HUELLA ( CUADRO LOLA LUGO )

Feliz 2009 a todos

INSTINTO





El viejo solía ir a cazar solo. El y aquel perro gris que le seguía a todas partes desde que apareció junto a la verja. Ya no hacía tanto frío, el invierno dejaba paso a la primavera. Era temprano, las ocho o nueve de la mañana. El bosque parecía el lugar más tranquilo del mundo. La escopeta pesaba más que la última vez, ahora empezaba a notar eso de la edad. El perro le seguía sigilosamente, contento, olisqueando aquí y allá. Hacía casi dos años que no salía de caza. Apenas quedaba nada que mereciese la pena por allí.
Se vislumbraba un claro al fondo, cerca del río. Decidió bajar y dejar que el perro bebiese un poco y echar un vistazo. El río tenía un caudal abundante todavía, nada que ver con el que él había conocido de niño. Todo había cambiado. Ahora estaba solo. Recordó a su padre pescando en ese mismo río, cerca de casa; y cuando él y Tomás se bañaban y resbalaban con las piedras. Junto a ese mismo río había conseguido arrastrar a Teresa, y convencerla de su amor mientras le subía la falda. Ella opuso resistencia pero a él eso nunca le importó ni antes ni después de veinte años de matrimonio. Ahora ella estaba muerta y él seguía allí, de caza, con aquel perro viejo como él.
Un chillido alertó al perro. Salió corriendo hacia arriba, hacia el bosque. El viejo cogió la escopeta en la mano y subió. Cuando iba a llamar al perro recordó que no sabía su nombre, si es que tenía alguno. Silbó. Se paró en seco, intentando escuchar algo. Nada. Ninguna señal. Siguió caminando. Le pareció ver a dos chicos alejarse corriendo. Oyó sus risas y una especie de gimoteo más cerca. Se dirigió al lugar del que parecían huir. El instinto le decía que allí no pasaba nada bueno. Ya no se escuchaba nada, ni risas, ni ninguna voz. El perro apareció de pronto entre los arbustos. Se alegró de verlo, pero no sabía por qué. Odiaba ese perro, le recordaba a él. Era feo y flacucho, tenía todas y cada una de las costillas marcadas. Había recibido más de un golpe, eso sin duda. El perro se acercó moviendo la cola. Traía algo en la boca. El viejo se agachó y lo cogió: era un pedazo de tela, con flores y muchos colores. El perro ladró, orgulloso de su hallazgo. Escuchó de nuevo un llanto cerca, le hizo un ademán al perro para que se callara y se acercó a los arbustos de los que el perro había salido. Vio a una chica semidesnuda, alejándose, torpe, cayéndose al suelo a cada paso. Tenía el pelo alborotado y se alejaba sin rumbo. El viejo decidió que ya era hora de regresar a casa. Eran las doce y tenía hambre. Le hizo un gesto al perro, colocó la escopeta en el hombro izquierdo y se marchó. El perro cogió el pedazo de tela en la boca y siguió al viejo.

Ana Vega

flying bloguer in canary islands

Vuk strikes again...

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hoy a las 20h30

en el club de prensa canaria

(c/ león y castillo 39

las palmas)

.

...presentación de Guerra de Identidad

blogueros anónimos / museo de autómatas, anotación de vukušić

"no dejar que la máquina te domine
es fundamental"
hola me llamo vuk y soy bloguera // llevo dos días sin actualizar el blog //
.
al principio / lo hacía a escondidas / como si ya supiera que era pecado / después abiertamente / a todas horas / sin que me importara / lo más mínimo / la comunicación física //
.
llevo dos días sin actualizarlo / pero mi familia me ayuda / mis amigos me comprenden / y mi compañero me apoya //
.
y aunque de vez en cuando / me vienen sudores fríos / y la templanza se me quiebra / porque pienso que algo le habrá sucedido a los otros / que habrán encontrado las palabras que busco / que me dirán qué piensan y saben / que me mostrarán una imagen certera // intento no caer en la tentación / pero a veces pienso que sólo tengo una salida / darme de baja de internet / o romper de una patada el router / porque ni el yoga / ni la meditación me ayudan / porque veo a buda con pixels / y dios es un pop-up que me dice guay //
.
pienso / que tengo que pensar: "no dejar que la máquina te domine es fundamental" ///

foto by Vuk en el Museo de autómatas y anotación personal (diario de pensamientos)

Un poema de Ana Pérez Cañamares

MI PADRE SE LLAMABA DANIEL

Lo primero que pensé fue:
se ha muerto solo
(acompañar en la muerte
es el mejor bálsamo
para la culpa)

Lo segundo que pensé:
no me ha devuelto
mi última llamada
(nunca nos planteamos
que el deseo de independencia
también puede ser hereditario)

Lo tercero: ya no tengo padres
(y al mirar atrás descubrí
que hace ya mucho tiempo
que ninguna mano
sujeta la bici que monto)

Ahora no puedo dejar de pensar:
padre, yo no estoy muerta
pero también me pierdo muchas cosas.

Ya no estoy enfadada contigo.
Cada vez que te pienso
es domingo por la mañana.
Me llevas sobre los hombros
y yo sé que vas a invitarme
a un batido de chocolate
en el bar de la barra de zinc.
Después tu mano grande se abrirá
frente a mis ojos, y me mostrará el tesoro:
una chapa de mirinda y otra de pepsi.

Cuarenta años para descubrir
que allí estaba todo ya dicho.

