Mi definición del amor es muy evangélica: dar al otro lo que quiera, incluso si ello nos perjudica.
Lucette Destouches. CÉLINE SECRETO. Lucette Destouches y Véronique Robert. Veintisiete Letras, Madrid, 2009.
martes, 7 de abril de 2009
LA CORNADA: un poema de SYLVIA PLATH: de POESÍA COMPLETA (3ª Edición): BARTLEBY EDITORES
LA CORNADA
El polvo de la plaza teñido de orín mate por la sangre de cuatro toros;
La tarde que acabó mal, bajo la truculencia de la multitud;
La muerte ritual chafallada constantemente entre los capotes caídos, las estocadas mal dadas,
Y el anhelo más fuerte parecía ser un anhelo de ceremonia. Obeso, oscuro
Rostro, con sus lujosos dorados, borlas, pompones y coleta, el picador
Aguantó la embestida del quinto toro sujetando la pica y fincándola despacio,
Hasta la vara, en la cerviz del toro. Nada de arte: pura y fastidiosa rutina.
El instinto artístico sólo se despertó cuando la turba enmudeció de golpe porque los cuernos
Del animal habían lanzado al aire la masa informe de un hombre.
Todo ello muy formal, fluido como una danza.
La sangre que manó indefectiblemente resarció a la multitud del aire cargado de polvo,
de la vulgaridad de la tierra.
"Sin duda, una de las figuras más emblemáticas de la poesía anglosajona del siglo XX" (Ana María Moix - Babelia)
El polvo de la plaza teñido de orín mate por la sangre de cuatro toros;
La tarde que acabó mal, bajo la truculencia de la multitud;
La muerte ritual chafallada constantemente entre los capotes caídos, las estocadas mal dadas,
Y el anhelo más fuerte parecía ser un anhelo de ceremonia. Obeso, oscuro
Rostro, con sus lujosos dorados, borlas, pompones y coleta, el picador
Aguantó la embestida del quinto toro sujetando la pica y fincándola despacio,
Hasta la vara, en la cerviz del toro. Nada de arte: pura y fastidiosa rutina.
El instinto artístico sólo se despertó cuando la turba enmudeció de golpe porque los cuernos
Del animal habían lanzado al aire la masa informe de un hombre.
Todo ello muy formal, fluido como una danza.
La sangre que manó indefectiblemente resarció a la multitud del aire cargado de polvo,
de la vulgaridad de la tierra.
Sylvia Plath. POESÍA COMPLETA (3ª edición). Edición bilingüe. Prólogo y traducción de Xoán Abeleira. Bartleby Editores, Madrid, 2008 y 2009.
LO QUE DIJO LA CRÍTICA ESPAÑOLA SOBRE ESTE POEMARIO:
"Sin duda, una de las figuras más emblemáticas de la poesía anglosajona del siglo XX" (Ana María Moix - Babelia)
"Una palabra poética de verdad" (Jaime Siles - ABCD)
"Su poesía alcanzó inmensidades terribles, emocionadas, auténticas" (Antonio Lucas - El Mundo)
"Una gran noticia" (Ana Gorría - Público)
"Una de las mejores poetisas anglosajonas del siglo XX" (El Periódico de Catalunya - Susana Jiménez)
"Plath escribía con imaginación, con ira, con delicadeza, con un particular bestiario de espantos y con un lenguaje rico que aspira a la totalidad y que lleva implícito una exploración de la metáfora insondable del alma" (Antón Castro - Heraldo de Aragón)
"La poesía de Plath es una conversación entre las ruinas que está atravesada por el tema de la muerte y por la afirmación de la propia identidad. Confesional y visionaria, trasciende su propia experiencia biográfica para ir más allá de la anécdota personal y dar carácter universal a lo que escribe , a us poesía interrogativa y desolada frente a un paisaje sombrío y amenazador. Una espléndida colección de poemas" (Santos Domínguez - Encuentros con las letras)
"Una de las poetisas con repertorio más valiente y valioso del siglo pasado" (Rolling Stone - Josu Lapresa)
"Lo importante,..., es la textualidad rica y sugerente que ahora aparece reunida por primera vez en un volumen necesario, cuya ausencia ya se estaba convirtiendo en sintomática" (Ernesto Bottini - Escuela de Letras)
