miércoles, 30 de junio de 2010













WOMAN

Esa mujer que todos conocemos,

quien manifiesta su supervivencia

cada día a golpe contundente

de tacón afilado cual navaja,

que camina por las calles con absoluta decisión

pues sabe desde siempre que su camino se recorre a solas.

Aquella que no teme a la verdad,

la que agarra a su hijo de las entrañas mismas

para arrancarlo del dolor,

la que antepone lo imprescindible,

lo realmente importante,

ante lo que nunca será bien visto por los hombres

que creen dirigir la tribu fantasma.

Mujer que corre con los lobos,

guerrera, la no vencida,

la que no abandona el ring

hasta pisar la lona.

La eterna Juana de Arco.




http://www.elcuadernogriego.blogspot.com/

martes, 29 de junio de 2010

BLA BLA BLA












BLA BLA BLA

Un día, na oficina,
alguén dáche saúdos
de non sabes quen.
Agradéceslle a alguén
a súa amabilidade pero advírteslle,
un pouco molesta,
que quizais non sabes quen
descoñeza que ti xa non es ti.
Alguén semella francamente
desconcertado ante a información.
Non sabes quen está non sei onde,
así que lle vai resultar un pouco
difícil transmitirlle a túa mensaxe.
A alguén non lle gusta conservar
moito tempo palabras alleas.
Alguén sabe que as palabras engordan.







BLA BLA BLA


Un día, en la oficina,
alguien te da saludos
de no sabes quien.
Le agradeces a alguien
su amabilidad pero le adviertes,
un poco molesta,
que quizá no sabes quien
desconozca que tú ya no eres tú.
Alguien parece francamente
desconcertado ante la información.
No sabes quién está no sé donde,
así que le va a resultar un poco
difícil transmitirle tu mensaje.
A alguien no le gusta conservar
mucho tiempo palabras ajenas.
Alguien sabe que las palabras engordan.


"Poesía para Bacterias". Cuerdos de atar, 2008.


4 poemas de [WELCOME 2 PSYCHO]

caen
palabras
y se pierden

imprecisa
intimidad cancelled now
y vuelvo a tener nada

+

alguien vigila mis movimientos

no sé si sonríe
remote rule #3 no ask
lo he aprendido bien

olfato y alguna ruta

press silbar for help

lo da todo
casi todo y desaparece
detrás de la pantalla

+

iniciativa
no exit
sugiere cambio de planes

remote:
cualquier decisión
OK

local:
sin nada que temer
desde el último aviso

+

demasiado tiempo
buscando las palabras adecuadas

password incorrecto
cada vez que me nombra

lunes, 28 de junio de 2010

La manera de recogerse el pelo. Presentación Málaga 2

La manera de recogerse el pelo. Presentación Málaga 1

Poema para un hija, de Jorge Espina


A Josep-Vicent Marques in memoriam




Poema para una hija



Soy el que pesca las truchas más grandes,
el que más aguanta bebiendo cerveza,
el que más liga,
el que la tiene más gorda y más larga.
El primero en renunciar a la ternura.


He seguido las consignas,
he seguido el modelo,
yo digo que él es un hombre,
si él me dice que yo soy un hombre.
Ese es el juego.


Un día le tiras a una chica de las trenzas,
demuestras que puedes mear más lejos que nadie,
describes el tamaño de unas tetas.
Vas en grupo al prostíbulo,
comentas lo estrechas que son las mujeres,
interiorizas la frase:
lo que vale para mí, no vale para ti.


¡Vamos mujer!
¡Córtale las barbas a dios!
¡Ponle una bonita minifalda!
¡No negocies!
¡Dispón de tu tiempo!
¡No te dejes acorralar!
¡Legitima tu palabra y tu silencio!


Te suelto este rollo
hija mía,
porque hoy voy a enseñarte
a encolar la pata de una mesa
y sospecho,
que el bricolage,
algún día,
te hará libre.


Jorge Espina. De Autocrítica. Extraído de su blog Apología de la luz.

Cuadernos del matemático, nº 44




YO TE BAUTIZO, AMOR,

Yo te bautizo, amor,
con el nombre de pila
oculto en mis zapatos,
quiero decir exactamente
que me atas.

Que desde entonces me condenas
a que mis pies se mueran como un cuerpo
llevándose la boca,
toda mi boca
detenida en su boca.

Es de noche en mi alma,
día y hora del tiempo detenido,
como siempre
la hora de pensarte,
porque sin límites te pienso,
confieso que te pienso,
sé muy bien como herirme, lo juro.

Pepa Nieto.

domingo, 27 de junio de 2010

Día das Letras Galegas 2011 para Lois Pereiro




(...and after the last love song, I wrote
all this for them, for her, for you...)

I

A INMERSIÓN no silencio é o que distingue
ós que aman con espírito suicida
dos que somentes son
un soño breve.

Na viaxe nocturna que emprendemos
polo interior dun corpo diferente
un acto de amor é un fluído urxente
de suor bágoas e esperma
contra o medo

palabras desarmadas
desexos que se perden
na néboa de mil noites
entre as sabas revoltas
polo feroz presente
de dous corpos que esquecen.




xuño, 95

"Poesía última de amor e enfermidade". Lois Pereiro. Edicións Positivas.