ANA PÉREZ CAÑAMARES

PAREDES HABLAN:Graffitis y pintadas

OTES


David González

SAN

BELIN


Hace poco se desarrolló en Córdoba un proyecto coordinado por el artista Javier Flores,llamado Paredes Hablan.Se trataba de reflexionar críticamente, utilizando como medios de expresión el graffiti y las pintadas, sobre un acontecimiento histórico como fue Mayo del 68, que no sólo sacudió al país vecino, sino también las conciencias y el pensamiento en general.

Para realizar este proyecto se invitó a graffiteros nacionales e internacionales de la talla de: San, SLK, Remed, Fefe, El niño de las pinturas, Belin, Otes, Nankayshan, Dran, Iony.

En el apartado de las pintadas participaron: David González, J.Riechmann, Julio Anguita, Antonio Romero del grupo Poliposeidas, El colectivo Masa Crítica, Adolescentes inmigrantes, La Acequia, Asociación Educativa Barbiana y una servidora.

Me gustó mucho la idea y, me pareció interesante, sacar a la calle la poesía, la filosofía y el arte en general.Muchas personas pudieron presenciar este acontecimiento, desde personas mayores que se sorprendían y preguntaban, hasta niños que se quedaban literalmente embobados viendo a los graffiteros en directo. No puedo colgar todas las fotos.He tenido que seleccionar sabiendo que dejaba mucho fuera.Sólo espero que os gusten y que sirvan para disfrutarlas y, también, remover un poquito nuestros pensamientos.Un saludo. Lola Lugo.

un poema de silvia oviedo

son las seis a.m.
en el telediario un hombre habla de otro hombre
que habla de otro hombre que habla de mi hombre
la calle está helada

yo intento entender el olvido y la muerte

te veo desnudo;
eres eterno

eres el eje que mueve el mundo esta mañana
ahora que yo no puedo dejar de pensar en el olvido y la muerte
ahora que no pasa ningún coche fuera
ahora que no pasa nada fuera

dentro explota

FALDA HOJAS ( Lola Lugo )

"salir indemne del temporal nocturno" un poema de safrika

"Incluso las discusiones / más inútiles / siempre fueron / algo espléndido" Charles Bukowski.

Salir indemne del temporal nocturno.
He pensado que, es verdad, soporto poco ciertos / tonos de voz. / El otro día me llamó esa mujer horrible por teléfono / y tuve que ponerle las cosas en su sitio / -Te has olvidado. / -Por dios, trato de hacerlo. / Y que me dices, del infortunio de acabar / las noches en la calle con este frío dando vueltas a la / manzana con la maleta hecha y no queriendo ir a / ninguna parte más que a casa, donde / hubo un estallido de comida sobre / la mesita auxiliar. / He pensado que después de todo, si logro limpiar mis / zapatos y no volver a pisar ninguna mierda, en fin, si logro / superar la prueba y hacer la dieta ir al dentista a la / universidad joder ser alguien en la vida salir en el periódico / hasta en las necrológicas y que en la noticia ¿vale? pongan / una foto mía y no una del tanatorio, ¿vale?, ¿me entiendes? / He pensado que puestos a pasar la vida con alguien, todo esto / tan hueco y críptico que siento a veces podría enseñártelo y / si tú no te asustas a lo mejor podemos, no sé, / cantar algo, recrearnos en lo que éramos antes para volver a / serlo, en qué te conviertes no lo sé yo, y en qué me conviertote lo diré, encharca, en islote, en retirada, en brizna o en codicia yo qué sé / avidez y contención. Todos los días / miro a mi madre en esa fotografía y su belleza me deja / subnormal. Y quiero, no sé si me entiendes, tener / una familia rara y fardar de piernas kilométricas y tener piscina, / y curiosidad y nobleza. Quiero estar siempre contigo y / comprarte zapatillas ir al teatro y conversar despacio bajo una / sombrilla en una calle peatonal. / He pensado que estoy perdiendo facultades en esto de / amar, / quiero despedirme de la vecina vieja, y si nos vamos / a una nueva casa quiero que recuerdes quien soy, quien fui / un día por la noche dejando mensajes en tu contestador / quien fui con el choque anafiláctico y toda esa mierda que / me hace feliz recordar y que tengo encerrada en el puño / como una posesión preciosa con la que restituir el presente, / y puedes enfadarte y comprarme joyas si quieres puedes / venir a casa temprano y querer estar conmigo, también puedes / no querer porque yo, que soy muy dura, coseré lo que se rompa / no te preocupes que / lo coseré, una y otra vez, con exactitud, / con la que sea posible, te miraré y gritaré por la ventana / que da a la plaza cualquier cosa, coño, que talento me sobra, / nos sobra a los dos, vaya. / Vamos a usarlo también para querernos.

extraído del blog de Safrika

"SUBALTERNA" de Adriana Bañares Camacho

Pubertad.

No soy yo lo que hay reflejado en el espejo. Esa no soy yo. El mundo se ha despertado diferente esta mañana y alguno de la radio dice que mi reloj miente. Ahora parece que no me he levantado tan tarde.

Pero esta no parece mi casa, ni el reloj mi reloj, ni siquiera mi muñeca porque este cuerpo lo siento ajeno a mí.

Me siento como la copia de alguien, y no me importa de quién. Me costó aprender que por haber sido tan hipócrita me he convertido en un ser deshumanizado, falso. Ahora soy un ente errante sin registro y sin sombra. Tengo tan poca personalidad que por no ser no puedo ser ni un espíritu. Porque carezco tanto de alma como de mente. Escribo lo que escribo porque entre mis dedos aún quedan resquicios de lo que un día fui.

Alguien llama por teléfono pero de mi boca sólo salen dos palabras que intuyo son un nombre y un apellido. Una voz. Una voz que no es la mía, o la de ella.

