Palabras sordas, un poema de María Jesús Silva

Palabras sordas

Mis mejores sueños aparecen
cuando tú me hablas
y yo dejo de escucharte.
Se abren los espejos
a los que me asomo
a través del silencioso
movimiento de tus labios,
cabalgo en el gesto
de tus manos explicando
algo que ya no oigo.
Te miro y asiento,
sonrío y sorbo un poco de té.

Estoy lejos de ti,
de tus palabras.

MARÍA JESÚS SILVA

(Su blog: En busca de ítaca)

Judaísmo, cristianismo e islamismo tomando el fresco en La Goulette.

Como parece que la Conderencia Episcopal va a salir a la calle a protestar contra el aborto, os copio aquí un texto que escribí hace más de diez años. Está todo plagado de ingenuidades y de "literalidades marxistas" propias de quien acaba de leer a Lenin y compañía, pero sed benevolentes.

La película “Un verano en La Goulette” –la playa más bonita de Argelia durante la época de ocupación francesa– me parece una de las más inteligentes que he visto jamás. Es tan inteligente que, hacia el final del film, el director se da cuenta de lo que está mostrando y da marcha atrás y precipita un final postizo.
Decían las críticas que "Un verano en La Goulette" era un ejemplo de tolerancia al mostrar una ciudad donde las tres religiones monoteístas convivían en paz, encarnadas en familias vecinas.
La acción comienza mostrando un chiringuito con terraza, sillas y mesas, en una de las cuales tres hombres que rondan la cincuentena comparten un té a la menta, mientras toman el fresco del atardecer en la playa. Por la fisionomía de cada uno y por la conversación que va a desarrollarse pronto entendemos que uno de ellos es musulmán, otro cristiano y el otro judío, que son amigos íntimos y que sus mujeres preparan una fiesta –creo que era la boda de un amigo común–; al poco también comentan sus problemas económicos –viven de alquiler en un bloque cuadrado de vecinos pobres–, la situación con Francia y De Gaulle, el estado de sus numerosas familias, etc. ¡Vaya! parece que, efectivamente, ¡la convivencia es posible! ¡qué inteligente película! Pues sí, de hecho es tan inteligente, que después de mostrarnos lo bien que viven los patriarcas de las tres religiones patriarcales, la cámara amplía su campo de visión y entra en las casas cerradas a cal y canto para enseñarnos lo "bien" que viven sus esposas y sus hijas. Porque estos tres señores que conviven sin problemas tienen cada uno una hija adolescente que acaba de descubrir su cuerpo y el cuerpo de los chicos, que tiene la intención de conocerlo mucho más a fondo... y todos sabemos lo que las tres religiones hacen con eso ¿verdad?.
Estas niñas bellísimas se han criado juntas y se han acostumbrado a contarse sus confidencias mientras rezan, unas veces van a la sinagoga, otras a la mezquita, al aparte que corresponde a las mujeres; aunque ellas acaban prefiriendo la recóndita capilla de la Virgen que alberga la iglesia en una de sus naves. Arrodilladas delante de la figura de una mujer, se cuentan los problemas de sus madres, sus trucos para adelgazar, el nombre de los chicos que más les gustan, se preguntan si será verdad que las musulmanas van desnudas debajo del chador y hacen planes para perder la virginidad en la próxima fiesta.
Observen el cambio de concepto: sus padres hacen el ejercicio de tolerancia pasando POR sus respectivas culturas –somos distintos, pero te quiero–; las niñas lo hacen pasando DE sus respectivas culturas –nos han HECHO distintas, pero lo sabemos–. Lamentablemente, a veces en las escuelas se enseña más lo primero, es decir, a los niños se les inculca que hay que respetar al diferente porque su cultura es algo inamovible, como si la civilización fuese algo intrínseco y natural, en lugar de una construcción plena de arbitrariedades.
Cuando en "Un verano en La Goulette" los padres se enteran de las intenciones sensuales de sus hijas, se desata el verdadero carácter de las religiones de libro: las chiquillas son encerradas, castigadas durante semanas. Las esposas respectivas también son reprendidas duramente, encerrándose en sus habitaciones.
A partir de aquí, la película gira sobre sí misma en un par de secuencias sin relación. De pronto, sin que haya transición psicológica alguna, las muchachas desean conservar su virginidad y esperar algunos años más antes de salir con chicos, con lo cual la concordia vuelve al vecindario.
El mensaje, pese al final impostado, resplandece: por supuesto que los patriarcas de cada cultura pueden convivir en paz. Al fin y al cabo qué son el islamismo, el judaísmo y el cristianismo sino superestructuras patriarcales encaminadas a asegurar la transmisión de la propiedad vía masculina, y la disponibilidad del recurso humano en el estado de ansiedad/celibato imprescindible para la expansión militar que requieren unos pueblos nacidos al amparo de un paisaje inhóspito. Lo malo es que las ideologías que gobiernan los pueblos suelen durar mucho más que las circunstancias que las hicieron nacer y así el patriarca deviene en machista, la autoridad en represión.
Yo espero que con estos tres dioses ocurra como con el viejo propietario de la casona de "Un verano en La Goulette", el que cobra un alquiler abusivo a nuestros protagonistas: la niña musulmana va a verle vestida sólo con el chador blanco de su madre y cuando se descubre desnuda, el avaro muere a sus pies de un infarto, no se sabe si a causa de la belleza o de la osadía. Como decía el antiguo slogan de un perfume “Never understimate the power of a naked woman”.