AJO + MASTRETTA "Te voy a tener que matar"

1 poema de Luis J. Rodríguez:




CHOTA

Aquí estoy tumbado, absorvido en la miasmática versión
De una América de calles laterales
Cuando una voz corta el aire silencioso.
Un oficial de policía está de pie encima de mí
Y las manchas de goma en la Séptima calle.

Chota.

Poco después me encuentro magullado y humillado
En la oscuridad de una celda de la cárcel,
Oficiales aleteando alrededor
Contemplando mi "suicidio".

Pero esta vez
Tendrán que matarme.
Cada vez que un puño alcanza
mi vientre, da en mi cara,
yo extiendo las manos
a los gritos del brocal,
las baladas de ladrillos rotos,
y al ahumado bosquejo de una cara de mujer
grabado a fuego en el muro de la celda.

¡Tendrán que matarme!

Luís J. Rodríguez. Poema inédito en castellano.

sábado, 26 de junio de 2010

La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger: 1 semana más entre los libros de poesía más vendidos:





EL RING

Él dijo: pide un deseo. Ella dijo: un saco de arena y unos guantes de boxeo. Un profundo silencio invadió la sala. Dios bajó la cabeza, se sintió impotente.





ANA VEGA

"Esclavos", un poema de Eva Vaz

Ella sabe que es una
mujer sometida.

Si él quiere sexo,
ella se abre
como un trozo de carne
agradecida.

Si él quiere cuidados,
ella se oferta
como si fuera
su recinén nacido.

Si él quiere pelea,
ella tensa sus venas
y deja salir ese gesto que
detesta en su cara.

Si él la quiere princesa,
si la quiere sucia,
si la quiere virgen,
si la quiere guarra,
ella escoge su vestido
y la forma de abrir
sus piernas.

Si él la quiere,
ella está.

Y ella sabe que él
nunca,
nunca podrá liberarse
del placer de poseerla.
Que él es el verdadero
sometido.
El auténtico esclavo.
de FRÁGIL (ANTOLOGÍA 2001-2009) en Baile del Sol. SO-118. Poesía. 2010. 132 páginas. ISBN: 978-84-92528-97-4. 10 €.

viernes, 25 de junio de 2010

Un poema de Isabel Bono




PODRÍA SER DISTINTO

no sé dónde estoy

no me interesan las aves
ni los peces

tampoco los hombres

soy el que negocia con el miedo
detrás de las cortinas
bajo la cama
antes de echarse a descansar

quien atraviesa la ciudad
con los ojos vendados

soy el viajero



"Señales de Vida". Isabel Bono. El Gato Gris, 1999.
Imaxe: "Men in Blue III". Francis Bacon. 1954.

La manera de recogerse el pelo. Generación Blogguer en el especial julio-agosto de Qué Leer:

Hoy le expresamos nuestro agradecimiento a Enrique Villagrasa por escribir sobre La manera de recogerse el pelo, Generación Blogger en el especial julio-agosto de la revista Qué Leer, tal y como podréis comprobar si pincháis sobre la imagen:

"Instructions For A Body" Marty McConnell (Def Poetry)

Zapato Lola Lugo



Un pájaro que murió me dio un consejo:
ten siempre en la mente el vuelo.

( Farough Farrojzad )

jueves, 24 de junio de 2010

GENERACIÓN BLOGGER en La Voz de Galicia










LITERATURA

Las nuevas poetas apuestan por el blog como soporte lírico

La antología «La manera de recogerse el pelo» incluye a tres blogueras gallegas.



Autor: Rodri García

Localidad: a coruña/ la voz.

Fecha de publicación: 24/6/2010

Las nuevas poetas son blogueras. Trece autoras españolas, tres de ellas gallegas, aparecen en la antología La manera de recogerse el pelo (Bartleby Editores). El subtítulo del exitoso libro es Generación Blogger. David González, el antólogo, opina: «Procede hablar de la primera generación blogger en la poesía española contemporánea, la primera generación de poetas que se ha incorporado o surgido del mundo digital». Son reflexiones para una introducción de este libro «finalmente no publicado», apunta el editor José Ángel Barrueco. Los editores hablan de estas autoras como «poetas al margen, casi todas. Duras. Guerreras. Alternativas. Sin pelos en la lengua». Los versos lo confirman: «La vida es como una piedra, que algunos nos empeñamos en atarnos al cuello», escribe Lucía Fraga (A Coruña, 1979), autora de otro poemario anterior Nostalgia del acero (Follas Novas), que da nombre a su blog. El primero de sus trece poemas dice: «Soy lo suficientemente ingenua para creer / Que las camas son solo para dormir, /Pero también lo bastante zorra como para saber / Que no tienes sueño». Todos los días escribe en su blog, «es absolutamente terapéutico».


«Coido que non hai nada máis intenso e sincero que un bo poema, aínda que todo o que se conte nel sexa mentira». Esto dice Begoña Paz (A Coruña, 1965), otra de las autoras que figura en esta antología. «Este libro inclúe un deuvedé no que Patty de Frutos (re)crea os nosos poemas, e penso que o resultado é fantástico», apunta esta narradora y poeta, uno de cuyos poemas dice: «Munch tenía razón. / Hay que dejar / que el arte / se pudra / bajo el sol, / bajo la lluvia, / empaparlo / de sangre / y estiércol...».