"Poemas rotundos, firmes, espléndidos: una Poesía completa que es también, a lo largo de sus más de setecientas páginas, poesía imprescindible" (Elena Medel - Poesía Digital)
"Excelente traducción. La primera que se hace en toda Hispanoamérica de la obra poética completa de Sylvia Plath" (Natalio Blanco - Cambio 16)
"Ella, que era enemiga de las traducciones, ante esta creo que diría que su poesía está también en la traducción y no en lo que se pierde" (Enrique Villagrasa - Qué Leer)
"Palabras mayores. Dolor, integridad, tinieblas, locura, suicidio, belleza. Puro gozo" (David Benedicte - XL Semanal)
"Si bien ronda en toda esta poesía una X que parece poder despejarse efectivamente por el famoso suicidio, sigue quedando de fondo, como todas las obras sobresalientes, la insolencia de un dolor que mantiene en alto su racionalidad previa, su estatus de palabra domeñada, tan trabajada como necesaria, tan cotidiana y tan onírica al tiempo" (Literaturas.com - Miguel Ángel Gara)
"Todo un acontecimiento" (GO MAG - Arantxa Ruiz)
"Una gozada de traducción y de anotaciones al margen" (La Opinión de Tenerife - E. Villagrasa)
"Una voz precisa y tremendamente dotada para la metáfora" (El País - Abel Grau)
"Un libro imprescindible para los que amamos la poesía y leemos en español. Un libro importante para cualquier lector en nuestro idioma" (Ojosdepapel.com - Juan Antonio González Fuentes)
"Un fascinante viaje, a través del verso, por las turbulentas aguas del amor, la frustración, la incomprensión, la ternura, la maternidad, la feminidad y la belleza, todo ello con el trazo firme de una poeta cuyos frutos hoy en día todavía recogemos" (Crónica Social - Esther Peñas)
"¡Conmovedora, Sylvia Plath!" (Gara - Iñaki Urdanibia)
"Para demostrarnos que la poesía de Sylvia Plath es uno de los pilares en los que la poesía del siglo XXI se está apoyando" (Notodolibros.com - José Naveiras)
"Una escritura destinada a perdurar" (Mercurio - Isabel Pérez Montalbán)
lunes, 6 de abril de 2009
Ni de Adán ni de Eva: AMÉLIE NOTHOMB
Amélie Nothomb viene saliendo a libro por año, o casi. Un año edita una novela de pura ficción y al siguiente una a caballo entre la ficción autobiográfica y la no ficción. Este año tocaba no ficción. Su historia de amor con un japonés. En la que, a mi juicio, hay párrafos excelentes.
GRACIAS A AQUELLA EXPERIENCIA, entendí el sentido de los templos dedicados a los mosquitos que, diez años antes, había visto en la India: tabiques con trampillas en las que los fieles ofrecían su espalda a miles de picadas simultáneas. Siempre me había preguntado cómo los mosquitos podían ponerse las botas entre aquella promiscuidad, que superaba con creces la de la orgía, y también cómo se podía profesar semejante amor por aquellas divinidades con alas, hasta el extremo de ofrecerse y entregarse como lo hacían. Lo más fascinante seguía siendo imaginar la espalda hinchada a consecuencia de aquella bacanal de insectos.
Bien es cierto que yo nunca habría llegado a provocar ese martirio. Sin embargo, descubría que uno podía llegar a resignarse con entusiasmo. Finalmente, la palabra "desazón" se justificaba por sí sola: yo no ofrecía sazonar sino desazonar, mi sangre daba para que las bestias voladoras pudieran desazonar durante un banquete entero; a falta de otras alternativas, el festín era consentido.
Mi estoicismo se vio reforzado: no rascarse en una gran escuela para el alma. Y no por ello dejaba de resultar menos peligroso. Una noche, el veneno de los mosquitos me intoxicó el cerebro hasta tal extremo que, sin saber cómo, me encontré desnuda delante de mi casa a las dos de la madrugada y nadie me vio. Una vez recobrada la conciencia, regresé de inmediato a mi casa. Ser la amante de miles de insectos nipones tenía sus servidumbres.
Amélie Nothomb. NI DE EVA NI DE ADÁN. Traducción de Sergi Pàmies. Editorial Anagrama, Barcelona, 2009.
