viernes, 31 de diciembre de 2010

Foto tuneada y poema Lola Lugo

Para todos, Feliz 2011, os deseo lo mejor.




Hace tiempo
sabía de la eternidad,
sin medir
ni calcular nada.

Sólo con mi vestido de piqué
y mis sandalias
con alas.

(Eso creía a los cinco años)

Que podía correr
más que las nubes
y las palomas.

sábado, 11 de diciembre de 2010

Si te esfuerzas puedes desaparecer_ Isabel Bono

El último clip de 2010, no podía ser otro.
En épocas de escalofrío temblamos como si fuéramos a congelarnos las manos, y de Madrid a Málaga hay un cielo que nos une. "Al menos he visto la nieve en pantalla" decía la señorita Bono. Creo que siempre leería sus desventuras, proyectos infinitos que le nacen de algún sueño o algún amigo con teclado como grito. Repito: si nos esforzamos, podemos desaparecer; y caer cerca de otro suelo silencio, pero con el mismo charco bajo nuestros pies.


ahí va el fragmento de "mientras se cocía el máster del DVD"
Isabel
es un bono descuento para marcharse bien lejos. Casi escribo esto con mayúsculas. Casi desaparecemos en días impares cuando para en seco y se moja bajo la lluvia. El tiempo parece pararse y eso siempre será mentira. Pero ella inspira y aguanta antes de dejar salir el último alveolo de pulmón. Sus páginas, frías de resacas, serán pájaros que guían…
el vuelo cómodo, casi horizonte.


jueves, 9 de diciembre de 2010

bloggers a concurso en NOTODO

Paz & Vuk forman parte de un nuevo equipo de creación, equipo que aún no tiene nombre pero sí muchas ideas. Su primera apuesta ha sido un cortometraje de poco más de 3 minutos a partir de un relato de Begoña, con la interpretación de Vuk, la sabiduría de Xoán Abeleira y los ojos de Tono Galán, vamos, un cóctel molotov! 

Regístrense y dejen sus impresiones en los comentarios de la página del festival... por favor!!! Y si resulta que no le pueden dar al PLAY desde la imagen pinchen sobre:  TODA UNA VIDA.


 

sábado, 20 de noviembre de 2010

20 de noviembre. el poema de Ana Pérez Cañamares



... este poema ha vivido su propia trayectoria y se ha dado la vuelta a sí mismo entre años tragados con mimos a la comprensión de cualquiera; y siempre resuena en la cabeza de Ana y aparece en presente, cada vez que alguien le pide "arráncate con aquello que más te estremece"... y así ocurrió que te inunda el respeto al atreverse uno, cámara y cariño en mano, límpiate los daños en un baño, que no podemos controlar ciertas luchas, soltar el lápiz, añorar hasta en sueños, y por todo ello... caen las hojas, baja la lluvia en noviembre. (Será que todo sigue vivo, allá, en el cielo)

Hoy, 20N Poetas en los Jacintos.

viernes, 19 de noviembre de 2010

Poema Lola Lugo, Reloj Solar Jerónimo Lugo



Mi padre
no tiene tumba.

Cuando murió,
el forense,
me hizo un croquis
para explicar
que
se marchó
sin avisar.

(Me lo podía haber dicho
de muchas maneras
y todas
sobrarían)

Como las flores
que no quiso

o sus cenizas
arrojadas
en tierra de nadie.

jueves, 4 de noviembre de 2010

begoña paz es una mujer desnuda


Ella es verde de blancos y negros de árbol… algo así,

como la primera leona que ardió en un clavo.

Por eso que fuego se apaga con agua,

que decidí que Sara bailara…

y entonces los cuerpos no tuvieron idioma que explicarse…

y es que siempre está ahí

esa furia marcada entre Beats

que pocos teatros condenan,

(qué facil hubiera sido desnudarnos literalmente,

en lugar de desnudar la literatura y la mente).

Ahí arriba debe empezar a hacer frío,

menos mal, señorita Paz, que el corazón caliente hace de estufa...


collage Lola Lugo


martes, 2 de noviembre de 2010

Gsús Bonilla: Ovejas esquiladas que temblaban de frío



Nuestro compañero Gsús Bonilla presenta nuevo libro Ovejas esquiladas, que temblaban de frío, editado por Bartleby. La presentación será el próximo 10 de noviembre a las 20 horas, en la Buena Vida-café del libro. Estáis todos invitados y, desde aquí, felicitar a nuestro compañero poeta.

martes, 26 de octubre de 2010

blogger mezquita & vuk

las bloggers se van encontrando más allá de la esfera cibernética...
y se sacan fotos como huella para el colectivo! la pantalla se convierte en tacto
la poesía en algo más que lirismo
y la performance en nueva vía de comunicación
*
sevilla, madrugada del 17 de octubre
(prueba de varios delitos)

domingo, 24 de octubre de 2010

Poema Mayakovsky, cuadro Lola Lugo



De nuevo
sombrío y melancólico
cogeré mi corazón salpicado de lágrimas
y como un perro lleva
a su garita
su pata atropellada por el tranvía
así lo llevaré.
La sangre de mi corazón marcará el camino,
como flores deshojadas en el polvo.
Mil veces
daré vueltas como el sol a la tierra,
como Salomé la cabeza del Bautista.
Y cuando baile mis años
hasta el final,
con millones de gotas de sangre
se cubrirá el camino
hasta la casa del padre.