La boca seca, pastosa. Los ojos cerrados, oprimidos. Y un dolor agudo en el oído izquierdo. Jaqueca, también jaqueca. Un intenso dolor de cabeza. Y el temor a no estar solo, o a estar solo. Un sentimiento de extrañeza y picor entre las piernas.

Cuelgo el teléfono. No hay fotos en esta casa, solamente vacío. Vacío. Eco. Mi única compañía es el regreso de una voz que aborrezco aunque ahora sea mía. No tengo fuerza en las manos, sólo un rastro de sangre entre las piernas.

Madurez.

He visto una copia de mí en el cine. Tenía el pelo más vivo que el mío y una sonrisa fija bajo un par de ojos verdes. He visto una copia de mí, con el pelo recogido en una pinza de plata y un vestido demasiado corto. He visto una copia de mí con alguien que conozco.

Por alguna razón creo que ha venido a matarme, así que me cambio continuamente de butaca para despistarla.

He visto una copia de mí mejorada. Más joven, más guapa. Diplomática. Esa clase de gente que cae bien a todo el mundo menos a mí. Dos butacas más a la derecha una muchacha quiere humillar a su pareja. Le toca, le excita, le rechaza. Va sin bragas, falda tres cuartos, maquillaje claro; puta decente, discreta. Reservada. Manipuladora, acomplejada de su ignorancia. Su vida estancada: hace tres años el tiempo se paró para ella y ya ni si quiera envejece, sólo engorda. Y se acompleja un poco más.

Esa copia soy yo hace más de tres años.

Encerré mi adolescencia en hojas de papel. Encerré mis recuerdos, o, mejor dicho, los traspasé. Ya no me queda nada en la cabeza, sólo en mis manos. Todo quedó en papel. Tan frágil. Cualquier día todo puede arder.

Todo.

Desaparecerán las cosas que me avergüenzan, las acciones, mis actos de quinceañera.

Esa parte de mí que hoy parece haber renacido.

Ahora que la veo siento que todo se ha hecho añicos, como las puntas de mi pelo. Se resquebrajan las palabras que hoy se han vuelto hielo.

Todo ha muerto.

.

extraído del blog la niña de las naranjas

MASANOBU FUKUOKA ( 1913-2008 )

El 16 de agosto murió en Japón un hombre excepcional. Un hombre que renunció de joven a una carrera prometedora, como científico especializado en fitopatología, para dedicarse de por vida a trabajar con la naturaleza, a observarla y cuidar de ella.

Creo, y no es exageración por mi parte, que la vida entera de Fukuoka es un poema. Un largo poema escrito en cada acre, en cada árbol, en cada brizna y planta que amó. Trabajar junto a la naturaleza, curar la tierra de sus múltiples heridas, purificar el espíritu humano forman parte de la senda que recorrió este humilde campesino, nacido en la isla de Shikoku.

No hizo falta que escribiera un solo verso. Las fotografías de su granja lo dicen todo. Allí conviven en perfecta armonía las flores, las hierbas medicinales, los campos de arroz, los cerezos, mirtos y hermosas acacias. Allí, al igual que el artista austriaco Hundertwasser, sus cenizas alimentan la tierra con respeto y cariño. Para ti, Masanobu, toda mi admiración. Lola lugo.

bloggers' connection

Suite domestica de Cristina Morano

La suite doméstica

25 de noviembre, Día Internacional contra la violencia de género


1 - El perdón
Hoy la casa estaba pintada de azul
pero nos escondíamos, nos rebelábamos a la dulzura.
Cuándo y cuánto me será perdonado
entre las cosas que voy juntando, ganadas al espacio,
cuánto de aquello con lo que vivo me será perdonado
y hasta dónde podré llegar con todo ello.


2 - La víctima

“Y, tranquila, que esta vez
nadie está vigilándote”.
Antonio de Pinto

No odiaba el miedo por el miedo
sino por hacer de mí un animal
indescifrable,
que intentará parar el daño,
aun cuando la mano tendida
lleve unos tallos de iris.
Pues permanece todavía el ademán
arisco que el desamparo impone
en las maneras de los solos. Su extrema
vulnerabilidad a los detalles.
La sensación de que el siguiente
golpe se retrasa.


4 - Matador
No llevaba ninguna marca diabólica,
no tenía cuernecillos rojos,
ni un número. Era guapo,
buen hijo, extrovertido y genial
para las fiestas. Como cualquiera.
La primera vez que le quité las gafas,
ella pensó que iba a limpiárselas.
Cuando rompimos, los compañeros
me miraban, luego, por la calle,
como si fuera un monstruo,
algo muy raro.
Algo que nadie nunca
hubiera admitido como perteneciente
a los de su especie.
Que nadie nunca.


5 - La siguiente
Usted se equivoca, le repito,
aunque me vea así.
La luz de este ascensor
me hace mayor y más tristona.
Esto no es un caso de maltrato,
acabo de dejarle lamentándose.
Sí, tenemos problemas, graves, de pareja,
sobre todo de dinero.
Pero no se equivoque, yo
no necesito de su ayuda.
Tenga su pañuelo.


