viernes, 28 de noviembre de 2008

MASANOBU FUKUOKA ( 1913-2008 )




El 16 de agosto murió en Japón un hombre excepcional. Un hombre que renunció de joven a una carrera prometedora, como científico especializado en fitopatología, para dedicarse de por vida a trabajar con la naturaleza, a observarla y cuidar de ella.

Creo, y no es exageración por mi parte, que la vida entera de Fukuoka es un poema. Un largo poema escrito en cada acre, en cada árbol, en cada brizna y planta que amó. Trabajar junto a la naturaleza, curar la tierra de sus múltiples heridas, purificar el espíritu humano forman parte de la senda que recorrió este humilde campesino, nacido en la isla de Shikoku.

No hizo falta que escribiera un solo verso. Las fotografías de su granja lo dicen todo. Allí conviven en perfecta armonía las flores, las hierbas medicinales, los campos de arroz, los cerezos, mirtos y hermosas acacias. Allí, al igual que el artista austriaco Hundertwasser, sus cenizas alimentan la tierra con respeto y cariño. Para ti, Masanobu, toda mi admiración. Lola lugo.

martes, 25 de noviembre de 2008

Suite domestica de Cristina Morano

La suite doméstica

25 de noviembre, Día Internacional contra la violencia de género


1 - El perdón
Hoy la casa estaba pintada de azul
pero nos escondíamos, nos rebelábamos a la dulzura.
Cuándo y cuánto me será perdonado
entre las cosas que voy juntando, ganadas al espacio,
cuánto de aquello con lo que vivo me será perdonado
y hasta dónde podré llegar con todo ello.


2 - La víctima

“Y, tranquila, que esta vez
nadie está vigilándote”.
Antonio de Pinto

No odiaba el miedo por el miedo
sino por hacer de mí un animal
indescifrable,
que intentará parar el daño,
aun cuando la mano tendida
lleve unos tallos de iris.
Pues permanece todavía el ademán
arisco que el desamparo impone
en las maneras de los solos. Su extrema
vulnerabilidad a los detalles.
La sensación de que el siguiente
golpe se retrasa.


4 - Matador
No llevaba ninguna marca diabólica,
no tenía cuernecillos rojos,
ni un número. Era guapo,
buen hijo, extrovertido y genial
para las fiestas. Como cualquiera.
La primera vez que le quité las gafas,
ella pensó que iba a limpiárselas.
Cuando rompimos, los compañeros
me miraban, luego, por la calle,
como si fuera un monstruo,
algo muy raro.
Algo que nadie nunca
hubiera admitido como perteneciente
a los de su especie.
Que nadie nunca.


5 - La siguiente
Usted se equivoca, le repito,
aunque me vea así.
La luz de este ascensor
me hace mayor y más tristona.
Esto no es un caso de maltrato,
acabo de dejarle lamentándose.
Sí, tenemos problemas, graves, de pareja,
sobre todo de dinero.
Pero no se equivoque, yo
no necesito de su ayuda.
Tenga su pañuelo.


Cristina Morano (El fragmento “La víctima” salió en la revista Nayagua de Getafe, y la 5ª parte "La siguiente" saldrá en la antología que prepara David González)

sábado, 22 de noviembre de 2008

LA LOBA



Como la loba
que carece de amo
y sufre espasmos de melancolía,
enredada en pensamientos
que van desde tu boca
hasta el fin del romance.
Acarreando mil soledades
que acechan por todas partes.
Lamiendo restos de ti,
retozando bajo tu olor
que aún perdura
en el suelo más frío
de la casa.
Aullando cada noche
como la perra que soy
a tus pies.
Murmurando jadeos que se recuerdan
para sobrevivir
entre estas paredes
que un día bautizamos juntos.
Rasgándome la falda
en tu memoria,
y caminando como perdida
a media luz, a ciegas,
por callejones
a los que con altísima frecuencia
me arrojabas a los abismos del amor.
Jurando, bajo estas últimas sábanas,
que si no vuelves
me entregaré en tu honor
en cuerpos y extrañas voces
buscando recodos inauditos,
ecos, alientos desbordados,
posturas impronunciables,
rastreando tus pasos
por el infinito mundo del cuerpo ajeno.
Como la loba que soy,
como la perra que sigo siendo.