La tercera autora gallega («galego-croata») es Déborah Vukusic (Ourense, 1979) licenciada en Filología Hispánica, actriz de televisión (El comisario), de teatro (Presas) y escritora cuyo blog es Abeja con orejas de lobo. «La guerra me pilló con doce años / en el cole leíamos los periódicos/ yo no entendía / recibía fotos / las noticias para los niños / son siempre irreales...». Esta autora recuerda la necesidad de la gente de etiquetar las cosas, hasta la poesía: «Eu adoito dicir que non fago poesía, que son vómitos, que son outros os que chaman poesía». No sube todos los poemas al blog porque no es solo de poesía «é unha bitácora» con muchos más contenidos.

El post es el poema, sostiene Barrueco, el editor de este libro cuyo título está tomado de un verso de Concha García, a la que cita otra de las blogueras, María Cristina Morano. Las otras autoras son Silvia Oviedo, Ester García Camps, Gloria Gil, Ana Vega, Nuria Mezquita, Ana Pérez Cañamares, Inma Luna, Isabel Bono y Lola Lugo, todas elegidas no solo por ser blogueras sino «por su calidad», dice Barrueco.
.
[Se puede leer on line aquí. Contiene un error: el editor no es JAB, sino Pepo Paz]

miércoles, 23 de junio de 2010

Lunula 24: Incorregible: 1 poema de Karlota Arbizu:



YO QUIERO A MI PAPÁ

Papá, papá, me invitas a un chute?
Anda, déjame subir a tu caballo...
Vámonos juntos!
al país de los sueños acelerados
Papá, papá, quieres ser mi chulo?
me hace ilu que me cuides mientras me dan por culo
(es que me da envida tu puta,
esa que chupa por dos duros)
Papá, papá, aceleramos hacia el muro?
¿no dices que la vida es corta
y que no hay futuro?
Papá, papá, Dios también es punki
y te ha jodido.
Ya nadie puede sacarte de la mierda que has elegido.
Papá, papá, no te preocupes,
que yo de ti no me olvido.
Tu niña te va a ser tan fiel,
como el diablo te lo ha sido.

Karlota Arbizu. LUNULA 24, Ateneo Obrero de Gijón, noviembre 2009.

Esta semana: Antonio Martínez i Ferrer (día 24) y Bárbara Butragueño (día 25):

Pincha sobre las imágenes:



lunes, 21 de junio de 2010

Cero, un poema en prosa de Adriana Bañares


Cero


Sus besos sabían a excursión. Sabían a aquella excursión que hicimos a ARCO en primero de bachillerato. Sabían a esa noche en que me enamoré de tres modernos a los que les flip­aban Muse. Sabían a los pantalones blancos anchos que me ponía siempre con un tanga azul que siempre se transparentaba. Sabían a todas las veces que me dijeron “tienes que venirte a Madrid”. Sabían a excursión. A escapismo. Sabían a merienda de cumpleaños. Sabían a autobús, a walkmans, a discmans, a minidiscs, a mirar por la ventana. Sabían a aburrimiento, a premeditación, a virginidad, a estupidez, a inmadurez, a condones desde hace meses pegados en la cartera.
Sabían a no tener ni idea.
Aburrimiento. Sinsubstancia. Sabían a náusea, sabían a tristeza, sabían a no hay nada mejor, sabían a simple saliva, repugnante, asquerosa. Sabían a soledad, al último pedazo del día, a desesperación en calma. Sabían a impotencia, a resignación, a desencanto. Sabían a tan poco que quise buscar un sucedáneo, sabían tan tristes que quise desecharlos, abrazarme a la almohada y encontrármela empapada en rímel la siguiente mañana.
Sabían a no ser quien quisiera que fueras. Sabían a saber que no me importaría tanto que no me quisieras.


ADRIANA BAÑARES


domingo, 20 de junio de 2010

O peso do meu desexo


Dez anos deitándome con el, dez anos de beixos fuscos de boas noites, dez anos apalpando ás cegas a súa entreperna, só para que el retirase a miña man de mala maneira, "estate quieta dunha vez", despois dun par de minutos de caricias inútiles.

Había outras. Eu sabíao. Aquela carta, a foto dunha loura no peto interior do saco, as mamilas da perruqueira apuntándome aos ollos, "o teu marido é un home encantador", as chamadas de teléfono, as citas coidadosamente anotadas na axenda. Pero calei, anoeime as tripas e calei. Non o quería perder. A pesar do presente de todos os anos, un tarro de crema Ponds para as engurras, a pesar das noites de insomnio no sofá, mentres el durmía a perna solta na nosa cama, a pesar do cepillo de dentes sen usar, dos calcetíns sucios colgados da barra do baño, dos calzóns coa marca vermella dos beizos da outra. Eu queríao.

Queríao, si, e aínda tiña memoria para lembrar o seu corpo sobre o meu, e as súas arfadas e os meus xemidos e as cousas que el me dicía mentres empurraba unha e outra vez dentro de min, e o calafrío final e aquel olor e despois o delicioso latexo no meu interior, a súa man gardando o meu talle ata que chegaba o sono.

Mais chegaron as mulleres e con elas o pranto, o consolo da comida, os quilos. El deixou de desexarme, e eu pasei de vítima a culpable. Culpable de saber a verdade e non ter a valentía de afrontala, culpable de agardar ás escuras os seus ronquidos para me proporcionar a min mesma o pracer que el me negaba, culpable de enganar ao meu marido coa miña man, culpable de pensar, oh deus, que esta era moito mellor amante ca el.