CRUCE DE CAMINOS, 3: 1 poema de JOSÉ ÁNGEL BARRUECO
En el número 3 del fanzine Cruce de caminos, aparece un poema de José Ángel Barrueco, autor del prólogo de nuestra antología La manera de recogerse el pelo.
réquiem por estas botas
las jubilé el día de reyes
me las regaló mi viejo
hace ya muchos años
tal vez cinco o seis, no sé
con ellas conocí a mi chica
con ellas circulé por los caminos
las veredas y las sendas
las calles y los parques
anduve por tierras remotas
cambié de domicilio y ciudad
botas recias, botas de otoño e invierno
hechas a mano, forjadas para recorrer
muchas millas, construidas para durar
y sostener hombres de pie inquieto
las botas de alguien que corre, pero no avanza
no fui muy lejos con ellas puestas
no alcancé grandes propósitos
pero me enseñaron a resistir
me enseñaron que el viaje es interior
estas botas están hechas para caminar
these boots were made for walking
unas dr. martens made in england
con 16 agujeros para los cordones
cosidas a mano, no pegadas
oil fat acid petrol alkali resistant
resistentes a todo
botas negras, descoloridas
por la lluvia, el alcohol y los cruces de caminos
desgastadas por las grietas y los roces
y con aberturas por las que se metían el agua y el frío
las despedí el día de reyes
me sostuvieron en el fracaso
y en los trayectos, en el amor y en la batalla
me ayudaron como si fuéramos hermanos
me protegieron en esta guerra que es la vida.
José Ángel Barrueco. CRUCE DE CAMINOS, NÚMERO 3.
domingo, 5 de abril de 2009
GÓTICO DEL SUR: 1 poema de NATASHA TRETHEWEY de GUARDIA NATIVA
GÓTICO DEL SUR
Me he acostado en 1970, en la cama
que mis padres compartirán unos pocos años más.
Recién caída la noche, aún no se han dado la espalda
al dormir, los cuerpos curvados, paréntesis
que enmarcan las vidas distantes a las que despertarán. En sueños
soy de nuevo la niña con mil preguntas que hacer,
los constantes por qué y por qué y por qué
que mi madre no sabe contestar, la boca cerrada, un gesto
que revela su futuro: los labios fríos, apretados y cosidos.
Las líneas del rostro de mi padre se acentúan
con un mohín de aflicción. He vuelto a casa
del colegio con las palabras que nos oscurecen
en esta pequeña ciudad del Sur -pelagatos, amiga
de negratas, mestiza y acebrada- palabras que toman forma
desligadas de nosotros. Nos apiñamos en la isla de nuestra cama, quedos
en el idioma de la sangre: la casa, inestable
sobre sus ancas de cemento ligero, se hunde cada vez más
en la mugre del linaje. Las lámparas de aceite parpadean
a nuestro alrededor; nuestras sombras, oscuros glifos en la pared,
más grandes y extrañas que nosotros mismos.
Natasha Trethewey. GUARDIA NATIVA. Edición bilingüe. Traducción y prólogo de Luis Ingelmo. Bartleby Editores, Madrid, 2009.
martes, 31 de marzo de 2009
Palabras sordas, un poema de María Jesús Silva
Palabras sordas
Mis mejores sueños aparecen
cuando tú me hablas
y yo dejo de escucharte.
Se abren los espejos
a los que me asomo
a través del silencioso
movimiento de tus labios,
cabalgo en el gesto
de tus manos explicando
algo que ya no oigo.
Te miro y asiento,
sonrío y sorbo un poco de té.
Estoy lejos de ti,
de tus palabras.
MARÍA JESÚS SILVA
Mis mejores sueños aparecen
cuando tú me hablas
y yo dejo de escucharte.
Se abren los espejos
a los que me asomo
a través del silencioso
movimiento de tus labios,
cabalgo en el gesto
de tus manos explicando
algo que ya no oigo.
Te miro y asiento,
sonrío y sorbo un poco de té.
Estoy lejos de ti,
de tus palabras.
MARÍA JESÚS SILVA
(Su blog: En busca de ítaca)
martes, 24 de marzo de 2009
Judaísmo, cristianismo e islamismo tomando el fresco en La Goulette.
Como parece que la Conderencia Episcopal va a salir a la calle a protestar contra el aborto, os copio aquí un texto que escribí hace más de diez años. Está todo plagado de ingenuidades y de "literalidades marxistas" propias de quien acaba de leer a Lenin y compañía, pero sed benevolentes.
La película “Un verano en La Goulette” –la playa más bonita de Argelia durante la época de ocupación francesa– me parece una de las más inteligentes que he visto jamás. Es tan inteligente que, hacia el final del film, el director se da cuenta de lo que está mostrando y da marcha atrás y precipita un final postizo.