Cristina Morano (El fragmento “La víctima” salió en la revista Nayagua de Getafe, y la 5ª parte "La siguiente" saldrá en la antología que prepara David González)

LA LOBA



Como la loba
que carece de amo
y sufre espasmos de melancolía,
enredada en pensamientos
que van desde tu boca
hasta el fin del romance.
Acarreando mil soledades
que acechan por todas partes.
Lamiendo restos de ti,
retozando bajo tu olor
que aún perdura
en el suelo más frío
de la casa.
Aullando cada noche
como la perra que soy
a tus pies.
Murmurando jadeos que se recuerdan
para sobrevivir
entre estas paredes
que un día bautizamos juntos.
Rasgándome la falda
en tu memoria,
y caminando como perdida
a media luz, a ciegas,
por callejones
a los que con altísima frecuencia
me arrojabas a los abismos del amor.
Jurando, bajo estas últimas sábanas,
que si no vuelves
me entregaré en tu honor
en cuerpos y extrañas voces
buscando recodos inauditos,
ecos, alientos desbordados,
posturas impronunciables,
rastreando tus pasos
por el infinito mundo del cuerpo ajeno.
Como la loba que soy,
como la perra que sigo siendo.

Ana Vega

Poema para Hundertwasser ( Lola Lugo )

Sabes

que mi corazón

se enrosca como un gato

y

que late con la tierra

contando millones de años.

Sabes

que mis pies descalzos

son

caricias que se hunden

raíces

escarbando significados.

Y

que mis cuadros

serán siempre

colores y espirales

añorando su origen.

Soy fuerte, un poema de Ana Pérez Cañamares

SOY FUERTE


Soy fuerte. Me rompo en esquirlas.
El problema es que voy
quedándome afilada
y ya no soy más
aquella mujer
habitable
mullida
blanda
yo.

1 poema de GLORIA GIL ROMERA + FOTOGRAFÍA

[LLEVAS CIEN AÑOS DISCUTIENDO A GOLPE DE PIEDRA]

Llevas cien años discutiendo a golpe de piedra
en el sindicato de la risa oscura
oscura comedia.
Subsistiendo del aire que desechan los otros
que deshacen las vírgenes
íntimas, escondidas en un misterio fácil.
Primero buscaste la cábala contando ventanas,
luego amaestraste lombrices, pocas sobrevivieron.
Últimamente negocias con la voz azul profunda.
En algo hay que estar,
por algo hay que entretener al espanto.
Vas cuidando de no caer en lo irreal,
demarcas y agrupa sueño con sueño,
el cerebro más pastoso cada vez.
Al trabajo de vivir
no le arriendo la ganancia.

Gloria Gil Romera. La periferia del vacío + La caja metálica.

Acercando orillas entre Canarias, León y Gijón

Baile del Sol acerca orillas entre Canarias y León el próximo viernes, día 21 noviembre:

Y al día siguiente, sábado 22 de noviembre, Baile del Sol hace lo propio, acercar orillas, entre Canarias y Gijón:

LA TRAMA DE LA VIDA ( Lola Lugo )

Hace poco mandé unas fotos de unos cuadros míos a Cristina Morano. Quería saber su opinión porque, aunque no la conozco personalmente, me parece una buena profesional.La verdad, me gusta su poesía, y su obra gráfica me parece muy interesante.Cristina me comentó que le parecía muy valiente recuperar la figura de la costura.Estoy de acuerdo con su comentario, pues siempre pensé que este mundo era fascinante.

Mi madre, como tantas mujeres, trabajó en París en un pequeño taller de costura.En casa era normal encontrarse trozos de telas, prendas a medio hacer, bolsas de botones e hilos de muchos colores.Mi hermano y yo jugábamos a menudo con los botones y las bobinas de hilo. Nos servían como juguetes y agudizaban tremendamente nuestra imaginación.
Cuando empecé con los collages y las esculturas, fui incorporando poco a poco, elementos de este mundo que, a priori, parece muy femenino. Señalo esto último porque no quiero olvidar a los sastres, y a todos los hombres, que cosen en los talleres de países subdesarrollados.
Este cuadro para mí representa la trama, la urdimbre de la vida. El marco es de una vieja ventana y me lo encontré en un vertedero. Utilicé hilo fino de coser, blanco y negro. En realidad, todo es una red (como cualquier existencia) con sus interrelaciones, sus huecos, y una buena mezcla de sombras y luces.

Maneras de recogerse el pelo, 2

El refugio de las hormigas, de Inma Luna

El refugio de las hormigas

Dentro de qué ojos se cierran estas dos mitades?
Los cabellos se cuelgan de la palma,
aligeradas expresiones de la caducidad
ondulan al borde como cada cosa.
Voces lentas y cerradas,
recorridos de moscas,
caminito de hormigas diez veces transitado,
diez millones de veces,
como si no existiese otro trayecto.
Los ojos se suspenden de una cuerda vacía.
Los ojos incapaces de encerrar las mitades,
de saber lo que saben los niños que escarban en la arena,
con sus uñitas tiernas aceleradas.
Prácticamente inútil en esta barandilla
se hacen flotar los pies.
El suelo está en el aire:
puede llegar el frío.
No me apagues la luz con las dos manos.

Inma Luna, El círculo de Newton

EL CORONEL, de CAROLYN FORCHÉ

EL CORONEL

Lo que has oído es verdad. Estuve en su casa. Su mujer llevaba
una bandeja con café y azúcar. Su hija se limaba las uñas, su
hijo salió esa noche. Había periódicos, perritos, una pistola
sobre el cojín a su lado. La luna se mecía desnuda con su
cuerda negra encima de la casa. En la televisión daban un
programa policíaco. Era en inglés. Había botellas rotas
empotradas en la cerca que rodeaba la casa para arrancar las
rodilleras de un hombre o cortar sus manos en pedazos. En
las ventanas, rejas como las de las tiendas de licores. Cenamos
cordero a la parrilla, un buen vino; una campanilla de oro estaba
sobre la mesa para llamar a la criada. Ella nos trajo mangos
verdes, sal, un pan especial. Me preguntaron si me gustaba el
país. Hubo un breve anuncio en español. Su mejor se lo llevó
todo. Luego se habló sobre lo difícil que ahora resultaba
gobernar. El loro dijo "hola" en la terraza. El coronel le dijo
que se callara, y se levantó pesadamente de la mesa. Mi amigo
me dijo con sus ojos: no digas nada. El coronel volvió con
una bolsa de las que se usan para traer comestibles a casa.
Esparció muchas orejas humanas sobre la mesa. Eran como
orejones dulces partidos en dos. No hay otra manera de decirlo.
Cogió una en sus manos, la sacudió en nuestra presencia, y la
dejó caer en un vaso de agua. Allí revivió. Estoy hasta las
narices de tonterías, dijo. En cuanto a los derechos humanos,
dile a tu gente que se joda. Con su brazo tiró todas las orejas
al suelo y levantó en el aire el resto de su vino. Algo para tu
poesía, ¿no?, me dijo. Algunas orejas del suelo recogieron este
retazo de su voz. Algunas orejas del suelo fueron aplastadas
contra la tierra.


Carolyn Forché. LAS CONJURADORAS. SEIS POETAS NORTEAMERICANAS. Introducción y traducción de Noël Valis. Esquío-Ferrol, 1993.

Un poema de Marina Arce

La espera serena

de quien ha limado asperezas

de quien se conoce

y por ello conoce

la espera tranquila

de quien sabe

que hay cuatro estaciones más un monzón.

MARINA ARCE

Bukowski Club. Jam session de poesía 06-08. Ediciones Escalera, Madrid, 2008.

nota de prensa de 4 pandoras ó 2 bloguer@s

Miércoles, 12 de noviembre de 2008

La poesía insumisa de 'las Pandoras' se cita mañana en el Bukowski Club de Malasaña

Las escritoras Roxana Popelka, Inma Luna, Mada Alderete y Déborah Vukusic celebran un encuentro con la poeta canaria Ángela Ramos

Cuatro de las escritoras reunidas en la antología 23 Pandoras que prepara la editorial tinerfeña Baile del Sol sobre nueva poesía alternativa española, Roxana Popelka, Inma Luna, Mada Alderete y Déborah Vukusic, celebrarán mañana un encuentro poético en el Bukowski Club de Malasaña (21.00 horas). Junto a ellas participarán Ángel Petisme, Lucas Rodríguez, Matías Escalera y la escritora grancanaria Ángela Ramos. El acto forma parte del proyecto de promoción de la literatura canaria Acercando Orillas. Literatura sin fronteras desarrollado por Baile del Sol en colaboración con el Gobierno de Canarias. La iniciativa está dirigida a promover y difundir en el exterior la literatura hecha en las Islas y a facilitar el encuentro de escritores canarios con sus iguales fuera del Archipiélago.

Ángela Ramos (Gran Canaria. 1967) visitará Madrid con dos obras, Faltó la primavera (2005) y A destiempo, aparecida en 2007 con una recopilación de poemas que recorren la trayectoria e intereses de esta autora. La soledad, la deshumanización del individuo y la capacidad de la poesía para salvar al hombre son algunas de las preocupaciones que aborda en su obra.

Las cuatro compañeras de la escritora canaria en este acto, Roxana Popelka, Inma Luna, Mada Alderete y Déborah Vukusic, tienen obra publicada en la editorial independiente Baile del Sol y forman parte de la antología 23 Pandoras que prepara Vicente Muñoz Álvarez alrededor de la llamada poesía insumisa, un espacio abierto que Baile del Sol refleja en sus colecciones y que reúne a "poetas al margen, poetas de conciencia, neo vanguardistas, insurrectos, poetas sociales, del realismo sucio, neo surrealistas" y, en esencia, inclasificables.

Roxana Popelka es poeta, cuentista, guionista y crítica; también realiza exposiciones artísticas y performances. Su libro de relatos Tortugas acuáticas apareció en Baile del Sol en 2006. Ha sido incluida en diversas antologías como El último en morir que apague la luz y Cuentistas (Ateneo Obrero de Gijón).

Inma Luna (Madrid, 1966) es periodista y poeta y colaboradora de revistas literarias como Alex Lootz, Minguante, La Hamaca de Lona y Piedra de molino. En Baile del Sol tiene publicado el poemario El círculo de Newton (Tenerife, 2007). Su obra ha sido publicada en antologías como Voces del Extremo (Fundación Juan Ramón Jiménez, 2005, 2007).

La gallego-croata Déborah Vukusic presentará en este acto su libro, Guerra de identidad, publicado por Baile del Sol en su nueva colección DelEste. Guerra de identidad se mueve a caballo entre el testimonio poético y el monólogo teatral. Con una sinceridad abrumadora, Vukusic desgrana al lector una infancia en la que se esconden argumentos de suficiente peso como para querer seguir escondidos. La abuela que ejerce de madre, la madre que ejerce de padre, el padre que ejerce de militar. Un mundo resbaladizo para una niña que descubre la verdad sobre el cabeza de familia.

La cuarta Pandora es Mada Alderete, (Madrid. 1959). Autora de La ciega tiene boca (Editorial Crecida, 1998), ha sido incluida en dos antologías de Voces del extremo, Las voces de la poesía española al otro extremo de la centuria y Poesía y conciencia. Su obra refleja imágenes de la vida cotidiana desde las que aborda profundas vivencias existenciales como el amor, el erotismo, las relaciones familiares y los malos tratos.