Dez anos. Ata que unha noite a miña man prendeu a miña fogueira dúas, tres veces, e non foi dabondo. E volvinme cara a el, e aspirei o seu olor de home durmido, e foi coma se unha corrente de aire fresco percorrese o meu corpo avivando as brasas entre as miñas pernas. E incorporeime e axeonlleime sobre el e afundin o meu sexo no seu rostro, suxeitando a súa cabeza entre as miñas coxas. El, aínda durmido, respondeu, e eu, a amazona máis lixeira, máis fermosa do mundo, galopei sobre o meu marido con forza, saltando cercas, facendo renxer as pólas que beireaban o camiño, guiando coas miñas coxas á montura que me levaba ao paraíso.

Foi despois, cando me deixei caer sobre el, esgotada e feliz, e o meu oído rexistrou o silencio que habitaba o seu peito, foi entón cando souben que a miña montura me abandonara definitivamente á metade do traxecto.


"A Ferida". Begoña Paz. Ed. Xerais, 2004.

Imaxe: "Naked". Lucian Freud.

Una del montón, de Wislawa Szymborska


UNA DEL MONTÓN

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un
enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo el cristal de un microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella
que para otros brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.
(G.B.)



"Instante". Wislawa Szymborska. Igitur, 2004.


(máis poemasde Szymborska en http://el-placard.blogspot.com/2009_12_01_archive.html)

sábado, 19 de junio de 2010

La domadora, un poema de Marina Tapia


LA DOMADORA

Ocultas ese lazo que nos une
y no como se esconde el oro a la codicia
o el grano en el invierno.
Es esa tu costumbre,
vestir la discreción
y saborear la miel de estar oculto.

-En el ir y venir de dar la mano
se desgasta la línea
del destino- me dices.

Yo rindo aquella anchura de mis ojos
donde cabe tan bien
tu cuerpo sin defensa
y aplasta este fervor,
mi cauce ciego,
la luz que se desborda.

Ya sé que he de seguir en mi papel,
domar el resplandor
para poder amar
a un enjaulado.

MARINA TAPIA, autora del poema y de la ilustración.

Un poema de María Lado



así doe novembro
así doen as moas apretadas contra ti, coma un barco,
unha traxedia para un pobo,
ou o recordo dun membro fantasma. doe
porque non te das ido aínda que marcharas,
e non hai bálsamos para o baleiro dun amputado.
nin sequera doses xustificadas de codeína
contestan as miñas mensaxes.
nunca preguntas.
por min. nunca preguntas por min.
así doe a praia na que nos coñecemos.
toda ela cábeme espesa nos petos do abrigo
e entérranse as mans entre as cunchiñas, facéndome cortes.
sabes que sangro polas mañáns?
pequenos cortes invisibles que deixou todo o que vén despois da marea.
así doe novembro,
e máis.
inmenso.
onde o mar rompe contra as rochas
novembro doe inmenso.
ali é onde máis manca
que non che sexa
nin sequera un recordo.



"Nove". María Lado. Edicións Fervenza, 2008.

viernes, 18 de junio de 2010

Las bloggers en el Entrelíneas

unas imágenes de la presentación de hace un rato...
la ruVia Patty dando todo su amor:
la cándida Ana recitando y revolviéndose el pelo,
Marta, nuestra host, leyendo en gallego a Begoña Paz...
y servidora que como castigo por leer como el culo
no se pone foto y dispara a las bellezas.

Vuk Press

Muere José Saramago

rest in peace!

Nuevo poemario de Carmen Beltrán: Cuaderno de sal



CARMEN BELTRÁN, Cuaderno de Sal, Editorial Los libros del señor James.

posdata

a pesar de todo
a veces
somos capaces de mirarnos
sin reproches, sin dudas
y nos perdonamos
(apreciamos incluso)
la evidente distancia que existe
entre las verdades
que cada uno de nosotros
sostiene
entonces
la amistad, el amor, la risa
todo eso también es cierto

CARMEN BELTRÁN

Hoy en el Entrelíneas (Madrid)


Este viernes 18 de junio a las 21h, se leerán poemas y proyectarán vídeos de La manera de recogerse el pelo. Generación Bloguer, en el Entrelíneas Bar (C/ Gonzalo de Córdoba, 3, metro Quevedo, Madrid), a cargo de Patty de Frutos y Ana Pérez Cañamares. Allí os esperamos.

shh

nunca hemos hablado
de la arena

tan lejos estás


isabel bono (del libro "días impares" ed. polibea. Madrid, 2009)

jueves, 17 de junio de 2010

Los héroes del progreso:

Los héroes del progreso de los que se habla en este libro son: Jaime Watt, Hiladores y Tejedores, Benjamín Franklin, Los hermanos Montgolfier, Roberto Fulton, Jorge Stephenson, Marcos Isambard y su hijo, Niepce y Daguerre, Samuel Morse, Narciso Monturiol, Isaac Peral, Tomás Alva Edison, Werner von Siemens, Rodolfo Diesel y sus predecesores, Guillermo Marconi, Wilbur y Orville Wright y Fernando de Zeppelin.