Cristina Morano. Sí al aborto en libertad desde cualquier edad.

Mensajera, un poema de María Peiró

Mensajera

"... la mirada del que huye
de su sombra de si mismo de la vida"
Carmen Megías

Mensajera soy de tus palabras,
de tus tripas infantiles, tu vejiga destilada.

Mensajera de tus muecas con olor a olvido,
de tus manos detenidas,
de tus pequeñas muertes.

La mensajera de tus nudos,
de tus días agrupados,
tus meriendas con leche cautelosa,
las malditas muecas que revientan nolotiles,
tus paseos de hospital,
tus amapolas viejas.

Mensajera de la boca perseguida,
de la lengua que se calla,
de los ojos que se cierran y resignan su horizonte.

Mensajera de la purga grande que te habita,
que te clava en el sillón
y ha tapiado tu espinazo con cemento.

MARÍA PEIRÓ

LA CAJA DE PANDORA (LOLA LUGO)

Letras bajo la piel, un poema de Ana María Espinosa

LETRAS BAJO LA PIEL

Tienes ambigüedad de muelle
ternura de faro
fragancia a mar
y esa rara habilidad de esconderte
bajo la piel.
Después, entiendes
sabes cómo quitarme la ropa
y derramar agua fresca
sobre el pelo.
Has dejado pisadas de duende
sobre el abrigo
y la palabra "siempre"
zurcida a mi pechera.
Eres ese tatuaje
sobre el hombro desnudo
un recuerdo grande
que vive dentro de la sed.
Música tras la oreja.

ANA MARÍA ESPINOSA

Ellas dicen, en MLRS

En http://www.nodo50.org/mlrs (sección revista) podéis leer el número 21 de la Revista del MLRS (Manual de Lecturas Rápidas para la Supervivencia), bajo el título: "Ellas dicen".

El colectivo La Palabra Itinerante ha recopilado poemas de Isabel Escudero, Ana Pérez Cañamares, Miriam Reyes, Carmen Camacho, Beatriz Ros, Lola Crespo, Dolores Herrera Uribe, Susana González, Beatriz Viol y Natalia Ruiz de Almodóvar.

Al azar agradezco tres dones: haber nacido mujer,

de clase baja y nación oprimida.

Y el turbio azur de ser tres veces rebelde.

La podéis abrir pinchando directamente aquí: http://www.nodo50.org/mlrs/Numer/21.htm

The Pandoras tour

Pincha sobre la imagen para conocer dónde y cuándo se va a presentar la antología 23 Pandoras, poesía alternativa española, editada por Baile del Sol.

... muy pronto, Poesía Capital

Ares, Alicia / Butragueño, Bárbara / Delgado Cortés, Ana / Doce, Jordi / Gabriel, Ruth / García, Aarón / Hormigos, Raquel / Labajo, Laura / López Hernando, Alfonso / Malia Gandiaga, Jesús / Martín Centeno, Óscar / Merino, Miguel / Muntañola, Esther / Otero, Moncho / Pastrana, Miguel / Pérez Cañamares, Ana / Pérez Zúñiga, Ernesto / Pino, Luis Daniel / Pintado, Aurora / Quílez Lucas, Cecilia / Ramos, Pepe / Rodríguez Luís, Lucas / Salgado, María / Santiago, Julio / Sio, David / Tinoco, Jorge / Torres, Vanessa / Vukušić, Déborah

Antología seleccionada por Pepe Ramos para la Editorial Sial, de próxima aparición.

