CHOTA
Aquí estoy tumbado, absorvido en la miasmática versión
De una América de calles laterales
Cuando una voz corta el aire silencioso.
Un oficial de policía está de pie encima de mí
Y las manchas de goma en la Séptima calle.
Chota.
Poco después me encuentro magullado y humillado
En la oscuridad de una celda de la cárcel,
Oficiales aleteando alrededor
Contemplando mi "suicidio".
Pero esta vez
Tendrán que matarme.
Cada vez que un puño alcanza
mi vientre, da en mi cara,
yo extiendo las manos
a los gritos del brocal,
las baladas de ladrillos rotos,
y al ahumado bosquejo de una cara de mujer
grabado a fuego en el muro de la celda.
¡Tendrán que matarme!
Luís J. Rodríguez. Poema inédito en castellano.
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