Alberto Llano. LOS HÉROES DEL PROGRESO. I. G. Seix & Barral Editores, Barcelona, 1928.

miércoles, 16 de junio de 2010

CONTRATO (Gloria Gil)

Un contrato, sí
debería hacerse un contrato,
no sólo para los matrimonios y los trabajos,
sino también para la amistad y su contrario:
si yo te odio lo expreso y lo hago público
y si me apetece hasta te vendo acciones.
Y si quiero tenerte cerca, escucharte porque me interesas,
que me cuentes y contarte
lo del meteorito que me cayó cerca y que me creas,
entonces formalizo aquí y ahora
un contrato de amistad que si se rompe
deberá costear el que en armas se levante
doblando la cantidad de amor que se inviertiera.

EXTRASÍSTOLES



O meu corazón
teima en
me lembrar
que aínda
está







Mi corazón
se empeña en
recordarme
que aún
está
ahí.

"23 Pandoras". Baile del Sol, 2009.





Imaxe: "Compartiendo enfermedades mentales". Autor/a: ¿?
Colección permanente CAC Málaga.
Foto tirada do blogue madamemacabre.blogspot.com

Alberto García Teresa: presentación de su nuevo poemario: Oxígeno en lata:

Pincha sobre la imagen:

martes, 15 de junio de 2010

As mellores intencións - Fragmento - I



Sorprendínme bicándoa no cabelo. Pobre cinsenta de neuronas pegañentas, devecendo polo seu príncipe chuchado e calvo. Entendíaa tan ben. De certo que cando era máis nova pensou que cos anos a súa vida cambiaría para mellor, e despois, cando a realidade lle deu a primeira labazada, arrincaríase os dentes por parva, arrincaríase os dentes que non lle arrincara a vida, gustaríalle tanto volver atrás, gustaríalle tanto deter esa roda infernal na que un non deixa de se decepcionar. Ese é o verdadeiro inferno, a decepción, descubrir que as cousas xa nunca serán como as soñaches, tiveches a túa vida na man e estragáchela, décheslla a outro sen pensar que esoutro era coma ti, alguén que botou a perder a súa vida entregándolla a quen non soubo que facer con ela, porque unha vida é material moi fráxil, material biolóxico altamente contaminable, e o amor un proceso químico no que algo se degrada, sempre se degrada.

"As mellores intencións". Begoña Paz. Xerais, 2008.

Ocasiones - Silvia Oviedo

Simplemente sentarme al viento
como si no pasara nada,
dejar que los dedos se engarcen en palabras granate,
en el recuerdo de voces-reflejo-cristal,
calles de verano desbordadas, orejas de metal, amígdalas,
cocineros de infartos bailando en mi particular
banquete de boda;
el pasado remoloneando infiel entre las esquinas
del barrio en el que nos despertamos cada mañana
el uno al otro.

En ocasiones soy capaz de apagar un torbellino con un simple movimiento de batuta,
como si no pasara nada,
cuando lo cósmico me excita y es imperante silenciar la orquesta privada,
vaciar todos los jarrones,
enterrar las flores secas junto con las piedras preciosas que se han ido extraviando en los sumideros;
seguir respirando.

los hombres cangrejo también se recogen el pelo

En pasado día 10, en Málaga, El Hombre Cangrejo nos hizo una bonita presentación en La Casa del Libro.

Nos lo pasamos tan bien firmando

Cristina Morano y Ana Pérez Cañamares, durante la firma de Generación Blogger en la caseta de Bartleby Editores, en la Feria del Libro de Madrid.

Poema Begoña Paz, Collage Lola Lugo




BLANCANIEVES ENVEJECE

Nunca imaginé
las canas
en mi
pubis.



Instinct
Translation by Peter Imoro

The old man usually went hunting by himself; him and that dog which followed him everywhere ever since he showed up at the railings. The weather was no longer cold. Winter was just starting. It was early, eight or nine o’clock in the morning. The forest seemed like the quietest place in the world. The rifle weighed more than the last time. Now he began to take notice of the age issue. While sniffing around, the dog followed him discreetly. It was almost two years since he last went hunting.

There was hardly anything left there that was worth the trouble. He glimpsed a clearing in the distance. He decided to get down and let the dog have a drink while he took a glance. The river still had a lot of water but it was unlike the one he knew as a child. All had changed; now he was alone. He recalled his father fishing in that same river, close to home, and when he and his brother used to bathe and slide down with the stones. It was by this river that he won over Teresa and convinced her of his love while he raised her skirt. She resisted but that never bothered him, not before or after twenty years of marriage. Now she was dead and he was still there, hunting, with that dog, which was as old as he was.

A scream drew the attention of the dog. It went off running upwards, towards the forest. The old man picked up the rifle and climbed. When he was about to call out to the dog, he remembered that he did not know its name; that is if it had one. He whistled. He suddenly stopped, trying to hear something; he heard nothing. No sign. He continued walking. He thought he saw two boys running away. He heard their laughter and a whimper close by. He approached the place from which they seemed to be fleeing. His instinct told him that nothing good was happening there. Now, he could not hear anything, neither laughter nor a voice. The dog suddenly appeared between the bushes. Without knowing why, he was happy to see it. He hated that dog because it reminded him of him himself; it was ugly and skinny and each and every one of its ribs was showing. It was obvious that it had received more than one blow. The dog came to him waving its tail. It had something in the mouth. The old man bent down and took it; it was a piece of cloth with flowers and many colors. The dog barked proud of its discovery. Again, he heard crying close by. He gestured to make it stop barking and then he went towards the bushes from which the dog had come out. He saw a half naked girl, clumsily moving away, falling at each step. Her hair was disheveled and she was walking away aimlessly. The old man decided that it was time to go back home. It was twelve and he was hungry. He gestured to the dog, put his rifle on his left shoulder and walked away. The dog picked up the piece of cloth in its mouth and followed the old man.