(Vladimir Mayakovsky)

miércoles, 20 de octubre de 2010

nunca nada; de ana vega



entre los rizos se le escapa un jazz como cuando sopla el aire y entonces los saxos sonaran solos, y por algo se llamaron instrumentos de viento. por eso pensé sonido ambiente de espalda pintada, amarillas me parecen sus marrones visiones y aún no miré dentro de sus ojos vivos. gatos. la pupila se dilata cuando los gatos en luz, o se amoldan a la oscuridad. dice que nunca nada y puede que esa sea nunca su verdad. a todo el mundo le cambia la vida un segundo. maneras de narrar en interior garganta, dolor de intestinos, de aquí hasta el mar instintos distintos de rimar... y besar... y lograr conciliar el sueño. empeñados en jugar a sus juegos y hacerlo mejor que ellos y ganar no es meta sin sus propios medios. enamorados de su aroma cuando su fuerte está en el directo (eso seguro). a todo el mundo le da por inventarse excusas y hay otros que se atusan los cabellos, y se inventan a sí mismos. lo mismo pasa en su caso de quejido hacia respuestas que no convencen a sus latidos de muñeca. se deja llevar.... entiendo entonces la misión de escribir, comunicar. labios a parte... ana vega.

viernes, 15 de octubre de 2010

blogger vukušić hoy en Sevilla

HOY VIERNES. stop. 20HORAS30. stop. CARPA. stop. ALAMEDA DE HÉRCULES. stop. SEVILLA. stop. VUK RECITA. stop. SE RUEGA ASISTENCIA. stop. SE RUEGA MIMO. stop. SE RUEGA NO ROGAR.

jueves, 14 de octubre de 2010

Poema y cuadro Lola Lugo


Y a pesar de todo- amas como el que odia
como el que saquea los amaneceres
y nada espera
amas- con la piel- con tus huesos
como los perros- por las esquinas

y hueles a orín- y lluvia
mientras yo- ya no te veo.

domingo, 10 de octubre de 2010

GUERRA Y PAZ, de Charles Bukowski



experimentar
auténtico dolor
es
algo
duro
sobre lo que escribir,
imposible
de entender
mientras
estás en sus garras;
estás
acojonado
a no poder
más,
no puedes
quedarte quieto,
moverte
ni siquiera
volverte
loco
como es debido.

y luego
cuando
por fin
recuperas
el aplomo
y eres
capaz de
evaluar
la
experiencia
es casi como
si le
hubiera ocurrido
a
otra
persona

porque
fíjate en
ti
ahora:

tranquilo
indiferente

limpiándote
las uñas

pongamos por caso

buscando
sellos
en
un
cajón
embetunándote
los
zapatos
o
pagando
una
factura
de la luz.

la vida es
y no es
un
dulce
coñazo.




La gente parece flores al fin. Charles Bukowski. Trad. de Eduardo Iriarte. Visor, 2007

viernes, 8 de octubre de 2010

III FESTIVAL INTERNACIONAL DE PERFOPOESÍA de SEVILLA

arranca el III festival internacional de perfopoesía de Sevilla y las calles de la ciudad del pejkaíto frito, la manzanilla y la feria se llenará la semana que viene (11-17) de perfopys y poetas! sí, sí, de poetas y performers o perfopoetas (que son una raza rara rara y peligrosa; pero no en extinción sino en auge!!!). junto a esos pelandruscos participará blogger Vuk recogiéndose el pelo o soltándose la melena. quién sabe? la culpa de todo la tiene la blogger Mezquita, que no hace más que meternos en líos y estruendos! ay, cuánto hay que besarla!!! el programa completo puede verse en la web del festival, pinchando aquí.
anímense a viajar en el tren pájaro para apoyar este zoo!

martes, 5 de octubre de 2010

in-quietudes; surrealism experience silvia oviedo



Hay una flor marchitada en la plaza del dos de mayo, cerca de un columpio, y no es el otoño. Silvia se conocía ella misma, de otra vida con dragones dónde era la damisela de la torre. Eso ya lo escribí: "A Silvia Oviedo, le sobra clase. Es el halcón de mi generación, y por Madrid, cuando ella llegó… alguien había escrito “feliz 1984”. Desde aquel día con el hang de nacho… la del gintonic ha publicado el poema más humano, editado por markus, claro. Su nombre dice que leerá de mayor, será bajista, o cuentista o musa de malasaña en otro bukowski con más djs en otra España… si no se la llevan a Suecia, y Europa sigue afilándonos las pestañas." Pedía que casi gritaba "llévame a Estados Unidos" y eso es sólo un cachito de lo que han conseguido. Se barajan los idiomas en esa cabeza ordenada, luchadora, toda una profesional y una señora. Y claro, Nacho entre sus manos (las de ella y las de él), Nacho sin duda les queda muy bien... cerca, haciendo que todo alrededor crezca. Internet no sabe de distancias, menos mal que en eso... ella, es la fucking crack. Best Love for Life preciosa. Un Beso enorme a los tres.

jueves, 30 de septiembre de 2010

un poema de josé maría parreño

Platón nos asegura que el tiempo es circular,
que volverá a afirmarlo, que esto mismo
ya lo ha repetido.
San Agustín refuta esta doctrina
en su Civitas Dei,
mas yo la creo.

Yo quiero creerla.
Porque aunque sea precisa mi vejez,
y otra vez
los océanos hirviendo bajo un sol inminente,
la plegaria ante el fuego,
Platón y la Escolástica, la muerte de mi padre...
con el asombro de la primera vez
te besaré en los labios.



José María parreño.
Del libro Fe de erratas, Colección Puerta del mar XLI
Málaga, 1990.

martes, 28 de septiembre de 2010

ESCLAVITUD, obra Lola Lugo


Hace un tiempo hice el zapato con plumas que me encontré en mi barrio. Plumas de pájaros varios, sobre todo palomas. Me quedaba un zapato. Quería transformarlo, tunearlo, pero que representara algo significativo. No se trata sólo de un objeto más o menos estético. Esta pieza la revestí de esparadrapo. Nunca he podido andar bien con zapatos de tacón y, cuando lo he intentado, he tenido que acudir a tiritas y esparadrapo para poder seguir caminando. En realidad, entre las plumas y el esparadrapo, están las ganas de "salir volando".

miércoles, 22 de septiembre de 2010

III Descenso Solidario del Sella en homenaje a la plataforma de Artistas contra la Violencia de Género. Tiene como objetivo recaudar fondos para la Casa de Mujeres Maltratadas ‘Mehwar’ de Belén en Palestina.
El precio de las entradas en esta edición es de 25€ los adultos y 15€ para los niños y niñas. El Descenso comenzará en Arriondas, con la colaboración de la Escuela Asturiana de Piragüismo, y finalizará con una espicha preparada por Canela en Rama, del cocinero Sergio Rama.

