerto.
Ya no llevaré velo para tapar ninguna desvergüenza.
Ni me sacará del arroyo ese tipo rico y viejo que dice que me quiere.
Ella fue tomando mi cuerpo y yo fui vendiendo mi alma.
Ésta es la última que chupo. Negra. De metal.
Todo esto quedará perdido.

Menos mal que después no tengo que limpiar.

Marcas, un poema de Siracusa Bravo Guerrero

2010-08-30T08:30:00.000+02:00

MARCAS

No tengo palabras lo suficientemente afiladas
como para arañarte la espalda
y dejártela marcada

para siempre.

SIRACUSA BRAVO GUERRERO, Indigesta, El Cangrejo Pistolero, Cuaderno Caníbal nº 0, Sevilla, 2009

"Escura e azul" (Autobiografía) de LUPE GÓMEZ

2010-08-29T13:13:00.002+02:00

Eu son Lupe, unha nena moi silenciosa, moi alegre, moi forte. Buscando sempre, na miña vida, a liberdade escura e azul dos elefantes. Nacín en Fisteus, unha aldea bonita onde a natureza brillaba. Eu ía coas vacas, en paz, e berraba na escola. Todo era sangrar. Todo era bonito, limpo. Bailar. Romper a gorxa e volver a amar, con ollos limpos, novos. Sentía, dende nena, que todo era demasiado grande, e que non había sitio para min. A veces tiven que chorar, tolear. A veces sufrir, e levantar os ollos no sitio dos mapas. A veces facer circunferencias nos campos e levantar a saia e ensinar o sexo, a sinceridade, as bragas. Escribir, dende sempre, para recuperarme, para levantar os ollos, para soportar o mundo, para voar, para romper a realidade. Facer poesía, como quen fai barcos. Construir o sexo, a cerámica. Facer nos meus ollos unha risa moi escandalosa, moi libre, moi alta. Bailar cos meus amigos na aldea. Na aldea nacín, e da aldea fun expulsada. Con desgarro, con dor. Nacín no galego, e en Curtis e en La Coruña sentín frustracción. Estudei, eu era moi estudosa, gustábame estudar. Para min era como un exilio. Dentro de min había unha revolución enorme. Víñenme a Santiago de Compostela a vivir e a facer Xornalismo. Nesta cidade abrinme aos soños. Nesta cidade empezei a vivir. Aqui o meu mundo medrou moito. Aqui escribin os meus sete libros, e agora estou escribindo o octavo, unha biografía sobre unha muller maravillosa e intensa. Aqui renunciei a ser perfecta e convertinme nun cocodrilo. Aqui empezei a colaborar con El Correo Gallego e Galicia Hoxe. Fago artigos e críticas de libros e teatro como quen fai pan. Coa pulsión do infinito. Coa miña forza de nena pequena. Gardo en min moita rebeldía e moitas ganas de bailar. Os meus libros son os meus fillos. Pornografía naceu con éxito e con dor. Os teus dedos na miña braga con regra é unha historia de amor vivida en Compostela, chea de tenrura e paixón. Poesía fea naceu dunha forma moi viva, moi directa. Naceu nas cartas que eu escribía e lle mandaba aos meus amigos. Fisteus era un mundo é o meu libro máis alegre, o máis optimista, o máis sincero. É un libro moi vivido. Unha narración-poema feita coa miña vida, cos meus sentimentos. Querida Uxía vai dirixido para os nenos, e está escrito coa miña fantasía e co meu amor. Cando escribo esto, está a piques de sair o meu poemario Levantar as tetas, outra mostra máis do meu orgullo de ser Lupe, unha nena enferma que fai poemas mínimos, limpos, vivos. Tamén, gañei un premio co meu poemario O útero dos cabalos. Un poemario de poemas vitalistas, longos. Moi diferentes ás miñas poesías de antes.
Para min vivir consiste en escribir. Non concibo a miña vida sen escrita. Eu, se non escribo, non son eu. Son outra, estranxeira, alienada, perfecta. E eu non quero vivir chorando. Non quero nin imaxino unha vida sen escrita. Xa non quero ser perfecta, gris e de goma. Agora quero ser eu, Lupiverdiazul. Eu chámome asi, Lupiverdiazul. Quero vivir e que todo sexa bonito e emocionante. Encántame recitar, facer moitos recitais, berrar as miñas palabras. Os recitais son para min algo maravilloso, máxico e extraño. Fundirme coa xente, dunha forma intensa, catártica, sagrada. Berrando moito. Elevando a alegría e o llanto.
Morrerei algún dia, pero agora quero ser libre, e vivir todo intensamente. Agora quero enamorarme moito dos mozos, soñar, escaparme da escola. Quero beber cervexa polas noites en Compostela. Facer viaxes a Fisteus e a Portugal. Non quero ser real. Quero bailar.

extraído da BVG, biblioteca virtual galega.

Lourdes, un poema de Javier Gato

2010-08-27T08:30:00.000+02:00

LOURDES

Entre el choque de los vasos de whisky,

las risotadas degradadas con éxtasis,

el acoso de luces y flashes en la bruma,

entre el roce lascivo de bultos y curvas

el rictus fúnebre, implacable,

de Lourdes.

Por encima de la música ensordecedora

me llegan los alaridos del silencio de Lourdes,

toda labios sucios de carmín agrio.

Verla observándolo todo desde la barra

con ojos de vodka

es ver que al fin y al cabo

el hombre es un ser para la muerte.

JAVIER GATO, Diario de un gato nocturno, El Cangrejo Pistolero, Sevilla, 2010.

Entrevista en RNE a José Ángel Barrueco & Mario Crespo

2010-08-26T15:58:00.003+02:00

En Radio Nacional de España han entrevistado hace nada a los escritores José Ángel Barrueco y Mario Crespo. Una muy buena entrevista de unos diez minutos, desde el minuto 18 al 29, que podéis escuchar si pincháis aquí: Entrevista a José Ángel Barrueco & Mario Crespo.