ANA VEGA

lunes, 14 de junio de 2010

ME QUEDÉ DORMIDA (Lucía Fraga)

Me quedé dormida entre la hojarasca.
Tú viniste a acunar tu cabeza en mi corazón escondido
Y, poco a poco, colocaste tu mano traidora en mi seno virginal.
Lentamente, sentí pajarillos deslizarse bajo la pechera de mi vestido.

Me quedé dormida entre la hojarasca.
No viniste a despertarme, porque te daba frío.
Querías verme dormir, con mi pecho en tu mano.
Desabrochaste sin permiso la blusa de luz cegadora.

Y te emborrachó mi rosa de mañana
entre tanta piel blanca.
Acercaste tu boca para besar mi pezón rosado,
Creada de un material robado a los mismísimos dioses.

Me quedé dormida entre la hojarasca
Y te encontré como un niño llorando sobre mi vestido.
Un pecho al descubierto, en el otro, tu cabeza.
Llorabas al ver la hermosura de tu niña medio desnuda
Y el pecado de hacerme, sin querer, despertar a la Vida.

Llévame a EEUU - Silvia Oviedo


La manera de Recogerse el Pelo
EntreLíneas
y EntreSueños...


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Gonzalo de Córdoba, 3
Metros Quevedo y Bilbao, Madrid.
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Calle 20: La manera de recogerse el pelo



Por Elena Medel.
No hablamos sobre libros electrónicos ni nuevos mecanismos de lectura; tampoco sobre literatura digital ni formas diferentes de abordar la escritura, mezclada o no con otras artes. Te presentamos a escritores, editores y críticos que lo hacen como siempre, pero de otra manera.
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Escribiendo sin papeles


David González ha escogido un significativo subtítulo para La manera de recogerse el pelo (http://lasmanerasderecogerseelpelo.blogspot.com), antología recién editada por Bartleby: Generación blogger, nuevas poetas de cuya obra poco saben los impresores, pero sí mucho los internautas. La más joven, Silvia Oviedo, utiliza Internet «desde que existe». «Cuando aparecieron los blogs me abrí uno personal, y en 2005 decidí ir colgando textos que había ido almacenando. No conocía muchos similares». Silvia distingue entre los poemas que muestra en Internet y los que destinará al papel. Unos los escribe directamente en el editor del blog y otros en una libreta. «En el blog soy más profesional, mientras que en la libreta me suelto más, experimento fórmulas de las que aún no estoy muy convencida. Para mí el blog es similar al portfolio de un dibujante, mientras que en la libreta doy rienda suelta a la imaginación».

También Silvia ha logrado, blog mediante, acceder a publicaciones y lecturas. Así contactó con ella David González, «me hacen entrevistas y me leen en más lugares, me han republicado en otros blogs o me han invitado a recitales... Para un poeta es buena idea tener un blog». Al trabajar en marketing on line prefiere dejar su blog como una «pequeña parcela privada», por lo que no puede precisar si la publicación de sus textos ha aumentado las visitas. «Prefiero que me lean tres personas y reciban un impacto con mi poesía», y puntualiza: «Los comentarios cada vez vienen de lugares más lejanos. Antes me movía en un círculo madrileño, y ahora llegan desde muchos otros puntos de España e incluso de Latinoamérica»
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Gudo Nishijima: El libro del dragón:

Todo su cuerpo una voz:
colgada del espacio
no se ocupa la campana
de la dirección del viento:
oriente, occidente, norte o sur
siempre entona su sabia canción:
Ding Dong Ding Dong
Ding Ding Dong




HABÍA UNA VEZ UN HOMBRE a quien le fascinaban los dragones. Las paredes de su casa estaban cubiertas con pinturas representando dragones y todos los estantes estaban repletos de esculturas y miniaturas de dragones. De hecho toda su casa estaba llena de imágenes de dragones. Un día un dragón de verdad se asomó por la ventana. Cuando vio todas las figuras de dragones, se puso feliz porque ahí, claramente, vivía un hombre que amaba a los dragones. Seguramente que le encantaría la visita de un dragón real. Pero cuando el hombre miró hacia la ventana y vio al dragón se asustó tanto que se desmayó.

Gudo Nishijima. EL LIBRO DEL DRAGÓN. Introducción, traducción y notas de René Rebetez. Tercer Mundo Editores en su sello Elektra, Santa fé de Bogotá, Colombia, 1994.

domingo, 13 de junio de 2010






ADOLESCENCIA

Mujer y niña. La niña se aleja y la mujer despierta. Cambios profundos dentro y fuera, en silueta y alma. Eso genera conflicto, dolor, lucha; el combate entre la niña y la mujer que se acerca con paso firme comienza... La mujer que llega transforma cuerpo y mente, la cadera toma forma y el pecho, las piernas, el rostro, las facciones adoptan una nueva personalidad, una identidad propia. Mientras tanto la niña a punto de diluirse se aferra con fuerza a la ingenuidad, a los cuentos de hadas en los que se cobijaba, a la luz que hasta ahora ha guiado sus sueños. Entonces se produce un temblor interno, cierta actividad sísmica que agita y erosiona lo establecido, crece la duda, la mujer se abre paso entre los escombros de la niña que va desapareciendo poco a poco, en silencio, bajo la apariencia de cisne que toda mujer ofrece al mundo en esos años, en los que aún no ha sido golpeada por la vida y las sombras. Niña aún por dentro pese a todo, boceto de mujer.