UNA MUJER APALEADA ES UNA MUJER PELIGROSA



Una mujer apaleada es una mujer peligrosa, dijo Sam. Como todas, contestó el camarero con una sonrisa medio torcida. Sam bebía tequila, uno tras otro; masticaba la corteza del limón seco que quedaba, una manera como otra cualquiera de avivar la herida, de rebelarse. El camarero seguía con el mismo vaso en la mano, no conseguía quitar una diminuta mancha de barra de labios que se resistía al agua, al jabón, y a sus manos expertas tras años detrás de la barra. Qué estúpida, susurró Sam, y pidió otro tequila. Cuando el camarero se acercó, él le agarró el brazo con fuerza y mirándole a los ojos, le dijo: Esa rubia no volverá a engañarme. El camarero no soltó el vaso, cuando le dejó libre fue a buscar su décimo tequila. Le dejó la botella al lado y siguió limpiando el vaso. Sam le llamó. Cuando se acercó, vio como los ojos de Sam estaban enrojecidos, coléricos. Sam le agarró la cabeza con ambas manos, como en una extraña plegaria o súplica. Le empujó hacia atrás. El vaso calló al suelo, brillante, sin marca alguna ya. Sam dijo: Las mujeres apaleadas son peligrosas. Se levantó y se dirigió a la puerta. Entonces el camarero pudo ver cómo al alejarse su pierna izquierda dejaba un rastro de sangre.

Ana Vega

La dueña del mundo, un poema de Ana María Manceda

LA DUEÑA DEL MUNDO

Es irónico, al menos risueño, ir en un bus hacia el trabajo
una mañana de primavera y sentirse la dueña del mundo
porque sí, porque los ojos inmensos brillan , el cerebro bulle de proyectos y las hormonas esclavizan el cuerpo.
Soy la dueña del mundo. Vivo al límite, por eso he llorado y he escrito un poema esta mañana, tan solo esta mañana por la guerra de Viet-Nam.
El otro día, la semana pasada fue por lo de la FAO.¡ Hay hambre en el mundo! Mientras la lluvia cae insobornable sobre la historia, arrasando las espigas y las esperanzas. La sequía acecha, el desierto acecha. Y los pájaros cantan sobre la tierra.
Soy la dueña del mundo, no me alcanza el tiempo, aún a los dueños del mundo no les alcanza el tiempo.
Por la tarde, mientras el sol se cuelga e insiste empujando los vitrales del subsuelo , ayudado por los aromas de las flores del bosque que abraza a la Facultad, me sorprende extasiada mirando por el microscopio ; una célula vegetal o la espora de un hongo o el perfecto cristal de una roca.
Yo extasiada, y no me alcanza el tiempo.
Por la noche el azar me lleva , el tiempo tampoco alcanza
las estrellas se alejan, mis manos, mi cuerpo no pueden seguirlas
quizás mi cerebro. sí mi cerebro, sí mi cerebro.
Amanece. La dueña del mundo comienza su ebullición.
Ocurren tantas cosas en el planeta y la familia sigue la estúpida, nociva
tarea de autodestruirse, mientras ocurren tantas cosas en el planeta.
La lluvia cae y el desierto acecha. Los pájaros siempre cantan.
Olores, jazmines, río , noche húmeda. sabores, panchos, pizzas, asados.
Crepúsculo y cerveza. Amores. Libros, libros, libros. Música, amigos,
se juega a ser hippie, bellos, comprometidos. Recitamos poemas en francés.
Es irónico, al menos risueño ir en un bus y sentirse, porque sí,
la dueña del mundo. Hace mucho, mucho tiempo. Ahora es más irónico aún.
Amanece, caen copos de nieve en mi jardín
en la cama, un cuaderno, una lapicera y mi cerebro
sí , mi cerebro ¡ Flasch! Y soy la dueña del mundo.******

ANA MARÍA MANCEDA . SAN MARTÍN DE LOS ANDES. ARGENTINA