Decían las críticas que "Un verano en La Goulette" era un ejemplo de tolerancia al mostrar una ciudad donde las tres religiones monoteístas convivían en paz, encarnadas en familias vecinas.
La acción comienza mostrando un chiringuito con terraza, sillas y mesas, en una de las cuales tres hombres que rondan la cincuentena comparten un té a la menta, mientras toman el fresco del atardecer en la playa. Por la fisionomía de cada uno y por la conversación que va a desarrollarse pronto entendemos que uno de ellos es musulmán, otro cristiano y el otro judío, que son amigos íntimos y que sus mujeres preparan una fiesta –creo que era la boda de un amigo común–; al poco también comentan sus problemas económicos –viven de alquiler en un bloque cuadrado de vecinos pobres–, la situación con Francia y De Gaulle, el estado de sus numerosas familias, etc. ¡Vaya! parece que, efectivamente, ¡la convivencia es posible! ¡qué inteligente película! Pues sí, de hecho es tan inteligente, que después de mostrarnos lo bien que viven los patriarcas de las tres religiones patriarcales, la cámara amplía su campo de visión y entra en las casas cerradas a cal y canto para enseñarnos lo "bien" que viven sus esposas y sus hijas. Porque estos tres señores que conviven sin problemas tienen cada uno una hija adolescente que acaba de descubrir su cuerpo y el cuerpo de los chicos, que tiene la intención de conocerlo mucho más a fondo... y todos sabemos lo que las tres religiones hacen con eso ¿verdad?.
Estas niñas bellísimas se han criado juntas y se han acostumbrado a contarse sus confidencias mientras rezan, unas veces van a la sinagoga, otras a la mezquita, al aparte que corresponde a las mujeres; aunque ellas acaban prefiriendo la recóndita capilla de la Virgen que alberga la iglesia en una de sus naves. Arrodilladas delante de la figura de una mujer, se cuentan los problemas de sus madres, sus trucos para adelgazar, el nombre de los chicos que más les gustan, se preguntan si será verdad que las musulmanas van desnudas debajo del chador y hacen planes para perder la virginidad en la próxima fiesta.
Observen el cambio de concepto: sus padres hacen el ejercicio de tolerancia pasando POR sus respectivas culturas –somos distintos, pero te quiero–; las niñas lo hacen pasando DE sus respectivas culturas –nos han HECHO distintas, pero lo sabemos–. Lamentablemente, a veces en las escuelas se enseña más lo primero, es decir, a los niños se les inculca que hay que respetar al diferente porque su cultura es algo inamovible, como si la civilización fuese algo intrínseco y natural, en lugar de una construcción plena de arbitrariedades.
Cuando en "Un verano en La Goulette" los padres se enteran de las intenciones sensuales de sus hijas, se desata el verdadero carácter de las religiones de libro: las chiquillas son encerradas, castigadas durante semanas. Las esposas respectivas también son reprendidas duramente, encerrándose en sus habitaciones.
A partir de aquí, la película gira sobre sí misma en un par de secuencias sin relación. De pronto, sin que haya transición psicológica alguna, las muchachas desean conservar su virginidad y esperar algunos años más antes de salir con chicos, con lo cual la concordia vuelve al vecindario.
El mensaje, pese al final impostado, resplandece: por supuesto que los patriarcas de cada cultura pueden convivir en paz. Al fin y al cabo qué son el islamismo, el judaísmo y el cristianismo sino superestructuras patriarcales encaminadas a asegurar la transmisión de la propiedad vía masculina, y la disponibilidad del recurso humano en el estado de ansiedad/celibato imprescindible para la expansión militar que requieren unos pueblos nacidos al amparo de un paisaje inhóspito. Lo malo es que las ideologías que gobiernan los pueblos suelen durar mucho más que las circunstancias que las hicieron nacer y así el patriarca deviene en machista, la autoridad en represión.
Yo espero que con estos tres dioses ocurra como con el viejo propietario de la casona de "Un verano en La Goulette", el que cobra un alquiler abusivo a nuestros protagonistas: la niña musulmana va a verle vestida sólo con el chador blanco de su madre y cuando se descubre desnuda, el avaro muere a sus pies de un infarto, no se sabe si a causa de la belleza o de la osadía. Como decía el antiguo slogan de un perfume “Never understimate the power of a naked woman”.
Cristina Morano. Sí al aborto en libertad desde cualquier edad.