MADUREZ

He aquí la mujer madura, aquella en cuya mirada descubrimos todas y cada una de las cicatrices del mundo, los golpes recibidos, la lucha, las victorias, los deseos intactos, el espíritu firme que se aleja de la docilidad impuesta, cierta tristeza en el alma por lo vivido, lo conocido, la experiencia que toda mujer arrastra en sus venas desde hace siglos. Es aquí donde comprobamos el poder del instinto, la mujer que ya no teme ser vista, no ha de rendir cuentas, su libertad es absoluta, aquella que habla alto y claro, la que sabe callar también lo innecesario, el rostro más bello que nunca, profundo hasta el abismo, formado por cada experiencia vivida. Cada arruga, cada mueca: un sentimiento, una pasión… La boca más suave, dispuesta a abrirse como algo sagrado para devorar los frutos de su cosecha -quizá el labio ajeno-, el cabello largo como símbolo evidente de fuerza, fiereza, la mujer más primitiva y más cercana a la mujer primera, la que dirige sus propia manada cual loba exuberante y poderosa. Todas y cada una de las mujeres del mundo en un solo rostro, un solo cuerpo, la memoria colectiva de toda la humanidad en su regazo, dentro del corazón. La mujer que ya no teme a nada ni nadie. Esa mujer que todos conocemos.



JUAN FALCÓN




Juan Falcón García nace en Oviedo el 26 de Agosto de 1985. Comienza sus primeros estudios artísticos en el Instituto Aramo de Oviedo, donde realiza el bachillerato en la especialidad de arte. Más tarde inicia el ciclo formativo de Grabado y Técnicas de Estampación en la Escuela de Arte de Oviedo. Descubre las técnicas de grabado y se interesa a su vez por otras disciplinas como la fotografía, la escultura, la música y sobretodo la pintura, de la mano de su tío Juan Falcón, artista asturiano que trabajó en Barcelona, París, Almería y Oviedo.

Hoy se dedica a la pintura principalmente, sin olvidar su formación en grabado y dibujo. En Junio de 2007 participa en la exposición de obra gráfica de jóvenes creadores en la sala de exposiciones de la estación de los Alsas en Oviedo. Anualmente en el mes de diciembre expone sus últimas obras en el Café la Cooperativa, en Oviedo. Su obra ha formado parte de una exposición colectiva en la Galería Cimentada. En marzo de 2008 da a conocer públicamente en la Escuela de Arte de Oviedo su proyecto de Grabado y Técnicas de Estampación titulada Art Session. Además de su imparable proceso de creación pictórica, colabora con un grupo de artistas que exponen por toda la geografía asturiana, bajo el nombre de ‘’Arte para Picar’’.

Su obra, por tanto, ha aparecido en diversas salas y destacadada en medios de comunicación regionales y nacionales (el mes pasado aparecía una reseña de su última exposición en el apartado de cultura de “El País”). Ha combinado su labor creativa con la docente, llevando a cabo talleres de pintura y otras modalidades artísticas. Creador nato, ha sabido conjugar su obra con otras artes como la música o la literatura, con proyectos innovadores en los que consigue atrapar al espectador con una lectura multidisciplinar de sus cuadros (acompañados de textos, inspirados en músicos, instrumentos, melodías…)

En sus cuadros, Juan Falcón, nos ofrece un universo propio, en el que confluyen diversas tendencias artísticas e influencias, personajes extremos que nos cautivan, instrumentos que parecen vibrar, animales de rostro inquietante… Una obra llena de colorido, personal y muy viva. Imprescindible destacar la mujer como elemento omnipresente, la mujer cuyos contornos delimita con un conocimiento preciso de su anatomía y producto de una reflexión profunda acerca del alma del cuerpo y rostro que dibuja. Descubrimos en sus cuadros pasado y presente de unos personajes que conmueven, cuya diferencia marca la personalidad de un artista que confirma que la unión de conciencia y obra es y será siempre poderosa. Talento que Juan Falcón demuestra con su trabajo incesante, sobran adjetivos.

http://juanfalcon.blogspot.com/

http://www.myspace.com/juanfalconartist

EL FINAL DEL CUENTO from kowalski Cinema on Vimeo.



www.myspace.com/elcuadernogriego
Con las manos cargadas de tierra ciegos los ojos seco el corazón camino desnuda con pies que gimen a cada paso olvidando cómo dejar caer las lágrimas sobre el agua y convertirlas en saliva misma




dedos que no alcanzan nunca a escribir la respuesta que necesito, la que me salve



pesa la conciencia como un buitre hambriento y no quedan restos bajos los ojos tan sólo recuerdos tan sólo recuerdos tan sólo


1 poema de Katherine Mansfield:



CAMPESINAS

Estas dos
campesinas
¡Qué tamaño!
Enormes brazos grandes
rojas caras circulares
grandes sustanciales
lugares con que sentarse
enormes pechos grandes
como quesos campesinos
se escapan de sus vestidos
faldas grandes ampulosas
y rodillas vigorosas
y las manos poderosas
redondas y rosadas
manos para sostener
un variado ramillete
o un ternero o un bebé
¡Y qué ojos!
Estúpidos, pequeños, taimados y huidizos
espiando por la rendija de una pocilga
soslayando las enaguas de una vecina.