Las entradas podrán adquirirse a partir del jueves 23 en las oficinas principales de Halcón Viajes (C/ González del Valle en Oviedo, Plaza del Carmen en Gijón y C/ Cabruñaña de Avilés), las tiendas de Calzados Casino en Oviedo (en C/ Milicias Nacionales, C/ Independencia y C/ Palacio Valdés) y en los establecimientos de Friobás Basilio en el Centro Comercial Salesas en Oviedo y el Centro Comercial Los Fresnos de Gijón.

La Herencia_Cristina Morano - EL VIDEO -

La nueva temporada comienza, avanzamos estaciones sin dejar atrás nuestra herencia. Una niña juega a las muñecas cerca del retrato de su abuela. Cristina abre su alma, su poema. El otoño a punto de caernos encima, se intuyen los cambios de energía... perfume de violetas, una melodía nos suaviza la mirada...

lunes, 20 de septiembre de 2010

YIN, YAN Y OTROS AMIGOS

Ese hueco cinematográfico en que todo encaja,
saberlo nos da un poco de fuerza, un poco de miedo
¿y ahora qué?
Ahora vivir respirando como aprendiste,
no se va a hacer añicos la fe o la confianza, de verdad,
la perfección de todo esto
está por encima de nuestras pequeñas voluntades.
Ese momento preciso en que, crack, y pasa
puede proyectarse más allá de uno mismo
si uno mismo tiene ganas de amortiguar cada golpe
con una sonrisa, red del trapecista.
Todo sigue igual que estaba:
en equilibrio yin, yan y otros amigos.

sábado, 18 de septiembre de 2010



RAINER MARIA RILKE


No le conocí, y sus libros me fueron revelados tarde, el mismo año en que el poeta se vestía definitivamente de fantasma. Una gran parte de su obra se me escapa, sumergida en el balbuceo y en la neblina, pues los poemas traducidos no son más que palomas de alas rotas, sirenas arrancadas de su elemento natal, exiliadas en tierra extraña, gimiendo de añoranza. Apenas sus obras en prosa, sus cartas, algunos versos escritos directamente en francés y algunos relatos de personas que le amaron bastaron para inspirarme una ternura infinita y fraternal hacia él, tan sólo comparable a mi amistad con Virgilio. Pero el tiempo no es más que una ilusión, y ya es algo que la balsa de un mismo siglo nos haya llevado juntos: mientras que Virgilio se nos hunde en la polvareda de dos mil años de crepúsculos, Rilke está todavía tan cerca que podemos amarlo como a nosotros mismos. No basta con ser grande, con ser puro; si lo queremos tanto es porque su miseria es casi la nuestra, y la suerte le ha asignado la misma función infausta. Las soluciones que encontró para su vida repartida entre la angustia y el respeto se cuentan entre las que nosotros podríamos aceptar, y esta comunidad de peligro y de soledad hace que su genio nos resulte un poco menos extraño.

El profundo Virgilio nos hace soñar con las plantas nocturnas que crecen silenciosamente bajo los rocíos lunares, con la melancolía de los frutales corrompidos por el otoño, con el destino dorado de las abejas y de los astros. También Rilke tiene sus frutales, sus astros y su Orfeo. Pero la verdadera patria del joven Malte no son los Campos Elíseos de Gluck, sino el país enfermo y gris donde el ajusticiado se consuela con la esperanza; es París, es Praga, Purgatorios pensativos.

La luz tenebrosa que invade la habitación de la calle Toullier es la de un alba aún pálida por haber atravesado la noche, y la manzana de Cézanne hace que los árboles del huerto de Muzot se inclinen bajo su peso tranquilizador y triste. Extrañas manos, como esas que Rodin jamás se cansó de modelar, frecuentan los pasillos de esta obra crepuscular como la mañana, y que parece dictada en la hora en que los fantasmas palidecen. Si este poeta, acostumbrado a las visitaciones angélicas se consideró insustancial, humilde, despojado hasta la transparencia, es porque se sabía nacido para transmitir, para escuchar, para traducir, arriesgando su vida, esos secretos mensajes que las antenas de su genio le permitían captar; encerrado en su cuerpo, como un hombre que escucha en un navío que naufraga, mantuvo hasta el final su contacto con ese lugar misterioso de emisión, situado en el centro de los sueños.

Respeto hacia los hombres, respeto hacia sus almas invisibles o, tan rara, tan patéticamente adivinadas; respeto hacia sus tristes cuerpos que ellos mismos apenas respetan, contentándose con cuidarlos, torturarlos o negarlos. Respeto hacia las cosas, de las que los hombres abusan con mayor inconsciencia si cabe, y a las que tratan peor de los que su corazón les diría. Respeto hacia el silencio, lleno del presentimiento de voces futuras; respeto hacia el pasado, que sigue presente como la huella que deja el anillo desaparecido en el joyero, y respeto hacia el instante presente, que pronto irá a añadirse al pasado, atraído por la imantación del tiempo. Respeto hacia los ángeles, que son nuestros guardianes y tal vez nuestras almas; respeto también hacia nuestros demonios, que son la sombra que nuestros ángeles proyectan. Respeto hacia Dios, aunque no exista, pues no existir no es, después de todo, más que una manera algo más noble y más pura de ser, y porque le poseemos al menos en forma de deseo y de espera. Respeto hacia el amor, que hombre y mujeres no respetan por el miedo que tienen a ser dignos de él. Respeto hacia la muerte, que es el fruto de nuestra vida y casi su hija. Rilke respetó todas estas cosas y dedicó su existencia a venerarlas poniendo sobre ellas unas manos cada vez más temblorosas, pero que, como las de un amante, sólo tiemblan a fuerza de atrevimiento. En una época en la que morimos de sequedad desdeñosa y de indiferencia grosera, Rilke es el único poeta a quien cosas y seres entregaron sus secretos supremos, por haber sido él el único en comprender la necesidad de arrodillarse. No dispone de los dones del visionario, como Blake, o del nigromante, como Swedenborg, o del brujo, como el viejo Goethe; no posee el extraño magnetismo telúrico que hace de la obra de Mann la mayor reserva de fuerzas elementales; ni tampoco tiene entre sus dedos los utensilios cortantes y curvos de Proust. Del fondo de tanta desnudez y de tanta soledad, los privilegios de Rilke y su mismo misterio, son el resultado del respeto, de la paciencia y de la espera con las manos juntas. Un buen día, esas manos, doradas por el reflejo de no sé qué cielos desconocidos, se separaron por sí mismas, semejantes a la cáscara frágil y perecedera de un fruto formado en la profundidad de esas palmas y del que nunca sabremos si se debe más a la luz que le ha madurado o a la profundidad de la que ha salido.