Ana Vega

jueves, 20 de noviembre de 2008

Poema para Hundertwasser ( Lola Lugo )



Sabes
que mi corazón
se enrosca como un gato
y
que late con la tierra
contando millones de años.
Sabes
que mis pies descalzos
son
caricias que se hunden
raíces
escarbando significados.
Y
que mis cuadros
serán siempre
colores y espirales
añorando su origen.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Soy fuerte, un poema de Ana Pérez Cañamares



SOY FUERTE


Soy fuerte. Me rompo en esquirlas.
El problema es que voy
quedándome afilada
y ya no soy más
aquella mujer
habitable
mullida
blanda
yo.

martes, 18 de noviembre de 2008

1 poema de GLORIA GIL ROMERA + FOTOGRAFÍA




[LLEVAS CIEN AÑOS DISCUTIENDO A GOLPE DE PIEDRA]

Llevas cien años discutiendo a golpe de piedra
en el sindicato de la risa oscura
oscura comedia.
Subsistiendo del aire que desechan los otros
que deshacen las vírgenes
íntimas, escondidas en un misterio fácil.
Primero buscaste la cábala contando ventanas,
luego amaestraste lombrices, pocas sobrevivieron.
Últimamente negocias con la voz azul profunda.
En algo hay que estar,
por algo hay que entretener al espanto.
Vas cuidando de no caer en lo irreal,
demarcas y agrupa sueño con sueño,
el cerebro más pastoso cada vez.
Al trabajo de vivir
no le arriendo la ganancia.

Gloria Gil Romera. La periferia del vacío + La caja metálica.

lunes, 17 de noviembre de 2008

Acercando orillas entre Canarias, León y Gijón

Baile del Sol acerca orillas entre Canarias y León el próximo viernes, día 21 noviembre:


Y al día siguiente, sábado 22 de noviembre, Baile del Sol hace lo propio, acercar orillas, entre Canarias y Gijón:




domingo, 16 de noviembre de 2008

LA TRAMA DE LA VIDA ( Lola Lugo )



Hace poco mandé unas fotos de unos cuadros míos a Cristina Morano. Quería saber su opinión porque, aunque no la conozco personalmente, me parece una buena profesional.La verdad, me gusta su poesía, y su obra gráfica me parece muy interesante.Cristina me comentó que le parecía muy valiente recuperar la figura de la costura.Estoy de acuerdo con su comentario, pues siempre pensé que este mundo era fascinante.
Mi madre, como tantas mujeres, trabajó en París en un pequeño taller de costura.En casa era normal encontrarse trozos de telas, prendas a medio hacer, bolsas de botones e hilos de muchos colores.Mi hermano y yo jugábamos a menudo con los botones y las bobinas de hilo. Nos servían como juguetes y agudizaban tremendamente nuestra imaginación.
Cuando empecé con los collages y las esculturas, fui incorporando poco a poco, elementos de este mundo que, a priori, parece muy femenino. Señalo esto último porque no quiero olvidar a los sastres, y a todos los hombres, que cosen en los talleres de países subdesarrollados.
Este cuadro para mí representa la trama, la urdimbre de la vida. El marco es de una vieja ventana y me lo encontré en un vertedero. Utilicé hilo fino de coser, blanco y negro. En realidad, todo es una red (como cualquier existencia) con sus interrelaciones, sus huecos, y una buena mezcla de sombras y luces.

Maneras de recogerse el pelo, 2


sábado, 15 de noviembre de 2008

El refugio de las hormigas, de Inma Luna



El refugio de las hormigas

Dentro de qué ojos se cierran estas dos mitades?
Los cabellos se cuelgan de la palma,
aligeradas expresiones de la caducidad
ondulan al borde como cada cosa.
Voces lentas y cerradas,
recorridos de moscas,
caminito de hormigas diez veces transitado,
diez millones de veces,
como si no existiese otro trayecto.
Los ojos se suspenden de una cuerda vacía.
Los ojos incapaces de encerrar las mitades,
de saber lo que saben los niños que escarban en la arena,
con sus uñitas tiernas aceleradas.
Prácticamente inútil en esta barandilla
se hacen flotar los pies.
El suelo está en el aire:
puede llegar el frío.
No me apagues la luz con las dos manos.

Inma Luna, El círculo de Newton

EL CORONEL, de CAROLYN FORCHÉ



EL CORONEL

Lo que has oído es verdad. Estuve en su casa. Su mujer llevaba
una bandeja con café y azúcar. Su hija se limaba las uñas, su
hijo salió esa noche. Había periódicos, perritos, una pistola
sobre el cojín a su lado. La luna se mecía desnuda con su
cuerda negra encima de la casa. En la televisión daban un
programa policíaco. Era en inglés. Había botellas rotas
empotradas en la cerca que rodeaba la casa para arrancar las
rodilleras de un hombre o cortar sus manos en pedazos. En
las ventanas, rejas como las de las tiendas de licores. Cenamos
cordero a la parrilla, un buen vino; una campanilla de oro estaba
sobre la mesa para llamar a la criada. Ella nos trajo mangos
verdes, sal, un pan especial. Me preguntaron si me gustaba el
país. Hubo un breve anuncio en español. Su mejor se lo llevó
todo. Luego se habló sobre lo difícil que ahora resultaba
gobernar. El loro dijo "hola" en la terraza. El coronel le dijo
que se callara, y se levantó pesadamente de la mesa. Mi amigo
me dijo con sus ojos: no digas nada. El coronel volvió con
una bolsa de las que se usan para traer comestibles a casa.
Esparció muchas orejas humanas sobre la mesa. Eran como
orejones dulces partidos en dos. No hay otra manera de decirlo.
Cogió una en sus manos, la sacudió en nuestra presencia, y la
dejó caer en un vaso de agua. Allí revivió. Estoy hasta las
narices de tonterías, dijo. En cuanto a los derechos humanos,
dile a tu gente que se joda. Con su brazo tiró todas las orejas
al suelo y levantó en el aire el resto de su vino. Algo para tu
poesía, ¿no?, me dijo. Algunas orejas del suelo recogieron este
retazo de su voz. Algunas orejas del suelo fueron aplastadas
contra la tierra.


Carolyn Forché. LAS CONJURADORAS. SEIS POETAS NORTEAMERICANAS. Introducción y traducción de Noël Valis. Esquío-Ferrol, 1993.

jueves, 13 de noviembre de 2008

Un poema de Marina Arce


La espera serena

de quien ha limado asperezas

de quien se conoce

y por ello conoce

la espera tranquila

de quien sabe

que hay cuatro estaciones más un monzón.


MARINA ARCE


Bukowski Club. Jam session de poesía 06-08. Ediciones Escalera, Madrid, 2008.

miércoles, 12 de noviembre de 2008

nota de prensa de 4 pandoras ó 2 bloguer@s

Miércoles, 12 de noviembre de 2008

La poesía insumisa de 'las Pandoras' se cita mañana en el Bukowski Club de Malasaña

Las escritoras Roxana Popelka, Inma Luna, Mada Alderete y Déborah Vukusic celebran un encuentro con la poeta canaria Ángela Ramos

Cuatro de las escritoras reunidas en la antología 23 Pandoras que prepara la editorial tinerfeña Baile del Sol sobre nueva poesía alternativa española, Roxana Popelka, Inma Luna, Mada Alderete y Déborah Vukusic, celebrarán mañana un encuentro poético en el Bukowski Club de Malasaña (21.00 horas). Junto a ellas participarán Ángel Petisme, Lucas Rodríguez, Matías Escalera y la escritora grancanaria Ángela Ramos. El acto forma parte del proyecto de promoción de la literatura canaria Acercando Orillas. Literatura sin fronteras desarrollado por Baile del Sol en colaboración con el Gobierno de Canarias. La iniciativa está dirigida a promover y difundir en el exterior la literatura hecha en las Islas y a facilitar el encuentro de escritores canarios con sus iguales fuera del Archipiélago.

Ángela Ramos (Gran Canaria. 1967) visitará Madrid con dos obras, Faltó la primavera (2005) y A destiempo, aparecida en 2007 con una recopilación de poemas que recorren la trayectoria e intereses de esta autora. La soledad, la deshumanización del individuo y la capacidad de la poesía para salvar al hombre son algunas de las preocupaciones que aborda en su obra.

Las cuatro compañeras de la escritora canaria en este acto, Roxana Popelka, Inma Luna, Mada Alderete y Déborah Vukusic, tienen obra publicada en la editorial independiente Baile del Sol y forman parte de la antología 23 Pandoras que prepara Vicente Muñoz Álvarez alrededor de la llamada poesía insumisa, un espacio abierto que Baile del Sol refleja en sus colecciones y que reúne a "poetas al margen, poetas de conciencia, neo vanguardistas, insurrectos, poetas sociales, del realismo sucio, neo surrealistas" y, en esencia, inclasificables.

Roxana Popelka es poeta, cuentista, guionista y crítica; también realiza exposiciones artísticas y performances. Su libro de relatos Tortugas acuáticas apareció en Baile del Sol en 2006. Ha sido incluida en diversas antologías como El último en morir que apague la luz y Cuentistas (Ateneo Obrero de Gijón).

Inma Luna (Madrid, 1966) es periodista y poeta y colaboradora de revistas literarias como Alex Lootz, Minguante, La Hamaca de Lona y Piedra de molino. En Baile del Sol tiene publicado el poemario El círculo de Newton (Tenerife, 2007). Su obra ha sido publicada en antologías como Voces del Extremo (Fundación Juan Ramón Jiménez, 2005, 2007).

La gallego-croata Déborah Vukusic presentará en este acto su libro, Guerra de identidad, publicado por Baile del Sol en su nueva colección DelEste. Guerra de identidad se mueve a caballo entre el testimonio poético y el monólogo teatral. Con una sinceridad abrumadora, Vukusic desgrana al lector una infancia en la que se esconden argumentos de suficiente peso como para querer seguir escondidos. La abuela que ejerce de madre, la madre que ejerce de padre, el padre que ejerce de militar. Un mundo resbaladizo para una niña que descubre la verdad sobre el cabeza de familia.

La cuarta Pandora es Mada Alderete, (Madrid. 1959). Autora de La ciega tiene boca (Editorial Crecida, 1998), ha sido incluida en dos antologías de Voces del extremo, Las voces de la poesía española al otro extremo de la centuria y Poesía y conciencia. Su obra refleja imágenes de la vida cotidiana desde las que aborda profundas vivencias existenciales como el amor, el erotismo, las relaciones familiares y los malos tratos.

Al margen

Algunos de estos poetas que se sitúan "al margen" del canon y abordan su obra "desde la intemperie" también estarán en el Bukowski Club. Lucas Rodríguez Luís, Matías Escalera y Ángel Petisme son tres autores a los que Baile del Sol también incluye en su catálogo.

Petisme, (Calatayud, 1961) tiene publicados títulos como Cosmética y terror (1984), Habitación Salvaje (1990), El desierto avanza (1997) y Demolición del Arco Iris (Baile del Sol, 2008). Ha sido incluido en diversas antologías de poesía, entre las que destaca Postnovísimos donde Luis Antonio de Villena lo señala como el máximo exponente de la corriente denominada "sensibilidad del rock". Sus poemas han sido traducidos al italiano, francés, inglés, checo, búlgaro, alemán y ruso en antologías y publicaciones especializadas.

Lucas Rodríguez Luís (Logroño. 1978) ha publicado entre otros, los poemarios Queda lo Cotidiano (2003), Casi sin Ganas (2006), y Narciso en Sodoma (2006). Baile del Sol lo incluyó en su colección de poesía en 2007 con Sueño de síntesis. Activista social, participa de manera dinámica en la creación de movimientos poéticos y culturales.

El tercer invitado es Matías Escalera (Madrid. 1956). Su experiencia como profesor en una Unión Soviética agonizante (1990) y habiendo nacido en un país que "después de quinientos años, no se sabe muy bien qué es", le ha dado la certeza de que "sólo podemos estar seguros de la existencia de seres que sufren y de seres que infligen sufrimiento, y que la única frontera real es la de la clase a la que se pertenece".

Matías Escalera trabaja como profesor en Alcalá de Henares y es secretario de la redacción de la revista de filología Verba Hispánica. En Baile del Sol ha publicado este año Grito y realidad.--
Contextos.
María Luisa Pedrós

Generaciones ha, un poema de Marta Fernández Martín

GENERACIONES HA

Si me encuentro en esta tierra
no fue por haberlo pedido nunca.
Piénsalo unos momentos:
tú te hallas en exacta realidad.
Acudimos a ciegas,
sin notario, ni papel rubricado,
pero ya respirábamos
a pesar de que la luz nos hería.
Gritamos fieramente,
derramaron lágrimas por nosotros.
Y lo desconocíamos.
La dicha me ilumina tras sabes
que el azar quiso darme
este metro cuadrado en sus dominios.
No cortaron la rama,
no somos fruto de la tierra estéril.
Somos los descendientes
de las putas y también de las reinas.

MARTA FERNÁNDEZ MARTÍN

Bukowski club. Jam session de poesía 06-08. Ediciones Escalera. Madrid, 2008

Presentación de LAS MUJERES NO TIENEN QUE MACHACAR CON AJOS SU CORAZÓN EN EL MORTERO, de INMA LUNA



El próximo viernes, 14 de noviembre, a las siete de la tarde, en FNAC Parquesur, Leganés, Madrid, la escritora Inma Luna presenta su libro de relatos Las mujeres no tienen que machacar con ajos su corazón en el mortero.






EL ABRAZO (extracto)



Me estoy hartando de todo esto, estoy verdaderamente cansado. Me asomo a la ventana. La gente pasea por la calle, está lloviznando. No levantan la vista, no miran este edificio que es grande y triste como yo. Nos entendemos con una diferencia, yo lo sé todo sobre él, él nada sobre mí. Yo sé de la humedad de sus tapias mudéjares, sé de sus entresijos, de sus orígenes ducales, de la sangre y la mierda que hay en sus tuberías, de toda la miseria que se queda aquí dentro, en las paredes anilladas. Conozco sus correas, sus duchas frías y sus baños templados, las sanguijuelas, el rábano iodado, la belladona. El electrochoque, conozco el electrochoque.



Inma Luna. LAS MUJERES NO TIENEN QUE MACHACAR CON AJOS SU CORAZÓN EN EL MORTERO. Ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2008.

NUNCA

Hay ojos
que me miran
sin verme,
y manos
que aún
expertas
en adiestramientos
ajenos,
infinitos, quizás,
nunca hallarán
el punto exacto
en que mi geometría
alcanza
la curvatura perfecta,
cuando pierdo entonces
la conciencia
pues sólo de ese modo
mis piernas
alcanzan
la postura
impronunciable
del viento,
y mi espalda
se arquea
y mis manos
buscan
bajo
la niebla
de la respiración
de al lado
un apoyo
donde esconder,
proteger,
aquello
que no tiene nombre:
el presente paralizado
entre dos cuerpos.
La bendita cercanía
vencida por un beso.
Y aún así
hay manos
que desconocerán
siempre
el pliegue
más íntimo
donde
mi cuerpo
se convierte
en una boca hambrienta
y tu cuerpo
en sed infinita.
Hay manos
que nunca,
ojos que
nunca,
nombres que
nunca
sabrán
nunca
jamás
nunca
nada
de mí.
Ana Vega

martes, 11 de noviembre de 2008

Acercando orillas: Madrid & León + 1 poema de Mada Alderete Vicent

La gente de Baile del Sol Ediciones acerca orillas entre Canarias y Madrid y León, en unos Encuentros de Poesía que llevan camino de convertirse en clásicos. Os dejo con los carteles de esta movida, que saqué del blog Hank Over:



Una de las poetas que participan en estos encuentros es Mada Alderete Vincent, de la que os subo este poema:


MENSAJES EN EL MÓVIL (3)

carolina tiene guardados once mensajes en su buzón de voz
en los tres primeros no se oye nada
solo la voces de fondo de un bar
en los siguientes, palabras sueltas
carolina...
te quiero...
vuelve conmigo...
en los siguientes, promesas
te juro que dejaré a la otra...
no puedo vivir sin ti...
hazlo por los niños...
en el último ya se ha cansado de rogar
me da igual, ¿sabes?, se oye
no me importa ir treinta años a la cárcel
como te vea con otro
te mato

Mada Alderete Vincent. LA CASA DE LA LLAVE. Ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2007

lunes, 10 de noviembre de 2008

Los males que nos acompañan: poema de SYLVIA PLATH



LOS MALES QUE NOS ACOMPAÑAN

La punta de la nariz torcida, las viejas imperfecciones
Ahora tolerables, igual que los lunares en la cara,
Soportados con resignación, dan lugar a una irónica
Complacencia; esos defectos, vistos al principio

Como estímulos divinos para arrancar el ánimo
Del lodo donde se escabulló, ya tan gastados, se vuelven
Nuestros amados compañeros de cama en la depravación
Del espíritu, nuestros queridos amos y maestros.