Katherine Mansfield. TÉ DE MANZANILLA & OTROS POEMAS. Selección, traducción y prólogo de Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich. Edición bilingue. Bajo la luna ediciones, Buenos Aire, Argentina, 2006.

sábado, 12 de junio de 2010

LMDREP en el puesto 6 de El Cultural, semana 11-17 junio 2010 + Firmas de Mujeres cuentistas el 13 junio 2010:

Ya no hay palabras que puedan agradecer a los lectores/as de La manera de recogerse el pelo. Generación Blogguer, el hecho de que, gracias a vuestra confianza, nuestra y vuestra antología, en su segunda semana en la lista de libros más vendidos de poesía según El Cultural de El Mundo haya escalado un puesto y se sitúe en el número 6. Quizá, después de todo, solo exista esta palabra:

Gracias.



ALICIA SE SIENTE ATRAPADA

Alicia se siente atrapada...
No hace otra cosa que correr y correr
detrás del conejillo blanco
con un enorme cuchillo en la mano.
Al fin lo ha atrapado:
- ¡O me das otra pastilla o te rajo!

Nuria Mezquita. LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO. GENERACIÓN BLOGGUER. Idea y selección de David González. Prólogo de José Ángel Barrueco. DVD de Patty de Frutos. Bartleby Editores, Madrid, 2010.


Y DOS DE LAS POETAS incluidas en LMDREP, lo están, asimismo, en otra antología, esta de relatos: Mujeres cuentistas, editada por otra editorial que apuesta fuerte por la literatura española: Ediciones de Baile del Sol. El caso es que el próximo 13 de junio, de seis de la tarde a ocho de la noche, en la caseta 262, en la Feria del Libro de Madrid, Ana Pérez Cañamaress, Inma Luna, Marina San Martín y Roxana Popelka firmarán ejemplares de dicha antología de narrativa escrita por mujeres:

viernes, 11 de junio de 2010

Poesía contra la barbarie: 13 junio 2010:

Pincha sobre la imagen:

L.M.D.R.E.P.: G.B. la conquista sureña by Isabel Bono



anoche conquistamos málaga

nunca me sentí tan cómoda en una lectura

manuel del barrio (el director de la casa del libro)
hombre encantador y amable donde los haya
( http://danilotbrown.blogspot.com )
nos preparó una bonita mesa
con pantalla para proyectar el dvd

ha puesto la antología en el escaparate
y se ha quedado varios carteles para dejarlos por allí



me dio el punto y estuve hablando media hora

después begoña y yo fuimos repartiéndonos poemas

(debo confesar que de anita vega leímos más de uno
porque tanto a begoña como a mí nos entusiasma)

incluso hice una petición:
"si hay algún editor entre el público, que le eche el lazo"

la verdad es que me lo disfruté mucho
y begoña, a pesar de su timidez, también

no hay más que ver nustras sonrisas en la foto

esta noche sevilla caerá rendida a nuestros pies
lo veo venir...

Lo que se comenta sobre LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO. GENERACIÓN BLOGGUER + FOTOGRAFÍAS DE LA PRESENTACIÓN DE MÁLAGA, EN LA CASA DEL LIBRO:

Aprovechando que ayer, diez de junio de 2010, Begoña Paz & Isabel Bono, dos de las poetas incluidas en La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger, presentaron dicha antología en La Casa del Libro de Málaga, con un considerable éxito, aprovechando esto, decía, vamos a subir en este post unos cuantos links en los que se escribe sobre esta antología que va cuesta arriba, eso sí: dando pedales.

Los enlaces van entre las dos fotografías que pertenecen a la presentación de ayer en, repetimos, La Casa del Libro, en Málaga. En la primera de las imágenes: Begoña Paz & Isabel Bono. En la segunda: el escaparate de La Casa del Libro.












Nuestro inmenso, impagable, agradecimiento a todas estas personas que nos dan cancha.



Y claro, cómo no: dos poemas: uno de Begoña Paz & el otro de Isabel Bono:

EN LA NOCHE / Begoña Paz

Cansada de vigilar la máscara, la mujer
se sienta al final del día frente al espejo.
Una a una va quitando las arrugas,
las líneas amargas que cercan la boca,
eleva los párpados, limpia con un paño
húmedo las canas, levanta los pechos,
sacude del cuerpo los kilos de más.

Luego se acuesta en la cama, a llorar.
Se pregunta por qué no viene a acunarla
su madre. Es tan joven, está tan desnuda
y tiene tanto, tanto frío.


Asunto: SIN ESPERANZA NI TEMOR /Isabel Bono

ojalá pudiera convencerte
de que el miedo no es nada

piensa,
si me abren el corazón
ya lo llenaré de pasas de corinto
y lo ataré con hilo bobo

pero antes date una ducha
para que el miedo se vaya por desagüe


Nota: Estos dos poemas están dentro de La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger.