Cantar la carne ha dado poemas suficientes para ligarse a todas las tontas de la clase. Si no ha habido estos días dos mil cabrones enviando un sms a su pre-novia con el txt quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos es que ya no hay hombres.
Yo he enviado 500.
Por supuesto, no he apuntado que el verso es de Neruda, porque es obvio que las chicas quieren follar conmigo y no con Neruda, y más obvio que quieren creer que originan frases cursis en mi cabeza, donde lo más cursi que encontré hasta encontrar a Neruda fue un punzón de picar hielo.
¡Piiiiiiiiii!
Sms: Juan, es lo más bonito que me han dicho nunca. ¡Hazmeflorecer!
¡La poesía es amor!
Viene toda esta pequeña lección de romanticismo vernal al hilo de que, echando patrás las hojas milenarias de la poesía, nos encontramos ciento y la madre salidos poetas cantando el coño de la doncella, sus cabellos desatados y el lecho deplumón. Miles de versos, qué digo, millones de versos dedicados a la MUJER durante siglos, una inversión inhumana en ingenio y tinta; y condones. En definitiva, una gran Deuda Sin Saldar.
David González (uno) ha reunido en este precioso volumen a 13 mujeres de verso en pecho (¡gloria!) y ninguna de estas 13 liróforas ha dedicado ni un mísero verso a hablar de mi polla, que es la polla de todos los hombres, perdonen lo obsce y lo obvio.
Ni una. ¿No son acaso los mozos majos? ¿No sienten las mozas a veces el vaivén confuso de la sangre en las mejillas? ¿No estoy bueno?Entonces, ¿a qué esta racanería, este desbalance, esta falta de feedback, ya clamor en la historia?
Porque la cosa se resume en esto: los hombres hacen poemas a las mujeres, y las mujeres se hacen poemas a sí mismas. ¡Y se quedan tan panchas!
Es como si a masturbarse lo llamáramos sexo oral. No, ¿y mi turno, qué?
Estoy muy ofendido con todo esto...
¡Piiiiiiiii!
Sms. Juan, yo quiero hacer contigo lo que el invierno hace con los mendigos.
Sms. ¿Cubrirme de coca?
Segunda parte del post. Aprovechen para mover un poco elventilador, que me da todo el humo en la cara.
Prologa la analectas un señor, que lo primero que dice es: perdón. Perdón a todas aquellas que no hemos sacado en el libro. Perdón. Huy, perdón. Que se nos suicidan por menos de nada. Perdón. Da algunos nombres excluidos. Perdón. Que a las poetisas las carga el diablo. Perdón.
No se entiende muy bien, dado que salir en una antología tiene cada vez menos mérito. Antología sólo de mujeres; antología sólo de andaluces; antología sólo... de mí. ¡Y estuve por enfadarme conmigo mismo, no te digo más!
Me pregunto qué opinará Beatriz Preciado de: "sólo de mujeres". Me lo pregunto, queer pro quo.
Bueno, vayamos de lo general a lo particular.
Poesía española actual. La poesía española actual, qué es. Quiero decir, ¿es poesía?, ¿es literatura? No rima, que vale; no estámedida, que ummm ya no me vale tanto; no tiene metáforas; no tiene tropos; no tiene música; no tiene gracia; no tiene hondura y no tiene estilo autoral identificable. ¿Qué nos queda?
¡No lo sé!
Otrosí. Si la narrativa vive en el sinvivir de las series de tv y las películas, la poesía, qué pena, vive en la competencia directa de la música española, de sus letras. El rapero Kase O es un puto genio, casi Lord Byron, comparado con la memez de tanta poetisa con gorgueras, de tanto poeta gestor cultural. Los punsetes, Sr. Chinarro o Nacho Vegas, son literalmente DIOS al lado del último premio amañado del ayuntamiento idiota de tal provincia española más necesitada de ese dinero para hacer un puto hospital o un jodido colegio, por favor. Señores del jurado, por favor.
De ahí, y vamos ya con el book, lo llamativo que resulta que de 13 liróforas 10 citen en el pórtico de su aportación a la antología... ¡a un grupo de música! En concreto: Elliott Smith, Extremoduro (2 veces), Gilber Bécaud, Placebo, Héroes del silencio, Dinosaur Jr., The Clash, Pink Floyd y Tom Waits.
¿No os parece de coña? Es como si todas las chicas de una fiesta se hubieran puesto sin querer el mismo vestido: ya verás qué mona voy a quedar, qué original, con este vestido...
Sms. Juan, no soy ninguna de las de los cerezos. Soy una de las poetas. ¡Te vamos a linchar!
Sms. ¡13 ya podréis!
13 ya podréis. (Nota benet: en realidad el libro me ha gustado bastante.)
La coincidencia en encabezar con música no es la única: el tono, el estilo, la proposición lírica de todas es muy similar. Básicamente: o hablan de sí mismas (con los consabidos clichés de: princesa, puta, hija, mi madre esclava, mi novio me dejó, y otra vez princesa volandera) o hablan deGrandes Problemas de la Humanidad (guerra civil española, guerra balcánica, etc.). No hay ni un solo tema original. No hay ni una sola palabra no periodística (el verso "que a Júpiter ministra el garzón de Ida" es a este poemario otro idioma), ni una sola llave de judo a la sintaxis.
Esto me ha gustado: "sabes que caer / es la forma más sincera de volar." (Esther García Camps). Es ingenioso, pero pone un pie en el escalón siguiente: la inteligencia.
Porque con el ingenio a palo seco se hacen hoy, y en este libro también, demasiados poemas. Debe de ser una fórmula que enseñan en algún taller:A+, B, C, D, A-. ¡Qué ingenioso! (ver poema pag. 222).
"Dicen que esto no es poesía / tienen razón..." (Nuria Mezquita)
¡Piiiiiiiiii!
Sms. Juan, quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos.
Sms. ¿Cubrirme de coca?
Seguramente, la tienen.
--