Al margen

Algunos de estos poetas que se sitúan "al margen" del canon y abordan su obra "desde la intemperie" también estarán en el Bukowski Club. Lucas Rodríguez Luís, Matías Escalera y Ángel Petisme son tres autores a los que Baile del Sol también incluye en su catálogo.

Petisme, (Calatayud, 1961) tiene publicados títulos como Cosmética y terror (1984), Habitación Salvaje (1990), El desierto avanza (1997) y Demolición del Arco Iris (Baile del Sol, 2008). Ha sido incluido en diversas antologías de poesía, entre las que destaca Postnovísimos donde Luis Antonio de Villena lo señala como el máximo exponente de la corriente denominada "sensibilidad del rock". Sus poemas han sido traducidos al italiano, francés, inglés, checo, búlgaro, alemán y ruso en antologías y publicaciones especializadas.

Lucas Rodríguez Luís (Logroño. 1978) ha publicado entre otros, los poemarios Queda lo Cotidiano (2003), Casi sin Ganas (2006), y Narciso en Sodoma (2006). Baile del Sol lo incluyó en su colección de poesía en 2007 con Sueño de síntesis. Activista social, participa de manera dinámica en la creación de movimientos poéticos y culturales.

El tercer invitado es Matías Escalera (Madrid. 1956). Su experiencia como profesor en una Unión Soviética agonizante (1990) y habiendo nacido en un país que "después de quinientos años, no se sabe muy bien qué es", le ha dado la certeza de que "sólo podemos estar seguros de la existencia de seres que sufren y de seres que infligen sufrimiento, y que la única frontera real es la de la clase a la que se pertenece".

Matías Escalera trabaja como profesor en Alcalá de Henares y es secretario de la redacción de la revista de filología Verba Hispánica. En Baile del Sol ha publicado este año Grito y realidad.--

Contextos.

María Luisa Pedrós

Generaciones ha, un poema de Marta Fernández Martín

GENERACIONES HA

Si me encuentro en esta tierra
no fue por haberlo pedido nunca.
Piénsalo unos momentos:
tú te hallas en exacta realidad.
Acudimos a ciegas,
sin notario, ni papel rubricado,
pero ya respirábamos
a pesar de que la luz nos hería.
Gritamos fieramente,
derramaron lágrimas por nosotros.
Y lo desconocíamos.
La dicha me ilumina tras sabes
que el azar quiso darme
este metro cuadrado en sus dominios.
No cortaron la rama,
no somos fruto de la tierra estéril.
Somos los descendientes
de las putas y también de las reinas.

MARTA FERNÁNDEZ MARTÍN

Bukowski club. Jam session de poesía 06-08. Ediciones Escalera. Madrid, 2008

Presentación de LAS MUJERES NO TIENEN QUE MACHACAR CON AJOS SU CORAZÓN EN EL MORTERO, de INMA LUNA

El próximo viernes, 14 de noviembre, a las siete de la tarde, en FNAC Parquesur, Leganés, Madrid, la escritora Inma Luna presenta su libro de relatos Las mujeres no tienen que machacar con ajos su corazón en el mortero.

EL ABRAZO (extracto)

Me estoy hartando de todo esto, estoy verdaderamente cansado. Me asomo a la ventana. La gente pasea por la calle, está lloviznando. No levantan la vista, no miran este edificio que es grande y triste como yo. Nos entendemos con una diferencia, yo lo sé todo sobre él, él nada sobre mí. Yo sé de la humedad de sus tapias mudéjares, sé de sus entresijos, de sus orígenes ducales, de la sangre y la mierda que hay en sus tuberías, de toda la miseria que se queda aquí dentro, en las paredes anilladas. Conozco sus correas, sus duchas frías y sus baños templados, las sanguijuelas, el rábano iodado, la belladona. El electrochoque, conozco el electrochoque.

Inma Luna. LAS MUJERES NO TIENEN QUE MACHACAR CON AJOS SU CORAZÓN EN EL MORTERO. Ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2008.

NUNCA

Hay ojos
que me miran
sin verme,
y manos
que aún
expertas
en adiestramientos
ajenos,
infinitos, quizás,
nunca hallarán
el punto exacto
en que mi geometría
alcanza
la curvatura perfecta,
cuando pierdo entonces
la conciencia
pues sólo de ese modo
mis piernas
alcanzan
la postura
impronunciable
del viento,
y mi espalda
se arquea
y mis manos
buscan
bajo
la niebla
de la respiración
de al lado
un apoyo
donde esconder,
proteger,
aquello
que no tiene nombre:
el presente paralizado
entre dos cuerpos.
La bendita cercanía
vencida por un beso.
Y aún así
hay manos
que desconocerán
siempre
el pliegue
más íntimo
donde
mi cuerpo
se convierte
en una boca hambrienta
y tu cuerpo
en sed infinita.
Hay manos
que nunca,
ojos que
nunca,
nombres que
nunca
sabrán
nunca
jamás
nunca
nada
de mí.

Ana Vega

Acercando orillas: Madrid & León + 1 poema de Mada Alderete Vicent

La gente de Baile del Sol Ediciones acerca orillas entre Canarias y Madrid y León, en unos Encuentros de Poesía que llevan camino de convertirse en clásicos. Os dejo con los carteles de esta movida, que saqué del blog Hank Over:

Una de las poetas que participan en estos encuentros es Mada Alderete Vincent, de la que os subo este poema:

MENSAJES EN EL MÓVIL (3)

carolina tiene guardados once mensajes en su buzón de voz

en los tres primeros no se oye nada

solo la voces de fondo de un bar

en los siguientes, palabras sueltas

carolina...

te quiero...

vuelve conmigo...

en los siguientes, promesas

te juro que dejaré a la otra...

no puedo vivir sin ti...

hazlo por los niños...

en el último ya se ha cansado de rogar

me da igual, ¿sabes?, se oye

no me importa ir treinta años a la cárcel

como te vea con otro

te mato

Mada Alderete Vincent. LA CASA DE LA LLAVE. Ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2007

Los males que nos acompañan: poema de SYLVIA PLATH

LOS MALES QUE NOS ACOMPAÑAN

La punta de la nariz torcida, las viejas imperfecciones
Ahora tolerables, igual que los lunares en la cara,
Soportados con resignación, dan lugar a una irónica
Complacencia; esos defectos, vistos al principio

Como estímulos divinos para arrancar el ánimo
Del lodo donde se escabulló, ya tan gastados, se vuelven
Nuestros amados compañeros de cama en la depravación
Del espíritu, nuestros queridos amos y maestros.

Sylvia Plath. POESÍA COMPLETA 1956-1963. Edición, introducción y notas de Ted Hughes. Traducción y notas correspondientes de Xoan Abeleira. Bartleby Editores, Madrid, 2008.

flex básico & flex moda

Reseña de La Alabrada de mi boca, de Ana Pérez Cañamares, por Rafael Camarasa + Poema

Rafael Camarasa, en su blog Propósitos de un pez, reseña La alambrada de mi boca, de la pandora y bloguera, Ana Pérez Cañamares. Se puede leer aquí: ANA PÉREZ CAÑAMARES

AGUA DE LLUVIA

Mamá venía cantando por el pasillo a despertarme:

con los ojos aún cerrados yo olía la lluvia.

Mamá se alegraba
por todas las plantas, los huertos y los árboles
que recibían el agua
lejos
muy lejos
de nuestro bloque de diez pisos.

Mamá estaba viendo borbotear la fuente de su pueblo
desbordarse acequias y arroyos
a las viejas echarse el manto
por encima de la cabeza
y las hojas y ramas goteando
murmurando melodías que se colaban
en su casa triste
con muertos y sin radio.

Yo no entendía aquel refrán
que ella murmuraba de vuelta a la cocina:
agua de lluvia no quita riego.

Yo no sabía entonces
que las madres pueden ser
flores sedientas.

Ana Pérez Cañamares. LA ALAMBRADA DE MI BOCA. Ediciones Bale del Sol, Tenerife, 2007.

El viejo tópico, un poema de Ismael Cabezas

EL VIEJO TÓPICO

Las chicas ya son viejas o están muertas

Joan Margarit

A la edad de cuarenta años

se descubren entre otras muchas cosas

que no había belleza alguna en ser maldito,

aquella chicas con cicatrices en las muñecas

que quemaban sus pálidos brazos

con sucias colillas de desconocidos,

y esnifaban tambaleantes en cualquier servicio

de una gasolinera de paso a las diez de la mañana

amplias y copiosas rayas de coca

con las bragas húmedas de flujo y orina,

aquellas que nos parecían ángeles rebeldes de Milton,

sólo eran dueñas de una extraña melancolía

y sus rostros acababan asemejándose

a las máscaras de Ensor cuando la luz

del día empezaba a brillar de nuevo,

aquellas chicas puedes que ahora

trabajen como contables

y vistan trajes oscuros de suaves telas,

divorciadas y solas con un hijo

al que apenas logran ver

y el tiempo haya sajado su mirada

con un pálido y turbio reflejo

como podrida agua estancada,

y qué decir de nosotros que gritábamos

versos de Leopoldo María Panero

ante la última botella vacía de absenta

y nuestras venas eran extraños hilos

de un laberinto cárdeno y purulento,

queriendo morir en París entre vómitos,

dilapidando nuestros escasos ingresos

en telas de encaje y viejos anillos de plata,

nosotros, sí, nosotros que escribíamos

versos de Baudelaire con sangre

de heridas que volvíamos a abrir

una y otra vez sobre las paredes

de mármol de las sucursales bancarias,

ahora el tiempo resbala frío en el pecho

sentados en oscuras oficinas de algún ministerior,

ajustando balances y finalizando auditorías

cuando la medianoche está ya cercana,

y todo aquello fue la más burda farsa,

una treta idiota para engañar a la vida

que tan sólo sirvió para hacernos llorar

cuando se acercan los primeros días de invierno

y a solas apagas la luz, y es la muerte

quien nos sirve ahora la última copa.

ISMAEL CABEZAS

(del poemario Paisaje para un ciego. Blog del autor: Seconal).

Un poema de Marta Tikkanen

[ANTES]

Antes
tú eras malo y sardónico
sólo cuando bebías

Ahora tú eres
todavía más malo y más sardónico
cuando estás sobrio

Me parece que ya no
necesitarías beber
ahora que puedes ser
malo de todos modos

Aunque tal vez tengo algo de bueno
que bebas
de vez en cuando
así te apagas en todo caso
algún rato

Marta Tikkanen. LA HISTORIA DE AMOR DEL SIGLO. Traducción y prólogo de Francisco J. Uriz. Ediciones Hiperión, Madrid, 1989.

Señor, un poema de Karmelo C. Iribarren

SEÑOR

No es que moleste
en sí, pero
cuesta acostumbrarse.

Eso de que vayas
por ahí
tranquilamente
y se te acerque
una chavala
y te diga:
"¿Tiene hora, señor?",

eso de que te squen
de la pista
con tanta educación,
no es fácil de asumir,
qué duda cabe.