De izquierda a derecha: Marta, David, Jose Ángel, Vicente y Mario. Foto de Jul.

un poema de isabel bono

2010-08-26T12:08:00.003+02:00

y piensas,

hubo horas de silencio en una casa

cuando las tardes se vaciaban

de familia, de amigos

y el deseo de soledad

te tomaba para emprender

una búsqueda sin riesgos

ahora aquellas tardes no existen

porque no existe aquella casa

ni aquella luz

y piensas,

la luz nunca vuelve

Ángel González González: Muñeca Rusa

2010-08-26T09:23:00.003+02:00

VERSIÓN 1.3.1

Sabemos
de la existencia
en el cole
de un chico de treinta y tantos
que te espera a la puerta
mientras sigues saltando
la valla de atrás
en siempre huida.

Ángel González González. MUÑECA RUSA. Ediciones del 4 de agosto, Logroño, 2010.

Un poema de Mada Alderete

2010-08-25T08:30:00.000+02:00

esta noche sin hombre
en la que empieza el otoño
mi cama se ha llenado
de chales y de faldas
las viejas amigas
han venido a mis sueños
qué bien lo hemos pasado
nos apoyábamos unas en otras
nos tocábamos el pelo
y las arruguitas de la smanos
todas estábamos menstruando
y atardecía
como en nuestras vidas
a cámara lenta
con esa luz baja del poniente

pero qué paz
todas estaban aquí
y se reían
viejas, sabias y amigas
con los ojos cansados
y las miradas nada frívolas
de las supervivientes

MADA ALDERETE, La hembra te da permiso, Baile del Sol, 2010

Entrevista a Isla Correyero para la revista Ágora en 1999

2010-08-24T11:42:00.000+02:00

Doy las gracias a Francisco Javier Illán Vivas que me ha facilitado la digitalización de esta entrevista realizada en el lejano 1999. Os pongo aquí las dos páginas. Recuerdo cómo me divertí.

Mary Jo Bang: ELEGÍA: Qué hermoso:

2010-08-24T04:36:00.003+02:00

QUÉ HERMOSO

Una lente personal: cristal combando los rayos
que le dieron a una las noticias de aquel día,
repitiendo todos y cada uno de los días,

sólo recuerdas que habitas
un planeta que evoluciona.
Qué hermoso, pensó ella, lo que hace distancia

por agua, la vista desde arriba o lejos.
En el sueño de anoche, volvían de nuevo
al comienzo. Ella era una niña

y él era un niño.
Un avión la apeó y la dejó allí.
Frío blanqueando el blanco cielo más blanco.

Entonces un bisturí la seccionó abriéndola para que el mundo entero
fuera mar.

Mary Jo Bang. ELEGÍA. Traducción y prólogo de Jaime Priede. Bartleby Editores, Madrid, 2010.

(la) ser o no ser

2010-08-23T14:38:00.005+02:00

y en plena feria del sur de europa, con toda la caló, me fui a la radio, ay!

http://jaio-la-espia.blogalia.com/historias/67572

Un antihaiku de Jesús Ge (Pakistán, 2010)

2010-08-23T08:30:00.001+02:00

pasan flotando

la mochila, los libros

y otra niña

Jesús Ge (de su blog El grito capicúa)

Galician Bloggers na Coruña

2010-08-22T13:03:00.000+02:00

"GALICIA CALIDADE"de esquerda a dereita: Vuk, Paz & Fraga

foto by Xoán Abeleira

9/VIII/2010

Antonio Martínez i Ferrer: Senderos (Antología poética)

2010-08-21T09:16:00.003+02:00

Cuando siento que la palabra
se convierte
en la estrategia del artificio,

sólo me queda
apartarme en silencio
hacia ningún sitio.

Cuánta soledad.

Antonio Martínez i Ferrer. SENDEROS (Antología poética). Prólogo de Antonio Orihuela. Asociación Cultural Crecida, Ayamonte, Huelva, 2010.

de amigo a novio (invisible), un vómito de Vuk

2010-08-20T15:19:00.002+02:00

me he buscado un fiancé

para poder cambiar en facebook

la sección status

con algo que suene más lleno que la verdad

más fuerte que single

algo como

in a relationship with

o engaged o

married to

así que

he vestido la almohada con el traje

que mi último novio olvidó

pegué la cara de un modelo sobre la sábana

y nos retraté felices frente a una palmera

ahora la llevo siempre metida en la cartera

con una dedicatoria en la trasera

que yo también inventé

cuando estoy triste la miro

y entonces sólo entonces

dejo de sentirme sola

de para-no(v)ia, dé-lirios de des-amor un poemario alternativo (ahora sí ahora no) en in-constante regurgitación. Se permite la libre participación bajo el título "para-no(v)ias". los textos seleccionados serán publicados en Freudian editions, con un penen de regalen o un donut de chocolaten.

RETIRADAS A TIEMPO

2010-08-20T07:00:00.000+02:00

A los que me salvan

Poner cara de complacencia y no dejar que los pensamientos afloren a los dientes.
Mezclar calor y cerveza deja de ser eficaz a partir de la tercera.
La mejor canción de los últimos veinticinco años tendrá que ser la más influyente.
Funkytown, por ejemplo. Ni de coña. Pero no se me ocurre otra.
Al final el más pesado podría ser la salvación.
Me ato una cuerda a la muñeca para que alguien tire desde el otro lado.
Encefalograma plano, en serio.
Hoy nadie quiere hablar de Siria.
Tengo que limarme las uñas, otra vez.
Una vaca que toca el violín, qué bonita.
Espera, que doy el salto a Matrix.
No, yo tampoco soporto a
los escorpio ni a los cáncer.
Tiro yo un poco de la cuerda, no sea que se hayan olvidado de mí.
Marcharse o morir.

Calles: 1 poema de Naomi Shinab Nye

2010-08-19T16:15:00.003+02:00

CALLES

Un hombre deja el mundo
y las calles que vivió
crecen un poco más pequeñas.

Una oscura ventana más
en esta ciudad, y los higos en las ramas
se suavizan para los pájaros.

Si nosotros al atardecer permanecemos
lo suficientemente quietos, todos crecemos
de pie silenciosamente juntos.
Arriba, escandalosos estorninos reclaman sus árboles
y el cielo que cose y cose, incansablemente cociendo,
deja caer su dobladillo púrpura.
Cada cosa en su tiempo y en su lugar;
sería bueno pensar lo mismo de la gente.
Algunas personas lo están. Ellos duermen de un modo completo,
despiertan frescos. Otros viven en dos mundos,
el perdido y el recordado.
Duermen dos veces, una vez por el que se ha ido,
y una vez por ellos mismos. Sueñan espeso,
sueñan doble, despiertan en un sueño
dentro de otro sueño, caminan calles cortas,
dicen nombres y entonces ellos mismos se contestan.