En Roma, una tarde de Navidad que recuerda e iguala a la mañana de Pascua del primer Fausto, Rilke escribía a un joven poeta para aconsejarle que fuera grande, y para consolarle por estar solo. Entre los compañeros dispuestos a probar nuestras soledades, enumeraba a Dios, y también a la primavera, y a la infancia, y sobre todo al viento “que pasó sobre los árboles de numerosos países”. El recuerdo de Rilke se ha vuelto semejante a esa brisa que de nuevo abre, como una rosa de Jericó, el corazón árido de los solitarios. Porque él fue triste, nuestra amargura es menos grande; porque él vivió sin seguridades, nosotros estamos menos inquietos; porque él estuvo solo, nosotros nos sentimos menos abandonados. Diez años hace ahora que Rilke entró en esa tierra en la que el sepulturero de sus cuentos esperaba ahondar lo suficiente como para encontrar a Dios, y ya la obra de este poeta ha adquirido un rostro de Ángel y aporta a los desdichados el refrigerio de sus propias lágrimas.

Marguerite Yourcenar

Traducción de Almudena Nicás



("Yourcenar sobre Rilke", publicado en el blog de Xoán Abeleira: http://xoanabeleira.blogaliza.org/2010/09/11/yourcenar-sobre-rilke/)

viernes, 17 de septiembre de 2010

EL INFIERNO

Había dos hombres en la puerta charlando. Apenas se fijaron en ella. Comían patatas fritas, y bebían cerveza, y reían a carcajadas. Cuando las puertas se abrieron, Sofía entró despacio, intentando evitar que se notase. Eran las nueve. El supermercado estaba vacío. Sólo ella y aquellos dos hombres. Cogió el carrito, aunque sabía muy bien que le sobraría mucho espacio, pero detestaba aquellas cestitas. Se detuvo en todas y cada una de las estanterías: la de bollería, la de las bebidas, la de las conservas… Se acercó a la carnicería y escudriñó cada pedazo de carne, los embutidos, todo. En la pescadería no se fijó en nada. Cada vez que veía un pez muerto sentía náuseas, nunca había sabido por qué. Una hora más tarde, decidió dar media vuelta y despacio, muy despacio, dirigirse a los refrigerados. Cuando los vio, lejos aún, pero perfectamente delineado su contorno rosa, azul, verde, su simetría cuadrada y aquellas tres grandes estrellas, aparcó el carro. Se puso a correr, sin darse cuenta. Había perdido el control de nuevo. Comenzó a sacar uno tras otro: helado de fresa, de nata, de chocolate, de chocolate con nueces, de arándanos… Ya no le cabían más en el regazo. Los helados caían al suelo uno tras otro, pero ella seguía y seguía. Nunca serían suficientes. Cuarenta euros en el bolsillo, eso era todo. No quedaba nada más. Su vida se resumía en cuarenta euros en el bolsillo. El se había llevado a los niños por la noche, mientras ella dormía. Desde que tomaba las pastillas le costaba levantarse por las mañanas, el sueño era demasiado pesado y denso. Esta sería la última vez, lo sabía: no volvería a verlos. Pensó en Andrea, la pequeña, y se le cayeron todos los helados que había conseguido mantener aferrados a su mano izquierda. Se sentó en el suelo. El encargado llegó corriendo y al verla ahí, en el suelo, cubierta de una especie de pasta espesa y de colores, le pareció tan patética que decidió no volver a pasar por allí hasta las once. Sofía sintió mucho frío. En el infierno hace frío, pensó. Todo es mentira, todo es mentira, susurró mientras se levantaba.


Ana Vega


CONDICIONES DE MUJER Y HOMBRE EN PIE DE GUERRA



Siempre he pensado en David González como una especie de guerrero ancestral, único, un espíritu libre, consciente y fuerte, que proviene de una raza desconocida; quizá debamos trasladarnos al origen del hombre salvaje, puro instinto, corazón y carne, piel dulce en tantas ocasiones. La conciencia o el exceso de consciencia pueden dañarte de un modo profundo y definitivo, implacable, si tu elección consiste en la verdad, en seguir en pie de guerra pese a todo. Difícil mantener cierta coherencia vital, personal y profesional no sólo hoy día, sino como simple ser humano, coherencia que David mantiene en todo momento hasta el vértigo, o el látigo, si es necesario, pero siempre, siempre, con la cabeza alta y las botas bien puestas, marcando el paso.
En este caso, David crea, o une, o da forma, o despierta, a una tribu de guerreras que permanecía no en la sombra –algo incompatible con ciertas mujeres, cierto tipo de “maneras de recogerse el pelo”- pero sí a cierta distancia de medios, público o vinculación inexistente entre ellas hasta ahora (salvo algunas antologías y libros que ya se habían percatado de este dulce temblor subterráneo que va moviendo cimientos, conciencias). Presentamos aquí un libro en pie de guerra, de versos duros, de mujeres que escriben “con los dientes”, de mujeres que se defienden con palabras, sin miedo, rompiendo y rasgando cada día el rol –máscara, ataduras, el corsé que deforma…- que la sociedad se empeña en aplicar hasta arrancar todo atisbo de individualidad en la mirada, mujeres a las que me gusta definir recordando el bellísimo libro, o manual de supervivencia, de Clarissa Pinkola Estés: “mujeres que corren con los lobos”. Y es necesario advertir al mundo que contra el instinto de una mujer salvaje todo intento de domesticación está perdido de antemano. Siglos y siglos quemándonos en la hoguera y aún seguimos aquí, en pie de guerra.
“Las personas heridas son peligrosas, saben que pueden sobrevivir”. Damage. L.Malle.

jueves, 16 de septiembre de 2010

ELLA VENDRÁ (Un poema de José Manuel Vara reinterpretado por Lucía Fraga)



Sobre una mecedora llena de carcoma,
Se balancea inútilmente un cuerpo inerme,
Al que le han arrancado la vida
Las poluciones nocturnas y las ausencias de la fémina.
Su sexo flácido ya no chorrea semen,
Porque le falta el hueco de su muerte.
El hueco en que cada noche se perdía para siempre.

Pero ella vendrá, seguro.
Vendrá como un niño salvaje que no conoce
Los códigos de la sociedad más elemental.
Envuelta en lycra y sin bragas, para que puedas
Posar tu mano ansiosa debajo de la falda.
Con ojos de gata enferma, febriles y amarillos,
Que piden un poco de aire para llenar tu vacío.

Pasan las horas, pasan los minutos
Y tú esperas el clavar de sus tacones contra el suelo
Como anuncio de desvelo de tu cárcel de carne humana.
Mas persiste la pesadilla del sexo blando que cae
Como muerto sobre tus piernas de herido de guerra.
Estás encerrado en una jaula de metalurgia onírica
Donde ella se deshace como un castillo de arena.

Pero ella vendrá, seguro.
Vendrá maquillada como una zorra de alto standing
Y desatará todas tus cadenas de sueño forjado.
Se quitará el vestido y dejará las mentiras,
Para desnudarse lentamente y descubrirte
Que el cuerpo que amas no es más que falacia.
Descaro de látex y ortodoncia en los dientes.

Pasan las horas, pasan los minutos
Y volvemos al tiempo en el que todo era negro.
Al principio era el caos...hasta que llegó ella
Con su sonrisa lasciva y ritos carnales
Que te impusieron un yugo como la visión
De sus pezones centelleantes,
Afilados como cuchillos prestos al ataque.

Pero ella vendrá, seguro.
Traerá su ración de paraísos artificiales
Y con su lengua te pondrá un poco de edén
En la punta de la polla.
La merca será buena y se pondrá como loca,
Repitiendo la misma escena para voyeaurs
Que tanto la fascina como a una profesional del mercado.

Pasan las horas, pasan los minutos
Y tú como a una niña le darás el jarabe de la noche
Para que trague hasta la última gota.
Ella más ansiosa reclamará otra cucharada que tú
Revolverás en tus entrañas con el calor de un vaso de leche.
La mujer-veneno quiere ser pequeña para que la cambien
Y le den de mamar como cuando vino al mundo.

Ella vendrá, seguro.
Cargada de ojeras, de participar en otras operetas.
Con la marca de una bofetada y un cardenal en la pierna.
De regreso a una infancia de dolor con sabor a beso sangriento.
Con un único deseo.
Olvidar.
¡Fóllame de nuevo!

miércoles, 15 de septiembre de 2010

1 poema de David de la Rosa




MI ÁNGEL DE LA GUARDA

aquí
en la ventana
escribo y fumo
y espero
a que mi ángel de la guarda
salga de trabajar

David de la Rosa. PALABRADA. Prólogo de Alfonso Aguado Ortuño. Editorial Poesía Eres Tú, Madrid, 2009.

martes, 14 de septiembre de 2010

PRESENTACIÓN "LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO"
LIBRERÍA CERVANTES DE OVIEDO, JUEVES 16 DE SEPTIEMBRE, 19:30h

Editado por Bartleby.

Intervienen: David González y Ana Vega.

Sinopsis:
David González ha reunido en La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger a trece mujeres poetas con denominadores comunes. Son poetas al margen, casi todas. Duras. Guerreras. Alternativas. Sin pelos en la lengua. Poetas que escriben con el cuchillo entre los dientes y tienen los ovarios bien puestos.

viernes, 10 de septiembre de 2010

la noche en blanco

hola, nada
que mañana a las 21h en la residencia de estudiantes
(c/ pinar, 23 madrid)
voy a leer poemas

por si a alguien le apetece acercarse

besos madrileños
como los churros


(como no sale mi nombre
que soy isabel bono

adió)

UVE PUNTO ERRE

Que uno nunca sabe dónde va a estar la tuerca
que de una vuelta lo gire todo y todo cambie.
De lo malo sacar siempre algo bueno como el tiempo
perdido en aprender nombres de pilotos y marcas de moto
que más tarde serviría para ser la única persona amante
del único cantante italiano que aquí no se conocía
y poder impresionarte con el dato.
Y eso es sólo un ejemplo.
De una nube negra obtener energía calorífica cual carbón,
de una llamada que no llega aprender a esperar y a respetar el olvido.
Crear una sonata con las quejas recogidas,
dibujar una ventana por la que meterse cuando se necesite,
nada de lo hecho es para nada,
nada de lo armado se deshace, míralo, ahí queda
montado y preparado para el salto mortal definitivo.
Que merece la pena seguir consintiendo en conocerse
que aunque más tarde datos y formas se desdibujen
me sé todas las curvas de Sepang y de Mugello.


Fix you - Coldplay

martes, 7 de septiembre de 2010

Vinalia Trippers: Plan 9 del Espacio Exterior en Madrid

18 septiembre 2010: 21 h: La Latina: Madrid: Casa de los Jacintos: Arganzuela, 11: Fiesta presentación del número 10 de Vinalia Trippers: Plan 9 del Espacio Exterior:

lunes, 6 de septiembre de 2010

Poema y collage Lola Lugo


He olvidado, a fuerza de costumbre,
que los labios
son cartas de ida y vuelta

que las palabras
persianas
y una penumbra
para deletrear
caras, perros y nubes.

He olvidado,
que antes de apurar el vaso,
me bastaba
el dulce licor
de una tarde de verano

y que las cometas de los niños,
en la playa,
son caricias que ignoran
los pastos del futuro.

He conjugado,
mal y rápido,
verbos
que saben demasiado a pasado,
y me he quemado
con las brasas
de esas imágenes evanescentes.

Y lo he vivido todo
como un sueño,
a punto siempre de romperse.






viernes, 3 de septiembre de 2010

1 poema de Ángel González González, de su poemario MUÑECA RUSA


NUNCA PROFUNDIZAR EN LA MATERIA
Todas aquellas mentiras,
liadas como un porro
y produciendo el mismo efecto
en la memoria.
Jugué contigo
a la venda en los ojos,
divagando
por ese mundo de ingenios
y aventuras someras,
siempre idílicas...
Una regla tan solo:
no profundizar nunca en la materia.
Todo a lo que le claves el diente
irá progresivamente
perdiendo la gracia.
Ángel González González. MUÑECA RUSA. Ediciones del 4 de agosto, Logroño, 2010.

miércoles, 1 de septiembre de 2010

En Culturamas: La manera de recogerse el pelo: crítica de Alberto García-Teresa

Vaya por delante nuestro agradecimiento a Alberto García-Teresa por la estupenda crítica que ha escrito sobre La manera de recogerse el pelo, Generación Blogger, en Culturamas.

La puedes leer AQUÍ

Aquellos de los que no hablamos
están ahí pidiendo su parte.
Son pacientes y pasan desapercibidos
pero, a veces, podemos ver su rastro,
como el grito de Wilhem,
reapareciendo a través de la historia.
Aquellos de los que no hablamos
cuidan nuestro camino,
colocan baldosas mejores
para evitarnos tropiezos.
Y seguimos sin verles.
Aquellos de los que no hablamos
reconocen la contiuidad y el cambio
y todos los detalles nuevos,
y todo lo que les has quitado.
Aquellos de los que no hablamos
algún día,
tomarán su parte.

martes, 31 de agosto de 2010

NEGRA Y DE METAL (Lucía Fraga)


No puedo lucir azahar en la muñeca el día de mi boda
O, tal vez, puede que nunca me lleve al altar mi padre.
Yo nací para doncella hasta el matrimonio,
Pero una noche de copas se me rompieron todos los cristales.
Empecé con un gin-tonic y acabé frecuentando un frío motel
A veinte kilómetros de la ciudad y a un abismo de mi mente.

De motel a Hotel, de Copa a Champagne,
De Señorita a Quientuquieras, cariño.

Puede ser que no fuera prudente vestirse de blanco en esta ocasión.
Aunque no tenga ya el himen de porcelana y por mi cuerpo
Hayan desfilado desde abogados a trapecistas dejando sus babas,
Siempre queda un deseo de ser la cenicienta antes de las doce.
No, no me casaré con un tipo que me saque del arroyo.
Perdí la inocencia cuando las otras niñas jugaban a la cuerda.

De motel a Hotel, de Copa a Champagne,
De Señorita a Quientuquieras, cariño.

Yo me diluía como tinta en alcohol creciendo a bofetadas.
Y resultó que el amor era una quimera que se puede ofrecer
Al mejor postor con máster, sin estudios o con carrera.
Drástica gimnástica de golpes pélvicos y púbicos
Por los que te llaman “Puta” en la calle y te adoran
como a una Virgen en la cama.

De motel a Hotel, de Copa a Champagne,
De Señorita a Quientuquieras, cariño.

Las noches histriónicas, histéricas, heladas se llenaban
De ansiolíticos, ginebra y saludos al cuadro de Don Gaspar Melchor de Jovellanos,
Que miraba con reproche
Las fotos familiares recortadas, vacías de mí,
Las colillas, la ropa sucia, las sábanas sudadas
De dos cuerpos que se encontraron.

De motel a Hotel, de Copa a Champagne,
De Señorita a Quientuquieras, cariño.

Mejor para todos que papá haya muerto.
Ya no llevaré velo para tapar ninguna desvergüenza.
Ni me sacará del arroyo ese tipo rico y viejo que dice que me quiere.
Ella fue tomando mi cuerpo y yo fui vendiendo mi alma.
Ésta es la última que chupo. Negra. De metal.
Todo esto quedará perdido.

Menos mal que después no tengo que limpiar.

lunes, 30 de agosto de 2010

Marcas, un poema de Siracusa Bravo Guerrero



MARCAS

No tengo palabras lo suficientemente afiladas
como para arañarte la espalda
y dejártela marcada


para siempre.




SIRACUSA BRAVO GUERRERO, Indigesta, El Cangrejo Pistolero, Cuaderno Caníbal nº 0, Sevilla, 2009

domingo, 29 de agosto de 2010

"Escura e azul" (Autobiografía) de LUPE GÓMEZ

Eu son Lupe, unha nena moi silenciosa, moi alegre, moi forte. Buscando sempre, na miña vida, a liberdade escura e azul dos elefantes. Nacín en Fisteus, unha aldea bonita onde a natureza brillaba. Eu ía coas vacas, en paz, e berraba na escola. Todo era sangrar. Todo era bonito, limpo. Bailar. Romper a gorxa e volver a amar, con ollos limpos, novos. Sentía, dende nena, que todo era demasiado grande, e que non había sitio para min. A veces tiven que chorar, tolear. A veces sufrir, e levantar os ollos no sitio dos mapas. A veces facer circunferencias nos campos e levantar a saia e ensinar o sexo, a sinceridade, as bragas. Escribir, dende sempre, para recuperarme, para levantar os ollos, para soportar o mundo, para voar, para romper a realidade. Facer poesía, como quen fai barcos. Construir o sexo, a cerámica. Facer nos meus ollos unha risa moi escandalosa, moi libre, moi alta. Bailar cos meus amigos na aldea. Na aldea nacín, e da aldea fun expulsada. Con desgarro, con dor. Nacín no galego, e en Curtis e en La Coruña sentín frustracción. Estudei, eu era moi estudosa, gustábame estudar. Para min era como un exilio. Dentro de min había unha revolución enorme. Víñenme a Santiago de Compostela a vivir e a facer Xornalismo. Nesta cidade abrinme aos soños. Nesta cidade empezei a vivir. Aqui o meu mundo medrou moito. Aqui escribin os meus sete libros, e agora estou escribindo o octavo, unha biografía sobre unha muller maravillosa e intensa. Aqui renunciei a ser perfecta e convertinme nun cocodrilo. Aqui empezei a colaborar con El Correo Gallego e Galicia Hoxe. Fago artigos e críticas de libros e teatro como quen fai pan. Coa pulsión do infinito. Coa miña forza de nena pequena. Gardo en min moita rebeldía e moitas ganas de bailar. Os meus libros son os meus fillos. Pornografía naceu con éxito e con dor. Os teus dedos na miña braga con regra é unha historia de amor vivida en Compostela, chea de tenrura e paixón. Poesía fea naceu dunha forma moi viva, moi directa. Naceu nas cartas que eu escribía e lle mandaba aos meus amigos. Fisteus era un mundo é o meu libro máis alegre, o máis optimista, o máis sincero. É un libro moi vivido. Unha narración-poema feita coa miña vida, cos meus sentimentos. Querida Uxía vai dirixido para os nenos, e está escrito coa miña fantasía e co meu amor. Cando escribo esto, está a piques de sair o meu poemario Levantar as tetas, outra mostra máis do meu orgullo de ser Lupe, unha nena enferma que fai poemas mínimos, limpos, vivos. Tamén, gañei un premio co meu poemario O útero dos cabalos. Un poemario de poemas vitalistas, longos. Moi diferentes ás miñas poesías de antes.
Para min vivir consiste en escribir. Non concibo a miña vida sen escrita. Eu, se non escribo, non son eu. Son outra, estranxeira, alienada, perfecta. E eu non quero vivir chorando. Non quero nin imaxino unha vida sen escrita. Xa non quero ser perfecta, gris e de goma. Agora quero ser eu, Lupiverdiazul. Eu chámome asi, Lupiverdiazul. Quero vivir e que todo sexa bonito e emocionante. Encántame recitar, facer moitos recitais, berrar as miñas palabras. Os recitais son para min algo maravilloso, máxico e extraño. Fundirme coa xente, dunha forma intensa, catártica, sagrada. Berrando moito. Elevando a alegría e o llanto.
Morrerei algún dia, pero agora quero ser libre, e vivir todo intensamente. Agora quero enamorarme moito dos mozos, soñar, escaparme da escola. Quero beber cervexa polas noites en Compostela. Facer viaxes a Fisteus e a Portugal. Non quero ser real. Quero bailar.

extraído da BVG, biblioteca virtual galega.

viernes, 27 de agosto de 2010

Lourdes, un poema de Javier Gato


LOURDES


Entre el choque de los vasos de whisky,
las risotadas degradadas con éxtasis,
el acoso de luces y flashes en la bruma,
entre el roce lascivo de bultos y curvas
el rictus fúnebre, implacable,
de Lourdes.
Por encima de la música ensordecedora
me llegan los alaridos del silencio de Lourdes,
toda labios sucios de carmín agrio.
Verla observándolo todo desde la barra
con ojos de vodka
es ver que al fin y al cabo
el hombre es un ser para la muerte.

JAVIER GATO, Diario de un gato nocturno, El Cangrejo Pistolero, Sevilla, 2010.

jueves, 26 de agosto de 2010

Entrevista en RNE a José Ángel Barrueco & Mario Crespo

En Radio Nacional de España han entrevistado hace nada a los escritores José Ángel Barrueco y Mario Crespo. Una muy buena entrevista de unos diez minutos, desde el minuto 18 al 29, que podéis escuchar si pincháis aquí: Entrevista a José Ángel Barrueco & Mario Crespo.



De izquierda a derecha: Marta, David, Jose Ángel, Vicente y Mario. Foto de Jul.

un poema de isabel bono


y piensas,
hubo horas de silencio en una casa
cuando las tardes se vaciaban
de familia, de amigos
y el deseo de soledad
te tomaba para emprender
una búsqueda sin riesgos

ahora aquellas tardes no existen
porque no existe aquella casa
ni aquella luz

y piensas,
la luz nunca vuelve

Ángel González González: Muñeca Rusa




VERSIÓN 1.3.1

Sabemos
de la existencia
en el cole
de un chico de treinta y tantos
que te espera a la puerta
mientras sigues saltando
la valla de atrás
en siempre huida.

Ángel González González. MUÑECA RUSA. Ediciones del 4 de agosto, Logroño, 2010.

miércoles, 25 de agosto de 2010

Un poema de Mada Alderete



esta noche sin hombre
en la que empieza el otoño
mi cama se ha llenado
de chales y de faldas
las viejas amigas
han venido a mis sueños
qué bien lo hemos pasado
nos apoyábamos unas en otras
nos tocábamos el pelo
y las arruguitas de la smanos
todas estábamos menstruando
y atardecía
como en nuestras vidas
a cámara lenta
con esa luz baja del poniente

pero qué paz
todas estaban aquí
y se reían
viejas, sabias y amigas
con los ojos cansados
y las miradas nada frívolas
de las supervivientes


MADA ALDERETE, La hembra te da permiso, Baile del Sol, 2010

martes, 24 de agosto de 2010

Entrevista a Isla Correyero para la revista Ágora en 1999


Doy las gracias a Francisco Javier Illán Vivas que me ha facilitado la digitalización de esta entrevista realizada en el lejano 1999. Os pongo aquí las dos páginas. Recuerdo cómo me divertí.

Mary Jo Bang: ELEGÍA: Qué hermoso:



QUÉ HERMOSO

Una lente personal: cristal combando los rayos
que le dieron a una las noticias de aquel día,
repitiendo todos y cada uno de los días,

sólo recuerdas que habitas
un planeta que evoluciona.
Qué hermoso, pensó ella, lo que hace distancia

por agua, la vista desde arriba o lejos.
En el sueño de anoche, volvían de nuevo
al comienzo. Ella era una niña

y él era un niño.
Un avión la apeó y la dejó allí.
Frío blanqueando el blanco cielo más blanco.

Entonces un bisturí la seccionó abriéndola para que el mundo entero
fuera mar.

Mary Jo Bang. ELEGÍA. Traducción y prólogo de Jaime Priede. Bartleby Editores, Madrid, 2010.

domingo, 22 de agosto de 2010

sábado, 21 de agosto de 2010

Antonio Martínez i Ferrer: Senderos (Antología poética)



Cuando siento que la palabra
se convierte
en la estrategia del artificio,

sólo me queda
apartarme en silencio
hacia ningún sitio.

Cuánta soledad.

Antonio Martínez i Ferrer. SENDEROS (Antología poética). Prólogo de Antonio Orihuela. Asociación Cultural Crecida, Ayamonte, Huelva, 2010.

viernes, 20 de agosto de 2010

de amigo a novio (invisible), un vómito de Vuk

me he buscado un fiancé

para poder cambiar en facebook

la sección status

con algo que suene más lleno que la verdad

más fuerte que single

algo como

in a relationship with

o engaged o

married to

.

así que

he vestido la almohada con el traje

que mi último novio olvidó

pegué la cara de un modelo sobre la sábana

y nos retraté felices frente a una palmera

.

ahora la llevo siempre metida en la cartera

con una dedicatoria en la trasera

que yo también inventé

.

cuando estoy triste la miro

y entonces sólo entonces

dejo de sentirme sola

..

.

de para-no(v)ia, dé-lirios de des-amor un poemario alternativo (ahora sí ahora no) en in-constante regurgitación. Se permite la libre participación bajo el título "para-no(v)ias". los textos seleccionados serán publicados en Freudian editions, con un penen de regalen o un donut de chocolaten.

RETIRADAS A TIEMPO

A los que me salvan

Poner cara de complacencia y no dejar que los pensamientos afloren a los dientes.

Mezclar calor y cerveza deja de ser eficaz a partir de la tercera.
La mejor canción de los últimos veinticinco años tendrá que ser la más influyente.
Funkytown, por ejemplo. Ni de coña. Pero no se me ocurre otra.
Al final el más pesado podría ser la salvación.
Me ato una cuerda a la muñeca para que alguien tire desde el otro lado.
Encefalograma plano, en serio.
Hoy nadie quiere hablar de Siria.
Tengo que limarme las uñas, otra vez.
Una vaca que toca el violín, qué bonita.
Espera, que doy el salto a Matrix.
No, yo tampoco soporto a
los escorpio ni a los cáncer.
Tiro yo un poco de la cuerda, no sea que se hayan olvidado de mí.
Marcharse o morir.

jueves, 19 de agosto de 2010

Calles: 1 poema de Naomi Shinab Nye




CALLES

Un hombre deja el mundo
y las calles que vivió
crecen un poco más pequeñas.

Una oscura ventana más
en esta ciudad, y los higos en las ramas
se suavizan para los pájaros.

Si nosotros al atardecer permanecemos
lo suficientemente quietos, todos crecemos
de pie silenciosamente juntos.
Arriba, escandalosos estorninos reclaman sus árboles
y el cielo que cose y cose, incansablemente cociendo,
deja caer su dobladillo púrpura.
Cada cosa en su tiempo y en su lugar;
sería bueno pensar lo mismo de la gente.
Algunas personas lo están. Ellos duermen de un modo completo,
despiertan frescos. Otros viven en dos mundos,
el perdido y el recordado.
Duermen dos veces, una vez por el que se ha ido,
y una vez por ellos mismos. Sueñan espeso,
sueñan doble, despiertan en un sueño
dentro de otro sueño, caminan calles cortas,
dicen nombres y entonces ellos mismos se contestan.

Naomi Shibab Nye. OTRA CANCIÓN (Seis Poetas Norteamericanos). Ediciones El Tucán de Virginia, México, 1999.

Un poema de Laura del Rosal




Un dolor bello,
entre mis huesos finos,
un dolor bello:

El dulce peso de la noche
al hundirme las costillas.

LAURA DEL ROSAL, También mis ojos, El Cangrejo Pistolero, Sevilla, 2010

martes, 17 de agosto de 2010

Daniel Defoe: Diario del año de la peste.



Ya he mencionado cómo el pueblo se sumió en un estdo de desesperanza de la vida y de abandono de sí mismo. Este síntoma tuvo, por sí solo, un efecto extraño sobre nosotros durante tres o cuatro semanas, es decir, transformó a las gentes en seres audaces y temerarios: ya no se rehuían unos a otros ni se mantenían recluidos tras sus puertas, sino que iban a todas partes y comenzaban a conversar entre sí. Uno decía a otro: "No os pregunto cómo estáis ni os digo cómo estoy yo; es seguro que moriremos todos, de modo que no tiene importancia saber quién está sano ni quién está enfermo".

Daniel Defoe. Diario del año de la peste. Traducción de Pablo de Grosschmid. Editorial Seix Barral, Barcelona, 1996.

Nacho Montoto: 1 poema de SUPERÁVIT, su próximo poemario.



ESTA MAÑANA se ha caído un nido de aquél árbol, nadie se ha dado cuenta, dos gorriones han perdido la vida, otra catástrofe natural, y los telediarios no se han hecho eco de esta noticia. Tú, mientras tanto, soñabas, dormías.

Nacho Montoto. SUPERÁVIT. De próxima edición en Cangrejo Pistolero Ediciones.

lunes, 16 de agosto de 2010

David Cruz: Oficio



OFICIO

a Alfredo Tejas

No soñaremos con la eternidad para siempre.
El vuelo no nos fue dado
en una apuesta de cartas
ni en un partido donde los jugadores
patearon a su sombra.
Seamos realistas:
las puertas que abrimos
fueron equivocadas.
En los anuncios a los que enviamos
la hoja de vida,
no contrataban equilibristas
sin experiencia.

David Cruz. Natación Nocturna. Editorial Costa Rica, 2005.