La película “Un verano en La Goulette” –la playa más bonita de Argelia durante la época de ocupación francesa– me parece una de las más inteligentes que he visto jamás. Es tan inteligente que, hacia el final del film, el director se da cuenta de lo que está mostrando y da marcha atrás y precipita un final postizo.
Decían las críticas que "Un verano en La Goulette" era un ejemplo de tolerancia al mostrar una ciudad donde las tres religiones monoteístas convivían en paz, encarnadas en familias vecinas.
La acción comienza mostrando un chiringuito con terraza, sillas y mesas, en una de las cuales tres hombres que rondan la cincuentena comparten un té a la menta, mientras toman el fresco del atardecer en la playa. Por la fisionomía de cada uno y por la conversación que va a desarrollarse pronto entendemos que uno de ellos es musulmán, otro cristiano y el otro judío, que son amigos íntimos y que sus mujeres preparan una fiesta –creo que era la boda de un amigo común–; al poco también comentan sus problemas económicos –viven de alquiler en un bloque cuadrado de vecinos pobres–, la situación con Francia y De Gaulle, el estado de sus numerosas familias, etc. ¡Vaya! parece que, efectivamente, ¡la convivencia es posible! ¡qué inteligente película! Pues sí, de hecho es tan inteligente, que después de mostrarnos lo bien que viven los patriarcas de las tres religiones patriarcales, la cámara amplía su campo de visión y entra en las casas cerradas a cal y canto para enseñarnos lo "bien" que viven sus esposas y sus hijas. Porque estos tres señores que conviven sin problemas tienen cada uno una hija adolescente que acaba de descubrir su cuerpo y el cuerpo de los chicos, que tiene la intención de conocerlo mucho más a fondo... y todos sabemos lo que las tres religiones hacen con eso ¿verdad?.
Estas niñas bellísimas se han criado juntas y se han acostumbrado a contarse sus confidencias mientras rezan, unas veces van a la sinagoga, otras a la mezquita, al aparte que corresponde a las mujeres; aunque ellas acaban prefiriendo la recóndita capilla de la Virgen que alberga la iglesia en una de sus naves. Arrodilladas delante de la figura de una mujer, se cuentan los problemas de sus madres, sus trucos para adelgazar, el nombre de los chicos que más les gustan, se preguntan si será verdad que las musulmanas van desnudas debajo del chador y hacen planes para perder la virginidad en la próxima fiesta.
Observen el cambio de concepto: sus padres hacen el ejercicio de tolerancia pasando POR sus respectivas culturas –somos distintos, pero te quiero–; las niñas lo hacen pasando DE sus respectivas culturas –nos han HECHO distintas, pero lo sabemos–. Lamentablemente, a veces en las escuelas se enseña más lo primero, es decir, a los niños se les inculca que hay que respetar al diferente porque su cultura es algo inamovible, como si la civilización fuese algo intrínseco y natural, en lugar de una construcción plena de arbitrariedades.
Cuando en "Un verano en La Goulette" los padres se enteran de las intenciones sensuales de sus hijas, se desata el verdadero carácter de las religiones de libro: las chiquillas son encerradas, castigadas durante semanas. Las esposas respectivas también son reprendidas duramente, encerrándose en sus habitaciones.
A partir de aquí, la película gira sobre sí misma en un par de secuencias sin relación. De pronto, sin que haya transición psicológica alguna, las muchachas desean conservar su virginidad y esperar algunos años más antes de salir con chicos, con lo cual la concordia vuelve al vecindario.
El mensaje, pese al final impostado, resplandece: por supuesto que los patriarcas de cada cultura pueden convivir en paz. Al fin y al cabo qué son el islamismo, el judaísmo y el cristianismo sino superestructuras patriarcales encaminadas a asegurar la transmisión de la propiedad vía masculina, y la disponibilidad del recurso humano en el estado de ansiedad/celibato imprescindible para la expansión militar que requieren unos pueblos nacidos al amparo de un paisaje inhóspito. Lo malo es que las ideologías que gobiernan los pueblos suelen durar mucho más que las circunstancias que las hicieron nacer y así el patriarca deviene en machista, la autoridad en represión.
Yo espero que con estos tres dioses ocurra como con el viejo propietario de la casona de "Un verano en La Goulette", el que cobra un alquiler abusivo a nuestros protagonistas: la niña musulmana va a verle vestida sólo con el chador blanco de su madre y cuando se descubre desnuda, el avaro muere a sus pies de un infarto, no se sabe si a causa de la belleza o de la osadía. Como decía el antiguo slogan de un perfume “Never understimate the power of a naked woman”.