Naomi Shibab Nye. OTRA CANCIÓN (Seis Poetas Norteamericanos). Ediciones El Tucán de Virginia, México, 1999.

Un poema de Laura del Rosal

2010-08-19T08:30:00.000+02:00

Un dolor bello,
entre mis huesos finos,
un dolor bello:

El dulce peso de la noche
al hundirme las costillas.

LAURA DEL ROSAL, También mis ojos, El Cangrejo Pistolero, Sevilla, 2010

Daniel Defoe: Diario del año de la peste.

2010-08-17T17:58:00.003+02:00

Ya he mencionado cómo el pueblo se sumió en un estdo de desesperanza de la vida y de abandono de sí mismo. Este síntoma tuvo, por sí solo, un efecto extraño sobre nosotros durante tres o cuatro semanas, es decir, transformó a las gentes en seres audaces y temerarios: ya no se rehuían unos a otros ni se mantenían recluidos tras sus puertas, sino que iban a todas partes y comenzaban a conversar entre sí. Uno decía a otro: "No os pregunto cómo estáis ni os digo cómo estoy yo; es seguro que moriremos todos, de modo que no tiene importancia saber quién está sano ni quién está enfermo".

Daniel Defoe. Diario del año de la peste. Traducción de Pablo de Grosschmid. Editorial Seix Barral, Barcelona, 1996.

Nacho Montoto: 1 poema de SUPERÁVIT, su próximo poemario.

2010-08-17T08:40:00.003+02:00

ESTA MAÑANA se ha caído un nido de aquél árbol, nadie se ha dado cuenta, dos gorriones han perdido la vida, otra catástrofe natural, y los telediarios no se han hecho eco de esta noticia. Tú, mientras tanto, soñabas, dormías.

Nacho Montoto. SUPERÁVIT. De próxima edición en Cangrejo Pistolero Ediciones.

David Cruz: Oficio

2010-08-16T10:05:00.003+02:00

OFICIO

a Alfredo Tejas

No soñaremos con la eternidad para siempre.
El vuelo no nos fue dado
en una apuesta de cartas
ni en un partido donde los jugadores
patearon a su sombra.
Seamos realistas:
las puertas que abrimos
fueron equivocadas.
En los anuncios a los que enviamos
la hoja de vida,
no contrataban equilibristas
sin experiencia.

David Cruz. Natación Nocturna. Editorial Costa Rica, 2005.

UN POLVO NO ES UN PASAPORTE A MI VIDA (Lucía Fraga)

2010-08-15T09:59:00.005+02:00

Sabes que, apenas, me conoces,
Aunque pudieras dibujar mi cuerpo palmo a palmo.
Pronuncia mi nombre y
Te daré un dólar por tus pensamientos.
Está claro que no has visto Casablanca.

No tienes ni idea de cómo me llamo,
En cambio, has descubierto mi lunar en el muslo.
Juegas a los viejos amigos conmigo,
Con la camaradería estúpida
De quienes se acaban de conocer
Y no sabes que eso no va conmigo, muchacho.

Sabes que, apenas, me conoces,
Aunque te empeñes en llenarme la copa de Moët & Chandon
Y pretendas hablarme de Miles y de Dizzy
Como un personaje de Rayuela.
Un polvo no es un pasaporte a mi vida.

No tienes ni idea de cómo me siento,
Aunque yo te deje hablar desde mi nube de alcohol,
Pero me importan un carajo las fotos de tu cartera,
Si eres soltero, viudo o divorciado,
Toda esa verborrea de hombre feliz
Que cree que ha encontrado a su reina.

¿Sabes? Apenas me conoces y ya me llamas “cielo”.
Me sostienes la mano entre las tuyas sudorosas
Y ya te crees que soy tu nueva chica.
No, no te equivoques conmigo, muchacho
Que un polvo no es un pasaporte a mi vida
Y el amor es tan sólo una quimera.

Vete y cierra la puerta.

Gerda Taro y Robert Capa en el Círculo de Bellas Artes de Madrid

2010-08-13T08:30:00.000+02:00

Miliciana en Barcelona, fotografía de Gerda Taro

14.07.10 > 05.09.10

Endre Friedman, más conocido como Robert Capa, captó con su objetivo algunos de los momentos cruciales del pasado siglo XX. Sus fotografías más contundentes -de la Guerra Civil española, el conflicto chino-japonés o la Segunda Guerra Mundial- coparon las portadas de las principales revistas de la época.

This is the war! (¡Esto es la guerra!) es una exposición compuesta por 170 instantáneas, algunas de ellas inéditas hasta la fecha, que se aproxima a las innovaciones de Capa como reportero gráfico e incluye las imágenes tomadas por el fotógrafo húngaro en la Batalla de Río Segre.

Junto a las fotografías de guerra de Capa, se presentan además casi un centenar de imágenes de la que fue su pareja, la periodista Gerda Taro -nacida Gerta Pohorylle-, realizadas durante la contienda española.

Ambos, Capa y Taro, idearon el personaje de un fotógrafo estadounidense, al que bautizaron Robert Capa, para obtener un mayor beneficio en la venta de sus fotografías. Aunque al principio las obras que vendían bajo este nombre podían ser indistintamente de uno o de otro, fue finalmente Friedman quien encarnó la figura de Capa.

Organizan
Fundación Pablo Iglesias
International Center of Photography (ICP)
Círculo de Bellas Artes (CBA)

HORARIO
de martes a sábados de 11:00 > 14:00 y de 17:00 > 21:00 domingos y festivos de 11:00 > 14:00 lunes cerrado

(Este es el texto oficial de la exposición, que aparece en la página del Círculo de Bellas Artes. Creo que destacan a Capa por ser el más conocido de los dos, ya que trabajó durante mucho más tiempo y suyas son fotografías que están en la memoria de todos, como las del desembarco de Normandía, pero la exposición es una estupenda ocasión para ver el trabajo de Gerda Taro, la forma en que trabajaban conjuntamente, así como para rendirle homenaje a esta mujer que murió accidentalmente cuando las tropas republicanas tuvieron que replegarse en los últimos días de la batalla de Brunete. Por cierto, que a la entrada hay una hoja de firmas para solicitar que se dé su nombre a una calle de Villanueva de la Cañada).

Desconciertos de julio, un poema de Carmen Garrido Ortiz

2010-08-12T11:49:00.001+02:00

DESCONCIERTOS DE JULIO

Le desconcertaban las interminables tardes de los domingos
y la gente que no la miraba a los ojos cuando le hablaba.

Le desconcertaba el hecho de que, cuando contaba pétalos
de margaritas, éstas siempre decían sí.

Le desconcertaba la cantidad de amantes que había perdido
y a los que no añoraba.
No se habían cumplido ninguno de sus sueños. Le
desconcertaba esa buena suerte que tenía.

Le desconcertaba que siempre que quería un taxi, apareciera
uno. Y que hubiera nacido en enero.

Le desconcertaba que alguien pudiera intuir sus complicados
pensamientos de espiral, bibliotecas de Babel borgianas
de privado acceso restringido. Le desconcertaba por qué
dos seres -de repente- se amaban.

Le desconcertaba leer a Karfa por las noches y Vogue por las
mañanas.

Su corazón latía rápido, su pulso se mantenía constante, sus
células seguían alimentándose en la madrugada, cuando
ella descansaba la neurona de la ansiedad. ¿Quién dirigía
su cuerpo? Eso también la desconcertaba.

Le desconcertaba el olor a nata y cariño de su padre, que el
Correcaminos siempre se burlara del Coyote; le
desconcertaba el perfume a romero y luna de su ciudad.

Le desconcertaba que su sexualidad se despertara cuando
unas manos masculinas agarraban el volante de un
coche. Manos para vivir en su cuerpo. Manos
bronceadas en su cuerpo color aceituna.

Le desconcertaba el tiempo. ¿Quién lo poseía? ¿Los
hombrecillos grises de Momo? ¿Swatch Colección
Primavera-Verano? ¿Por qué es lógico vivir de día y
dormir de noche?

Le desconcerta que su única luz fuera el neón de los bares
de copas. Le desconcertaba su atracción por los sacos de
boxeo y el hecho constatable de tener en sus ovarios
partes de sus futuros hijos.

Le desconcertaban los desnudos de Lucien Freud, los
cereales que naufragaban y se humedecían en la leche
mañanera y el no recordar el agua de colonia de su
última conquista.

Aquel tacto rugoso, las venas azuladas de sus abuelas...
¿Cómo podía recordarlo? Se desconcertaba cuando casi
las tocaba en su memoria.

Dar dos besos a desconocidos y la cantidad de gente que se
habría emocionado, antes que ella, con la película
típica-tópica de Casablanca, le desconcertaba. Más le
desconcertaba la gente que no se emocionaría.

Le desconcertaba el hecho de que ninguno de los siete
enanitos se propasó con Blancanieves y el que las
prostitutas siempre estuvieran en una esquina. La
infinitud de sus propios desconciertos desconcertaba,
aún más, su delicada mente, desequilibraba sus pilares.

Le desconcertaba que la tarta de cumpleaños sólo tuviera
tres tímidas velitas compradas aprisa en Carrefour...
¿Debería poner veintiocho velas? Su único deseo cuando
las sopló: seguir siendo una tipa completamente
desconcertada.

CARMEN GARRIDO ORTIZ, La hijastra de Job, Editorial Renacimiento, 2009

Reseña en el Diario de Córdoba, por Concha García

2010-08-12T10:06:00.001+02:00

Un poema en prosa de Susan Howe

2010-08-12T09:19:00.003+02:00

Todo lo que de algún modo es pensable, dijiste, puede ser objeto de meditación. Cuando pregunté si te referías a la guerra nuclear, la ingeniería genética o al matrimonio, te apresuraste a cerrar la ventana. Yo te había visto, en el parque, sacar una cáscara de banana de la sandalia de la estatua de Constance Witherby y recitar con gestos ampulosos: ¿un poema? ¿una oración fúnebre? Mi formación musical no me permitía leer esa partitura, no con el viento soplando en tu pelo contra la llegada del invierno, aunque si las golondrinas hubieran dejado de sobrevolar en círculos en el sólido azul, me habría faltado el aliento. Punzante olor de mar, de peces acunándose en oleajes. Y nubes ya. Tú dijiste que sería distinto si fuésemos capaces de habitar afuera de la lógica. Supe que querías decir: descalzos.

Susan Howe. LA PASIÓN DEL EXILIO (Diez poetas norteamericanas del siglo XX). Selección, traducción y prólogo de María Negroni. Bajo la luna, Buenos Aires, 2010.

Un poema de Märta Tikkanen, de su poemario "La historia de amor del siglo"

2010-08-11T12:42:00.003+02:00

A MÍ NADIIE me pegó
nunca

Cuando era pequeña
me daban
en los dedos y me decían
¡No!
Entonces ya no tocaba más los libros
de la biblioteca

Cuando me hice mayor
y quería estar fuera de casa
hasta las tres de la noche
cuando yo tenía quince años
Entonces pronto dejó de ser importante
estar con ellos
por la noche

Cuando un día
hace ya muchos años
me perseguiste con el atizador
borracho
no te tuve ningún miedo
porque no fue mi nombre
el que gritaste
al levantar el atizador
y enseguida te calmaste
cuando te cogí la mano
y te hablé
y oíste
que era mi voz

A mí no me pegó nunca nadie
y nunca tuve
miedo físico
de nadie que hubiese podido tener la intención
de pegarme

hasta que tú me pegaste

Tienes realmente motivos
para tener miedo
de mí.

Larry Brown: Amor malo y feroz

2010-08-10T08:38:00.004+02:00

DISCIPLINA (Fragmento)

Por favor, repítalo para que le oiga el tribunal, Sr. Lawrence.

Nos torturaban en parejas, separadamente, es decir, individualmente, pero sólo los sábados, o en grupos de no más de cuatro.

Déjeme ver si lo he comprendido. Así que ha dicho que sólo le torturaban los sábados, ¿correcto?

No. Me ha malinterpretado. Lo que he dicho es que sólo nos torturaban individualmente los sábados.

¿Y por qué motivo supone usted que hacían eso?

No tengo ni idea.

Larry Brown. AMOR MALO y FEROZ. Traducción y presentación de Luis Ingelmo. Bartleby Editores, Madrid, octubre 2010.

Mary Jo Bang: Elegía

2010-08-09T09:32:00.003+02:00

NUNCA MÁS

Adiós a siempre ahora.
Hola al presente vacío y.
Adiós a las orquídeas tejidas
con algo semejante a semillas de malas hierbas.

Hola al día
que vemos fuera a través de
la mancha del enebro
quemado para recordar el momento.

Se acabó el momento de las curas.
Cae una hoja de papel como plomo
de la mesa de árbol del que procede.
Los ojos tienen sus trucos.

El borde del edredón cogido de la mano
se mueve y mueve y mueve.
La mente da vueltas así. Tú
un niño, luego un hombre, ahora una pluma

que atraviesa un fuego fiero
llamado tiempo. El cono de una planta
de un lugar que desconozco
en las llamas altas.

La mente sigue dando vueltas
con la botella taponada, las píldoras
por el suelo, el plato roto
por el suelo, el rostro dormido

en el canastillo de tu primer mes,
el mordisco del perro, la dificultad,
la escalera de un edificio de tres pisos
a los seis años, la inundación

que arrastra todo este te aleja
convirtiendo pensamiento y objeto
en lo que eres. Mi mente taponada.
Una voz, canalizada por una máquina,

a lo largo de un cuerpo sin vida. A lo largo
de un lacerante lapso de tiempo.

Mary Jo Bang. ELEGÍA. Traducción y prólogo de Jaime Priede. Bartleby Editores, 2010 (muy pronto en librerías).

MACETAS EN LAS VENTANAS

2010-08-05T12:40:00.000+02:00

Quizá me deje secuestrar
por un grupo de saltimbanquis que no pregunten,
quizá me dejen ser el oso bailarín cuenco de monedas de oro,
soy rentable, lo juro.
Poco tengo que decir, poco me dejan,
la voz queda apagada entre emergencia y ruido.
Solemos asistir de buena gana,
incluso los curiosos me conocen.
Ya no me sirve la droga fácil de las llamadas,
ni el ven a buscarme, ni el te lo doy todo.
Funciono de egoísmo y bicho raro,
ya nunca reflexiono más de eso,
no es preciso desmenuzar tanto.
Tendremos es futuro, no me lo creo,
prefiero, aunque no quiera,
tiempo muerto, tiempo estable, aguas quietas,
macetas en las ventanas,
creer en todos los dioses que pueda.

1 poema de Max Vigo.

2010-08-05T07:15:00.003+02:00

El mendigo de la plaza
se ha mudado
dice que ahora tiene competencia

su boca espumajea
en la letanía inerte
del oleaje que perece en la orilla

"hágame usted caso
muchacha, caballero
¿tiene algo de leche,
una limosna?"

medio cartón de vino,
un perro escuálido, de ojos vidriosos,
sin esperanza, pero fiel
como el de Chaplin,
y jeringas venosas de platino,
plúmbeo equipaje de mano

Nadie le ofreció naranjas
ni horizontes, ni zapatos de charol
o mujeres huesudas de prominentes muñecas

lleva marcada la cruz de los impíos
los estigmas imborrables y perversos
y el áspero lenguetazo del gato
que no lame las heridas

Diego del Monte. Poema inédito.

TU TRISTEZA (Lucía Fraga)

2010-08-04T05:27:00.000+02:00

“Es una pena que alguien de mi edad
aún tenga que llorar”-dijiste.

“Llorar es natural”-tan simple, tan sencillo.

Se llora al nacer,
Y te lloran
Cuando te mueres.

Sentí esa pena tuya metida en mi pecho,
Como si una piedra me atragantara la garganta
Como si tu tristeza tuviese forma humana
Y yo estuviese unida con un yugo
A su cuerpo dulce y doliente.

Tu tristeza tiene ojos de mujer agotada
Por los viejos tic-tacs de los relojes
de agujas vengadoras.
Mujer deshecha, hecha alma,
Mujer sin carne, cubierta de bruma.

Tu tristeza tiene ojos de mujer muerta,
Atropellada por los viejos automóviles
de luces amarillas.
Ciega por la distancia acongojante
De una fecha a la que le pusieron un DEP.

Tu tristeza tiene cuerpo de mujer fuera de sí misma,
Alcanzando cristales sangrientos de los cerezos.
De la nieve, el beso sin sed de un amante sin brazos
Que acariña sus piernas de hembra desnuda y salvaje.

Tu tristeza son los deliciosos pechos de una mujer joven,
Pechos que se abren temprano para ti como una rosa de mañana.
Perfectas olas en las que sumergirse en un mar de saliva.
Recuerdos que hacen temblar el cuerpo de deseo.

Tu tristeza es una locura.
Loco, loco.
Loco por la delicada belleza destrozada

Ana Vega: un poema inédito.

2010-08-03T16:35:00.002+02:00

HERRUMBRE (fragmento)

con las manos cargadas de tierra ciegos los ojos seco el corazón camino desnuda con

pies que gimen a cada paso olvidando cómo dejar caer las lágrimas sobre el agua y

convertirlas en saliva misma

Un poema de Jorge Espina

2010-08-03T02:44:00.004+02:00

VIII

PADRE

Mi padre fue criador de perros
Viajó de ciudad en ciudad
Sin ganar jamás un premio
Sus orejas eran pequeñas y redondas
Su nariz grande y afilada
Su estatura más bien escasa
De niño pasó hambre
Nació en el cuarenta y uno.
Conmigo se sintió pronto defraudado.
Esperaba un campeón
Un enorme animal de presa
No esta mezcla de razas
No este ser que pierde el tiempo aullando a la luna
Contando historias, cantando estrellas.
Mi padre fue cuidador de perros,
A bases de golpes en el hocico
Intentó enseñarme a dar la mano,
Caminar al paso.
Hacerme el muerto,
Mi padre fue criador de perros.
De niño pasó hambre.
Nació en el cuarenta y uno.

Reverdecer. Jorge Espina. Baile del Sol, 2010

Un poema de Xoán Abeleira

2010-08-02T08:00:00.001+02:00

A REGRA

Tarde ou cedo

Por unha razón ou por outra
Cunha escusa ou con outra

Todos acabamos
Traizoando
A imaxe primeira
Do noso amor

Entón
A conformármonos
Miserable mente
A deturpármonos
Arreo

Enganámonos
De todo

Resolvemos
O dilema das feridas
Culpando a esa pedra allea
De esnaquizar o espello

Simplemente
Pra podermos sobrevivir...

Tamén nós
Tamén eu
Coidei durante un tempo
Que venceriamos a desgracia

Que xuntos dariamos en ser
Desa regra a excepción

As nosas sombraas no xardín de Serralves. Xoán Abeleira. Franouren, 2010.

2010-08-01T23:52:00.000+02:00

LA SOMBRA DEL TECHO

Por las noches escuchaba al niño corretear por el pasillo. Miraba al techo y se preguntaba qué hacía un niño levantado a esas horas. Todas las noches lo mismo, a las cuatro en punto. A veces, despertaba a su marido para que lo escuchase también. Aquello era raro. Acababan de instalarse en el piso, apenas conocían a sus vecinos. El niño tendrá algún tipo de problema, pensaba. Noche tras noche, el niño y su carrera infinita por el pasillo. Al día siguiente se levantaba aturdida, con los pequeños pasos del niño en la cabeza. El niño gritaba: ¡Papá! Tendría unos seis años, imaginaba.

Un día se cruzó con sus padres en el portal. Les preguntó: ¿Qué tal el niño? Ellos se miraron sorprendidos. La mujer contestó: Cuando nos casamos decidimos no tener hijos. Un escalofrío le recorrió el cuerpo. Esa noche apenas puedo dormir, ni la siguiente, ni la otra, nunca.

Ana Vega

"La manera de recogerse el pelo" en "El faro del Paraíso"

2010-08-01T20:34:00.002+02:00

El programa "El faro del Paraíso" (dirigido por Héctor Castilla y producido por Dj Buo) que se emite en la radio independiente Murcia Radio Fusión dedica su último podgrama a "La manera de recogerse el pelo".

Copio y pego
"Este noveno podgrama de ‘El faro del paraíso’ recoge poemas de la antología ‘La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger’.
Como dice el poeta David González –que ha sido quien ha preparado la selección de las autoras de dicha antología– las mujeres, en las últimas décadas, están escribiendo cosas mucho más interesantes que muchos hombres, así que no hay mejor manera de mostrarlo que leyendo un poema de cada una de las trece autoras que conforman este libro.
Los poemas son ‘Miércoles de ceniza’ de Silvia Oviedo, ‘Sueños’ de Ester García Camps, ‘No eduquéis a los niños’ de Gloria Gil Romera, ‘Quedamos’ de Déborah Vukusic, ‘¿Te apetece subir?’ de Lucía Fraga, ‘Hablo desde el hueso’ de Ana Vega, ‘Yo quería ser como Marilyn’ de Nuria Mezquita, ‘Veinte de noviembre’ de Ana Pérez-Cañamares, ‘Soledad obliga’ de Cristina Morano, ‘Vanas empresas’ de Inma Luna, ‘Cuervos’ de Begoña Paz, ‘El pequeño saltamontes hace prácticas de tiro libre’ de Isabel Bono y el poema ‘7’ del libro ‘En la dirección opuesta’ de Lola Lugo.
Y los poemas están acompañados de las canciones ‘Revolución’ de Amaral, ‘Mr. Sunshine’ de Patricia Lázaro, ‘Mis hijos me espían’ de Tahures Zurdos, ‘Todo y nada’ de Rocío Ramos, ‘Uh, uh, uh, uh, uh’ de Bebe, ‘Happy ending’ de Ex, ‘Superguay’ de Vanexxa, ‘Despierta’ de Elena Bugedo, ‘Mercedes Benz’ de Janis Joplin vs. Medicine Head, ‘Uno lo mío y lo tuyo’ de Aterciopelados, ‘Forgiven’ de Alanis Morissette, ‘Savia nueva’ de Carmen París y ‘Tal vez’ de Neghar.
Esperamos que disfruten del podgrama. Héctor Castilla, Agosto de 2010."

Si pinchan aquí, lo escucharán automáticamente.
También se lo pueden bajar gratuitamente en la página web de Murcia Radio Fusión: www.murciaradiofusion.com

LUCES, SOMBRAS Y LÍQUIDO DE FRENOS

2010-08-01T12:38:00.000+02:00

Cualquier mujer que aspire a comportarse como hombre, seguro que carece de ambición.

Dorothy Parker

Hice mal la elección cuando tocó hacerla,
hice un malísimo cálculo de lo que me esperaba y decidí
que la entrega a la nada
merecería la pena,
claro, que cuando escogí yo pensaba
que no habría pena ninguna.
Al tiempo me doy cuenta de lo poco que rentó aquel pago
a base un sangrado de poemas,
si yo hubiera sabido que mi única ventaja
sería un par de meses alimentada con malas compañías
qué diferente todo,
hasta el entretejido de la rutina laboral
hubiera sido distinto.
¿Y es que acaso no sabías?
¿tanto tardaste en ver
quién era el bueno, quién el feo y quién el malo de la historia?
¿O es que preferiste las manos semiabiertas a las cerradas por abrir?
Que al final no sirve acordarse y decirse improperios
sobre todo si cada dos tardes
recuperas el tiempo perdido
perdiéndote tú entre lugares sagrados y cuentos,
mirándote a los ojos, reconociéndote en otros,
siendo, no digo amado, pero sí apreciado.
Y así los cabezazos que te darías contra la pared
se convierten en risas en esa pequeña esquina
donde se habla de cosas inútiles y bellas,
inútiles como dar tiempo a quien no te lo dará
y bellas como entregar misterios a quien querrá descifrarlos.

La manera de recogerse el pelo - Podcast en Murcia Radio Fusión

2010-08-01T05:40:00.005+02:00

El faro del paraíso.

Hubert Selby Jr: Salmo XVI

2010-07-31T12:52:00.003+02:00

SALMO XVI

Canción de misericordia
porque nos aborreces con un desprecio perpetuo.

Nosotros te gritamos a ti tan dolorido,
aquellos de nosotros que no sobrevivirán.
Pero tú sigues mudo.
Nosotros creemos en ti,
en cambio tú ofreces la otra mejilla a nuestro sufrimiento.
¿Cómo puedes tentar tanto a nuestros corazones
que ya se marchitan y caen,
desecados en la cuneta,
profanados con canciones no cantadas?

Nuestra sangre fluye,
chispas saltan de sipnasis a sipnasis
pero solo para torturarnos,
hacernos agonizar,
con sangre maldecida por nuestras mentes,
rodillas no solo inclinadas
sino en carne viva y restregada con arena y vinagre,
y nosotros también nos quedaremos mudos,
no con indiferencia
sino con el dolor del desamparo.
Nos enfrentamos a nuestros demonios sin descanso
en la medida que nos azotan,
se burlan de nosotros
y se mofan
cuando arrancan los ojos de nuestras cabezas,
mastican nuestros huesos con sus ásperos dientes
y nos escupen en esperanzadoramente aterrorizados trozos
que luchan por juntarse arrastrándoseçen tu nombre:
en tu jodida miríada de nombres
tratando de encontrar el inefable "sí mismo"
en, o más allá de los sangrientos y sangrantes desperdicios
solo para darse de bruces contra Tu Impenetrable Silencio.
Y los babeantes e implacables demonios que,
de tiempo en tiempo no desgarran y desmenuzan.
Su aliento ensuciado con nuestra putrefacta carne.
He mirado en tu dirección
y he sido serenado con la belleza.
Se disipó la opresión de mi corazón
oyendo tu canción cuando un desconocido pregunta:
¿Puedo ayudarte?

Pero siempre... SIEMPRE
la canción se convierte en una burla ruidosa,
como el niño risueño
y la rosa sonriente
se vuelven garras de demonios
y no puedo correr.
Mis piernas son incapaces de aguantar el peso
de mi hueco y atormentado cuerpo,
porque mis rodillas están desgarradas
y astilladas de tanto suplicarte
y tú me fortaleces
justo lo suficiente para encararme de nuevo con mis demonios
y oler mi carne podrida y sueños en sus respiraciones...
Oh, sí, Tú me fortaleces,
pero solo para ser otra vez un objeto
para ser torturado,
y sí, Tú me guías, pero solo a la plaza
de tiempo en tiempo.
Estoy clavado en la cruz para mirar
como mis amigos son llevados por Tus promesas
a la arena
y veo y noto calientes sus tormentos.
Todo lo que es mi existencia se nutre de tus gritos
cuando su carne es mondada despacio
y escucha los chillidos de cada lágrima cuando resbala despacio
por su Dios de Amor,
la Fuente del Consuelo Infinito.
Les has abandonado otra vez y engañado otra vez
y en mi desesperación juro no confiar nunca más en Ti.

Y es lo que hago, sabiendo que Tú
has ordenado que te busque
hasta encontrarte a ti y estar lleno de Amor y Fuerza
y alargar la mano y coger la Tuya
para ser llevado de vuelta a la arena.

La cruz se deshace.
La agonía de mis amigos desgarra mis ojos y mi corazón,
aunque sus partes y trozos torturados están mudos
y hago un voto
desde lo más profundo de mi corazón,
una declaración del lugar
dentro de mí que va más allá de este cuerpo,
más allá de mi alma,
más allá de mi entendimiento
de no tratar nunca a mis amigos en la forma
en que Tú lo haces...
Un voto de nunca volverme contra ellos
como lo haces Tú,
sin importar la apariencia.
Tú puedes
para siempre
abusar de Tus hijos, pero yo me niego al abuso
en y desde lo más profundo de mi torturada mente
y cuerpo.
Aceptaré la responsabilidad de la decisión
de respetar la vida,
TODA LA VIDA,
y de tratarla con Amor y Bondad.

No, Dios,
no, no hay perdón para ti.
Pero voy a perdonar a los demonios,
estos desamparados instrumentos de Tu semblanza
y querer a mis amigos,
consolarles,
ayudarles a encontrar todos sus desprendidos, torturados "ellos mismos".
Lavar las heridas de sus rodillas
y ayudarles a mantenerse con dignidad,
ayudarle a mantenerse sobre las piernas
y enfrentarnos juntos a los ojos de los demonios.
amarlos cuando sus garras magullan nuestra carne,
sus dientes astillan nuestros huesos
por última vez.
Nosotros ya no seremos tus víctimas
nunca más
y en nuestra inocencia
nos amaremos a nosotros
y cada uno en Libertad.

Traducción de Dagmar Buchholz & David González.

Marylin on the Road

2010-07-31T12:51:00.004+02:00

Despedimos temporada como empezamos esta historia...

Meses antes del nacimiento del proyecto, colgamos en youtube algunos videos a modo de ejemplo, apuntes del contenido de este libro y su dvd. Dentro de los trece videos que componen el metraje, los dos a continuación son los que huelen a playa y arena, a reflexión con dulzura de penas... pero siempre... con la sonrisa final que nos salva. La misma sonrisa que nos dejó descubrir por ejemplo, que On the Road tuviera 1852visitas sin mucho facebook ni promociones de un libro que aún no existía; casi dos mil ojos que han disfrutado de la maravillosa Ester. Con tres meses de vida, decidimos devolver el cariño demostrado... como no sabemos hacerlo de otro modo... en blogs a 25 frames por poema.

... en próximas entregas: silvia oviedo, inma luna, begoña paz, ana vega...