Sylvia Plath. POESÍA COMPLETA 1956-1963. Edición, introducción y notas de Ted Hughes. Traducción y notas correspondientes de Xoan Abeleira. Bartleby Editores, Madrid, 2008.

domingo, 9 de noviembre de 2008

flex básico & flex moda


Reseña de La Alabrada de mi boca, de Ana Pérez Cañamares, por Rafael Camarasa + Poema



Rafael Camarasa, en su blog Propósitos de un pez, reseña La alambrada de mi boca, de la pandora y bloguera, Ana Pérez Cañamares. Se puede leer aquí: ANA PÉREZ CAÑAMARES
AGUA DE LLUVIA
Mamá venía cantando por el pasillo a despertarme:
con los ojos aún cerrados yo olía la lluvia.

Mamá se alegraba
por todas las plantas, los huertos y los árboles
que recibían el agua
lejos
muy lejos
de nuestro bloque de diez pisos.

Mamá estaba viendo borbotear la fuente de su pueblo
desbordarse acequias y arroyos
a las viejas echarse el manto
por encima de la cabeza
y las hojas y ramas goteando
murmurando melodías que se colaban
en su casa triste
con muertos y sin radio.

Yo no entendía aquel refrán
que ella murmuraba de vuelta a la cocina:
agua de lluvia no quita riego.

Yo no sabía entonces
que las madres pueden ser
flores sedientas.

Ana Pérez Cañamares. LA ALAMBRADA DE MI BOCA. Ediciones Bale del Sol, Tenerife, 2007.

sábado, 8 de noviembre de 2008

El viejo tópico, un poema de Ismael Cabezas

EL VIEJO TÓPICO

Las chicas ya son viejas o están muertas
Joan Margarit
A la edad de cuarenta años
se descubren entre otras muchas cosas
que no había belleza alguna en ser maldito,
aquella chicas con cicatrices en las muñecas
que quemaban sus pálidos brazos
con sucias colillas de desconocidos,
y esnifaban tambaleantes en cualquier servicio
de una gasolinera de paso a las diez de la mañana
amplias y copiosas rayas de coca
con las bragas húmedas de flujo y orina,
aquellas que nos parecían ángeles rebeldes de Milton,
sólo eran dueñas de una extraña melancolía
y sus rostros acababan asemejándose
a las máscaras de Ensor cuando la luz
del día empezaba a brillar de nuevo,
aquellas chicas puedes que ahora
trabajen como contables
y vistan trajes oscuros de suaves telas,
divorciadas y solas con un hijo
al que apenas logran ver
y el tiempo haya sajado su mirada
con un pálido y turbio reflejo
como podrida agua estancada,
y qué decir de nosotros que gritábamos
versos de Leopoldo María Panero
ante la última botella vacía de absenta
y nuestras venas eran extraños hilos
de un laberinto cárdeno y purulento,
queriendo morir en París entre vómitos,
dilapidando nuestros escasos ingresos
en telas de encaje y viejos anillos de plata,
nosotros, sí, nosotros que escribíamos
versos de Baudelaire con sangre
de heridas que volvíamos a abrir
una y otra vez sobre las paredes
de mármol de las sucursales bancarias,
ahora el tiempo resbala frío en el pecho
sentados en oscuras oficinas de algún ministerior,
ajustando balances y finalizando auditorías
cuando la medianoche está ya cercana,
y todo aquello fue la más burda farsa,
una treta idiota para engañar a la vida
que tan sólo sirvió para hacernos llorar
cuando se acercan los primeros días de invierno
y a solas apagas la luz, y es la muerte
quien nos sirve ahora la última copa.
ISMAEL CABEZAS
(del poemario Paisaje para un ciego. Blog del autor: Seconal).

viernes, 7 de noviembre de 2008

Un poema de Marta Tikkanen



[ANTES]

Antes
tú eras malo y sardónico
sólo cuando bebías

Ahora tú eres
todavía más malo y más sardónico
cuando estás sobrio

Me parece que ya no
necesitarías beber
ahora que puedes ser
malo de todos modos

Aunque tal vez tengo algo de bueno
que bebas
de vez en cuando
así te apagas en todo caso
algún rato

Marta Tikkanen. LA HISTORIA DE AMOR DEL SIGLO. Traducción y prólogo de Francisco J. Uriz. Ediciones Hiperión, Madrid, 1989.

jueves, 6 de noviembre de 2008

Señor, un poema de Karmelo C. Iribarren

SEÑOR

No es que moleste
en sí, pero
cuesta acostumbrarse.

Eso de que vayas
por ahí
tranquilamente
y se te acerque
una chavala
y te diga:
"¿Tiene hora, señor?",

eso de que te squen
de la pista
con tanta educación,
no es fácil de asumir,
qué duda cabe.

KARMELO C. IRIBARREN

Presentación de EL CUADERNO GRIEGO, de ANA VEGA

Nuestra colega bloguera, Ana Vega, presenta su libro El cuaderno griego, el próximo 11 de noviembre, martes, a las siete y media de la tarde, en la librería Cervantes, en Oviedo, Asturias. Desde aquí le deseamos un gran éxito.




[La luz no deja huella]


La luz no deja huella
ya en ningún resto
vivo.
Ver el paso de las horas
como un descenso fúnebre
hacia lo conocido.
Y que el pasado vuelva,
y vuelva,
y me dañe la vista
como la primera vez.


Ana Vega. EL CUADERNO GRIEGO. Universos Editorial, Oviedo, 2008.

Cita de Margo Glantz

El gran filósofo Nietzsche decía de las mujeres cosas bastantes desagradables: «Las mujeres son tigres o vacas, o a lo mejor pájaros». Y es que a la mujer se le tiene a distancia como a un ser extraño que conserva aún las trazas salvajes de su primer estado. Es animal de lujo o animal doméstico, pero también animal salvaje.
Todo es la mujer, menos hombre, y decimos hombre en el sentido en que siempre se ha usado esta palabra, como sinónimo de humanidad. No hay mujeres que sostengan la prueba de humanidad para el hombre; ella siempre se esconde bajo su pelo.
Para los antiguos, la reina Semíramis era una paloma, para el dramaturgo español Calderón, un pájaro, aún mejor, era hija del aire.
Margo Glantz

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Punto final, un poema de María Beneyto

PUNTO FINAL

Iban los vencedores con sus himnos
y su orgullo, y su grito, por las calles.
Las palabras del júbilo eran rosas,
guirnaldas y banderas. Bienvenidas.

(Por la raya del mar, el barco iba
-el último de todos- hacia lejos:
el exilio, la angustia, el cielo extraño,
la extraña tierra... Sangre en las raíces.)

Ese himno ya no. !Callad, silencio...!
Tuvimos que aprendernos las palabras
del nuevo modo de salvar el mundo,
la música del pez en la pecera.

(Los himnos fenecidos, los pusimos
detrás de la memoria. Con ramajes
y camuflaje de hojas. Encerrarlos
era como enterrar la infancia en ellos.)

Desfiles. Tiempo nuevo. No pudimos
adaptarnos muy pronto. Más desfiles.
Quizá aquella gente extraña era,
en verdad, la verdad. Y la victoria.

(En la raya de Francia, los vencidos,
y en un flanco de España, la derrota:
los heridos, los vivos, y los otros.
El camino final. Y la posguerra.)

Se habló entonces de patria. De los hijos.
De Castilla la grande. Y en los montes
sólo una mano de la muerte
hacía la señal de la cruz sobre la guerra.

(Ellos tuvieron sólo el gran silencio.
Sólo su herida al lado de la tierra,
huesos que hay que olvidar. Muertos de España
a quienes nadie da nombre de muertos.)

MARÍA BENEYTO

(Mujer que soy. La voz femenina en la poesía social y testimonial de los años cincuenta. Edición de Angelina Gatell. Bartleby Editores. Madrid, 2006).

Maneras de recogerse el pelo

domingo, 2 de noviembre de 2008

un poema de laura rosal


a veces me sangran las encías
y no sé si continúo siendo la misma
femme fatale de siempre
o vuelvo a ser la puta de campanilla
o simplemente soy un pájaro
una libélula
restos de pelusa sobre tu ombligo.

pero no voy a sangrar más
y voy a comprar huevos y pescado
[lo básico para
mantenerle distraído]

nunca envejeceré y nunca te darás cuenta
la edad y el miedo, como enfermeras
me disfrazan de mujer

extraído de su blog: moonshiner

sábado, 1 de noviembre de 2008

un poema de leticia vera




Querer morir,
es indiferencia.
Es levantarse
en mitad de la noche
porque las cortinas
se vuelven locas,
y la luz se enciende
y se apaga sola.
La muerte padece insomnio.
En su frente malherida,
hay arañazos
de los que no quieren irse.
Querer morir
es indiferencia.
Morir es todo lo contrario.

poema e ilustración extraídos de su blog: mi sonrisa sangra