Cristina Morano. Sí al aborto en libertad desde cualquier edad.
viernes, 20 de marzo de 2009
Mensajera, un poema de María Peiró
Mensajera
"... la mirada del que huye
de su sombra de si mismo de la vida"
Carmen Megías
Mensajera soy de tus palabras,
de tus tripas infantiles, tu vejiga destilada.
Mensajera de tus muecas con olor a olvido,
de tus manos detenidas,
de tus pequeñas muertes.
La mensajera de tus nudos,
de tus días agrupados,
tus meriendas con leche cautelosa,
las malditas muecas que revientan nolotiles,
tus paseos de hospital,
tus amapolas viejas.
Mensajera de la boca perseguida,
de la lengua que se calla,
de los ojos que se cierran y resignan su horizonte.
Mensajera de la purga grande que te habita,
que te clava en el sillón
y ha tapiado tu espinazo con cemento.
"... la mirada del que huye
de su sombra de si mismo de la vida"
Carmen Megías
Mensajera soy de tus palabras,
de tus tripas infantiles, tu vejiga destilada.
Mensajera de tus muecas con olor a olvido,
de tus manos detenidas,
de tus pequeñas muertes.
La mensajera de tus nudos,
de tus días agrupados,
tus meriendas con leche cautelosa,
las malditas muecas que revientan nolotiles,
tus paseos de hospital,
tus amapolas viejas.
Mensajera de la boca perseguida,
de la lengua que se calla,
de los ojos que se cierran y resignan su horizonte.
Mensajera de la purga grande que te habita,
que te clava en el sillón
y ha tapiado tu espinazo con cemento.
MARÍA PEIRÓ
jueves, 19 de marzo de 2009
martes, 10 de marzo de 2009
Letras bajo la piel, un poema de Ana María Espinosa
LETRAS BAJO LA PIEL
Tienes ambigüedad de muelle
ternura de faro
fragancia a mar
y esa rara habilidad de esconderte
bajo la piel.
Después, entiendes
sabes cómo quitarme la ropa
y derramar agua fresca
sobre el pelo.
Has dejado pisadas de duende
sobre el abrigo
y la palabra "siempre"
zurcida a mi pechera.
Eres ese tatuaje
sobre el hombro desnudo
un recuerdo grande
que vive dentro de la sed.
Música tras la oreja.
ANA MARÍA ESPINOSA
Tienes ambigüedad de muelle
ternura de faro
fragancia a mar
y esa rara habilidad de esconderte
bajo la piel.
Después, entiendes
sabes cómo quitarme la ropa
y derramar agua fresca
sobre el pelo.
Has dejado pisadas de duende
sobre el abrigo
y la palabra "siempre"
zurcida a mi pechera.
Eres ese tatuaje
sobre el hombro desnudo
un recuerdo grande
que vive dentro de la sed.
Música tras la oreja.
ANA MARÍA ESPINOSA
lunes, 9 de marzo de 2009
Ellas dicen, en MLRS
En http://www.nodo50.org/mlrs (sección revista) podéis leer el número 21 de la Revista del MLRS (Manual de Lecturas Rápidas para la Supervivencia), bajo el título: "Ellas dicen".
El colectivo La Palabra Itinerante ha recopilado poemas de Isabel Escudero, Ana Pérez Cañamares, Miriam Reyes, Carmen Camacho, Beatriz Ros, Lola Crespo, Dolores Herrera Uribe, Susana González, Beatriz Viol y Natalia Ruiz de Almodóvar.
Al azar agradezco tres dones: haber nacido mujer,
de clase baja y nación oprimida.
Y el turbio azur de ser tres veces rebelde.
La podéis abrir pinchando directamente aquí: http://www.nodo50.org/mlrs/Numer/21.htm
El colectivo La Palabra Itinerante ha recopilado poemas de Isabel Escudero, Ana Pérez Cañamares, Miriam Reyes, Carmen Camacho, Beatriz Ros, Lola Crespo, Dolores Herrera Uribe, Susana González, Beatriz Viol y Natalia Ruiz de Almodóvar.
Al azar agradezco tres dones: haber nacido mujer,
de clase baja y nación oprimida.
Y el turbio azur de ser tres veces rebelde.
La podéis abrir pinchando directamente aquí: http://www.nodo50.org/mlrs/Numer/21.htm
The Pandoras tour
Pincha sobre la imagen para conocer dónde y cuándo se va a presentar la antología 23 Pandoras, poesía alternativa española, editada por Baile del Sol.
jueves, 5 de marzo de 2009
... muy pronto, Poesía Capital
Ares, Alicia / Butragueño, Bárbara / Delgado Cortés, Ana / Doce, Jordi / Gabriel, Ruth / García, Aarón / Hormigos, Raquel / Labajo, Laura / López Hernando, Alfonso / Malia Gandiaga, Jesús / Martín Centeno, Óscar / Merino, Miguel / Muntañola, Esther / Otero, Moncho / Pastrana, Miguel / Pérez Cañamares, Ana / Pérez Zúñiga, Ernesto / Pino, Luis Daniel / Pintado, Aurora / Quílez Lucas, Cecilia / Ramos, Pepe / Rodríguez Luís, Lucas / Salgado, María / Santiago, Julio / Sio, David / Tinoco, Jorge / Torres, Vanessa / Vukušić, Déborah
Antología seleccionada por Pepe Ramos para la Editorial Sial, de próxima aparición.
miércoles, 4 de marzo de 2009
UNA MUJER APALEADA ES UNA MUJER PELIGROSA
Una mujer apaleada es una mujer peligrosa, dijo Sam. Como todas, contestó el camarero con una sonrisa medio torcida. Sam bebía tequila, uno tras otro; masticaba la corteza del limón seco que quedaba, una manera como otra cualquiera de avivar la herida, de rebelarse. El camarero seguía con el mismo vaso en la mano, no conseguía quitar una diminuta mancha de barra de labios que se resistía al agua, al jabón, y a sus manos expertas tras años detrás de la barra. Qué estúpida, susurró Sam, y pidió otro tequila. Cuando el camarero se acercó, él le agarró el brazo con fuerza y mirándole a los ojos, le dijo: Esa rubia no volverá a engañarme. El camarero no soltó el vaso, cuando le dejó libre fue a buscar su décimo tequila. Le dejó la botella al lado y siguió limpiando el vaso. Sam le llamó. Cuando se acercó, vio como los ojos de Sam estaban enrojecidos, coléricos. Sam le agarró la cabeza con ambas manos, como en una extraña plegaria o súplica. Le empujó hacia atrás. El vaso calló al suelo, brillante, sin marca alguna ya. Sam dijo: Las mujeres apaleadas son peligrosas. Se levantó y se dirigió a la puerta. Entonces el camarero pudo ver cómo al alejarse su pierna izquierda dejaba un rastro de sangre.
Una mujer apaleada es una mujer peligrosa, dijo Sam. Como todas, contestó el camarero con una sonrisa medio torcida. Sam bebía tequila, uno tras otro; masticaba la corteza del limón seco que quedaba, una manera como otra cualquiera de avivar la herida, de rebelarse. El camarero seguía con el mismo vaso en la mano, no conseguía quitar una diminuta mancha de barra de labios que se resistía al agua, al jabón, y a sus manos expertas tras años detrás de la barra. Qué estúpida, susurró Sam, y pidió otro tequila. Cuando el camarero se acercó, él le agarró el brazo con fuerza y mirándole a los ojos, le dijo: Esa rubia no volverá a engañarme. El camarero no soltó el vaso, cuando le dejó libre fue a buscar su décimo tequila. Le dejó la botella al lado y siguió limpiando el vaso. Sam le llamó. Cuando se acercó, vio como los ojos de Sam estaban enrojecidos, coléricos. Sam le agarró la cabeza con ambas manos, como en una extraña plegaria o súplica. Le empujó hacia atrás. El vaso calló al suelo, brillante, sin marca alguna ya. Sam dijo: Las mujeres apaleadas son peligrosas. Se levantó y se dirigió a la puerta. Entonces el camarero pudo ver cómo al alejarse su pierna izquierda dejaba un rastro de sangre.
Ana Vega
martes, 3 de marzo de 2009
La dueña del mundo, un poema de Ana María Manceda
LA DUEÑA DEL MUNDO
Es irónico, al menos risueño, ir en un bus hacia el trabajo
una mañana de primavera y sentirse la dueña del mundo
porque sí, porque los ojos inmensos brillan , el cerebro bulle de proyectos y las hormonas esclavizan el cuerpo.
Soy la dueña del mundo. Vivo al límite, por eso he llorado y he escrito un poema esta mañana, tan solo esta mañana por la guerra de Viet-Nam.
El otro día, la semana pasada fue por lo de la FAO.¡ Hay hambre en el mundo! Mientras la lluvia cae insobornable sobre la historia, arrasando las espigas y las esperanzas. La sequía acecha, el desierto acecha. Y los pájaros cantan sobre la tierra.
Soy la dueña del mundo, no me alcanza el tiempo, aún a los dueños del mundo no les alcanza el tiempo.
Por la tarde, mientras el sol se cuelga e insiste empujando los vitrales del subsuelo , ayudado por los aromas de las flores del bosque que abraza a la Facultad, me sorprende extasiada mirando por el microscopio ; una célula vegetal o la espora de un hongo o el perfecto cristal de una roca.
Yo extasiada, y no me alcanza el tiempo.
Por la noche el azar me lleva , el tiempo tampoco alcanza
las estrellas se alejan, mis manos, mi cuerpo no pueden seguirlas
quizás mi cerebro. sí mi cerebro, sí mi cerebro.
Amanece. La dueña del mundo comienza su ebullición.
Ocurren tantas cosas en el planeta y la familia sigue la estúpida, nociva
tarea de autodestruirse, mientras ocurren tantas cosas en el planeta.
La lluvia cae y el desierto acecha. Los pájaros siempre cantan.
Olores, jazmines, río , noche húmeda. sabores, panchos, pizzas, asados.
Crepúsculo y cerveza. Amores. Libros, libros, libros. Música, amigos,
se juega a ser hippie, bellos, comprometidos. Recitamos poemas en francés.
Es irónico, al menos risueño ir en un bus y sentirse, porque sí,
la dueña del mundo. Hace mucho, mucho tiempo. Ahora es más irónico aún.
Amanece, caen copos de nieve en mi jardín
en la cama, un cuaderno, una lapicera y mi cerebro
sí , mi cerebro ¡ Flasch! Y soy la dueña del mundo.******
ANA MARÍA MANCEDA . SAN MARTÍN DE LOS ANDES. ARGENTINA
Es irónico, al menos risueño, ir en un bus hacia el trabajo
una mañana de primavera y sentirse la dueña del mundo
porque sí, porque los ojos inmensos brillan , el cerebro bulle de proyectos y las hormonas esclavizan el cuerpo.
Soy la dueña del mundo. Vivo al límite, por eso he llorado y he escrito un poema esta mañana, tan solo esta mañana por la guerra de Viet-Nam.
El otro día, la semana pasada fue por lo de la FAO.¡ Hay hambre en el mundo! Mientras la lluvia cae insobornable sobre la historia, arrasando las espigas y las esperanzas. La sequía acecha, el desierto acecha. Y los pájaros cantan sobre la tierra.
Soy la dueña del mundo, no me alcanza el tiempo, aún a los dueños del mundo no les alcanza el tiempo.
Por la tarde, mientras el sol se cuelga e insiste empujando los vitrales del subsuelo , ayudado por los aromas de las flores del bosque que abraza a la Facultad, me sorprende extasiada mirando por el microscopio ; una célula vegetal o la espora de un hongo o el perfecto cristal de una roca.
Yo extasiada, y no me alcanza el tiempo.
Por la noche el azar me lleva , el tiempo tampoco alcanza
las estrellas se alejan, mis manos, mi cuerpo no pueden seguirlas
quizás mi cerebro. sí mi cerebro, sí mi cerebro.
Amanece. La dueña del mundo comienza su ebullición.
Ocurren tantas cosas en el planeta y la familia sigue la estúpida, nociva
tarea de autodestruirse, mientras ocurren tantas cosas en el planeta.
La lluvia cae y el desierto acecha. Los pájaros siempre cantan.
Olores, jazmines, río , noche húmeda. sabores, panchos, pizzas, asados.
Crepúsculo y cerveza. Amores. Libros, libros, libros. Música, amigos,
se juega a ser hippie, bellos, comprometidos. Recitamos poemas en francés.
Es irónico, al menos risueño ir en un bus y sentirse, porque sí,
la dueña del mundo. Hace mucho, mucho tiempo. Ahora es más irónico aún.
Amanece, caen copos de nieve en mi jardín
en la cama, un cuaderno, una lapicera y mi cerebro
sí , mi cerebro ¡ Flasch! Y soy la dueña del mundo.******
ANA MARÍA MANCEDA . SAN MARTÍN DE LOS ANDES. ARGENTINA
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