1 poema de Harry Martinson

2010-07-30T13:51:00.003+02:00

VIVIR DE VERDAD

Vivir de verdad es atreverse a elegir las propias opiniones
más que permitir que le obliguen a uno a elegir su realidad.
Te aconsejo que vomites por la boca la realidad que odias.
Sueña de buena gana y de preferencia lo que no quiere la época.
Sepárate de lo típico de los tiempos hacia delante y hacia atrás.
Los tiempos venideros están violados y cargados de todas
las cadenas imaginables
sobre todo de las de la utilidad y de las del insípido bienestar
con su acolchada seguridad, de tan poco valor para el espíritu,
y sus cochecitos de juguete para todos.

las aceras del mundo de mayflor

2010-07-29T11:43:00.006+02:00

permítanme hoy, que me anude el lazo del pelo
por una de esas poesías andantes que van besando frentes,
con una dulzura tan fuerte..
que su sonrisa infinita chapotea desde el alma;
y a veces,
se le escapa el duende de fiesta y ella ni se da cuenta
y ahí,
les juro que ahí,
podrían morir de amor las pocas buenas personas que quedan.
mayte se ha ganado la mujer que lleva
por dentro y por fuera.
un ángel tocó su gracia y con un revés de barita mágica...
ocurrió la purpurina, piruletas, acrobacias de delfines, confeti,
todo aquello de las canciones
y la felicidad brillando al aire...
permítanme aquí, digo, por invocar alguna vez
la capacidad de crear carreteras en vídeos.
porque si alguna vez la amistad fue más que compartirnos, les diré
que nuestra flor es el aliento de empujón
para proyectos de cariño del cable al colchón, y al revés círculos rojos.
a los pies de su cama conserva un collage vital en amalgama de pruebas superadas.
enamora por donde pisa mientras aletea doble juego de pestañas,
y de paso, pose de sirena con sara apoyada en el hombro,
sombra arrugada diluvia en el mar, cenizas de cristal,
aquella noche todos fuimos más humanos a su lado...
esconde un secreto
a punto de gritar a los cuatro vientos,
tiene que ver con que se parece a una cometa, se anuda la coleta, y abre bien la mirada cuando abraza a su madre (que pa´algo se viven los genes en generaciones de emociones)
y sólo quiero tomarnos un vino y tocarle la mano, y enloquecer hasta soñarnos ya exhaustas de tanto movimiento en paralelo...
así,
a rás del suelo...
y de cerca,
besarle el poema,
acurrucarla hasta que se duerma.

http://unacajallenadesorpresas.blogspot.com/

Diane di Prima: 1 poema de sus Cartas revolucionarias

2010-07-29T08:12:00.002+02:00

CARTA REVOLUCIONARIA #50

Maquinaria: manos extendidas de hombres
haciendo el trabajo de los hombres. Ríos desviados
lavando mi ropa, fuego desviado
bailando en alambres, dando luz
y calor. Verlo así es verlo, incluso
los ríos desviados tiene que reanudar su curso, y el fuego
consumir, cualquiera que sea el nombre que le quieras dar.

Diane di Prima. REVOLUTIONARY LETTERS. Traducción del inglés: Dagmar Buchholz & David González. Last Gasp, San Francisco, USA, 2007.

La analfabeta: Agota Kristof

2010-07-28T09:32:00.003+02:00

CÓMO HACERSE ESCRITOR (fragmentos)

En primer lugar, hay que escribir, naturalmente. Luego, hay que seguir escribiendo. Incluso cuando no le interese a nadie, incluso cuando tenemos la impresión de que nunca interesará a nadie. Incluso cuando los manuscritos se acumulan en los cajones y los olvidamos para escribir otros.

Al llegar a Suiza mis esperanzas de convertirme en escritora eran casi nulas. Es verdad que publiqué algunos poemas en una revista literaria húngara, pero las posibilidades de publicar mi obra se quedaron allí. Y cuando, tras varios años de impaciencia, por fin conseguí acabar dos obras de teatro en francés, no sabía exactamente qué tenía que hacer, dónde enviarlas, a quién enviarlas (...)

Empiezo a escribir relatos breves sobre mis recuerdos de infancia. Ni se me ocurre que algún día esos textos breves se convertirán en un libro. Sin embargo, dos años más tarde, tengo encima de mi escritorio un cuaderno que contiene una historia coherente, con un principio y un final, como una novela de verdad. Todavía falta pasarla a máquin, corregirla, pasarla de nuevo a máquina, eliminar lo que sobra, corregir aún más, hasta que considere que el texto es presentable. En este punto tampoco sé muy bien qué he de hacer con el manuscrito. ¿A quién he de enviarlo? ¿A quién he de dárselo? No conozco a ningún editor, a nadie que pudiera conocer a uno.

Agota Kristof. LA ANALFABETA (Un relato autobiográfico). Traducción de Juli Peradejordi. Ediciones Obelisco, Barcelona, 2006.

un poema de isabel bono

2010-07-27T12:09:00.002+02:00

no hay herida sin cicatriz
para Begoña Paz, porque lo es todo

hay mujeres destiladas
que siembran sin miedo la tierra de antorchas

hay mujeres de barro que no acaban de secarse

hay mujeres prerrafaelistas
que no necesitan túnica ni granadas
para parecer proserpinas

hay mujeres misteriosas que lo consiguen todo

hay mujeres tortuga y mujeres jaula
y mujeres salvajes

hay mujeres adoquín y mujeres cereza

yo no quiero ser ninguna
yo no quiero ser nadie

yo no quiero ser nada

Miguel Barrero entrevista a David González en Les Noticies

2010-07-27T09:39:00.003+02:00

En el último número de Les Noticies, Miguel Barrero, periodista, escritor y cineasta, entrevista a nuestro antólogo, David González. En ella habla sobre nuestra, vuestra, antología: La manera de recogerse el pelo y sobre sus relatos completos, editados con el título de "El debut del chico tatuado".

LIMONADA

2010-07-26T16:00:00.000+02:00

Hay momentos de soledad
en el que el corazón reconoce, atónito, que no ama.

VICENTE ALEIXANDRE

Sentirse bien con uno mismo
no consiste en la seguridad férrea que uno muestra,
mejor será desprender angustia
para ser reconocida entre humanos.
La hiel que puedas soltar
para mantenerte a buen recaudo
te será devuelta en vanos de puerta,
en huecos de ventana.
No amargues el paladar
con el miedo que nos tienes,
enfréntate a nosotros pequeña,
juega, sufre, cáete, recupera.
Si todos tus comentarios
son una mueca agria,
si nuestras ganas de amarte
se quedan desinfladas en tus dedos,
no pidas con voz estridente y alarmada
la compañía que la envidia te requiere.