KARMELO C. IRIBARREN

Presentación de EL CUADERNO GRIEGO, de ANA VEGA

Nuestra colega bloguera, Ana Vega, presenta su libro El cuaderno griego, el próximo 11 de noviembre, martes, a las siete y media de la tarde, en la librería Cervantes, en Oviedo, Asturias. Desde aquí le deseamos un gran éxito.

[La luz no deja huella]

La luz no deja huella
ya en ningún resto
vivo.
Ver el paso de las horas
como un descenso fúnebre
hacia lo conocido.
Y que el pasado vuelva,
y vuelva,
y me dañe la vista
como la primera vez.

Ana Vega. EL CUADERNO GRIEGO. Universos Editorial, Oviedo, 2008.

Cita de Margo Glantz

El gran filósofo Nietzsche decía de las mujeres cosas bastantes desagradables: «Las mujeres son tigres o vacas, o a lo mejor pájaros». Y es que a la mujer se le tiene a distancia como a un ser extraño que conserva aún las trazas salvajes de su primer estado. Es animal de lujo o animal doméstico, pero también animal salvaje.
Todo es la mujer, menos hombre, y decimos hombre en el sentido en que siempre se ha usado esta palabra, como sinónimo de humanidad. No hay mujeres que sostengan la prueba de humanidad para el hombre; ella siempre se esconde bajo su pelo.
Para los antiguos, la reina Semíramis era una paloma, para el dramaturgo español Calderón, un pájaro, aún mejor, era hija del aire.
Margo Glantz

Punto final, un poema de María Beneyto

PUNTO FINAL

Iban los vencedores con sus himnos
y su orgullo, y su grito, por las calles.
Las palabras del júbilo eran rosas,
guirnaldas y banderas. Bienvenidas.

(Por la raya del mar, el barco iba
-el último de todos- hacia lejos:
el exilio, la angustia, el cielo extraño,
la extraña tierra... Sangre en las raíces.)

Ese himno ya no. !Callad, silencio...!
Tuvimos que aprendernos las palabras
del nuevo modo de salvar el mundo,
la música del pez en la pecera.

(Los himnos fenecidos, los pusimos
detrás de la memoria. Con ramajes
y camuflaje de hojas. Encerrarlos
era como enterrar la infancia en ellos.)

Desfiles. Tiempo nuevo. No pudimos
adaptarnos muy pronto. Más desfiles.
Quizá aquella gente extraña era,
en verdad, la verdad. Y la victoria.

(En la raya de Francia, los vencidos,
y en un flanco de España, la derrota:
los heridos, los vivos, y los otros.
El camino final. Y la posguerra.)

Se habló entonces de patria. De los hijos.
De Castilla la grande. Y en los montes
sólo una mano de la muerte
hacía la señal de la cruz sobre la guerra.

(Ellos tuvieron sólo el gran silencio.
Sólo su herida al lado de la tierra,
huesos que hay que olvidar. Muertos de España
a quienes nadie da nombre de muertos.)

MARÍA BENEYTO

(Mujer que soy. La voz femenina en la poesía social y testimonial de los años cincuenta. Edición de Angelina Gatell. Bartleby Editores. Madrid, 2006).

Maneras de recogerse el pelo

un poema de laura rosal

a veces me sangran las encías
y no sé si continúo siendo la misma
femme fatale de siempre
o vuelvo a ser la puta de campanilla
o simplemente soy un pájaro
una libélula
restos de pelusa sobre tu ombligo.

pero no voy a sangrar más
y voy a comprar huevos y pescado
[lo básico para
mantenerle distraído]

nunca envejeceré y nunca te darás cuenta
la edad y el miedo, como enfermeras
me disfrazan de mujer

extraído de su blog: moonshiner

un poema de leticia vera

Querer morir,
es indiferencia.
Es levantarse
en mitad de la noche
porque las cortinas
se vuelven locas,
y la luz se enciende
y se apaga sola.
La muerte padece insomnio.
En su frente malherida,
hay arañazos
de los que no quieren irse.
Querer morir
es indiferencia.
Morir es todo lo contrario.

poema e ilustración extraídos de su blog: mi sonrisa sangra

un poema de isabel garcía mellado

COVALECENCIA (menecesito)

no entender el café
o que ya no me sepan los abrazos a nada
o se muden las voces al silencio más frío
no saber el por qué
de las tan pocas ganas
el pelo sucio y el pijama,
no poder entender dejar de recordar cómo se caminaba
volver a naufragar en los charcos
mientras giran las aspas sinsentido
desear algo que ya se me ha perdido
ahogarme
por no llegar nunca a llenarme las manos
por mi misma
pensar
en todo lo que tengo
y sentirme injusta
aferrarme a la vida cuando cuesta más el día
cuando más cuesta
arrastrar las pestañas por tu vientre
y soñar
que va a ser todo tan bonito
como pensé que sería todo
cuando me lo propuse
yo sé querer muy bien
pero estoy hecha un lío

extraído de su blog: tic tac, toc toc

foto by: gsús bonilla

EXORCISMO, un poema de Bárbara Butragueño

porque ayer fuimos estrellas
y ardimos como brujas.
.


Sé que si sigo deseando tu sexo con tanta fuerza
lograré que todos los niños de este mundo
tiriten al mismo tiempo
y podré escuchar
ventrículos romperse
arterias que estallan
habrá algo de baile
de plumas incendiadas,
una catarsis de plastilina
y tu sexo de tiza y mis manos manchadas.
.
Si deseo tu sexo con tanta fuerza
les sentiré crujir dentro de mí
pequeños
como una sinfonía enferma cubierta
de flores pálidas y me sentaré
en las paradas de autobús
en los parques las aceras
me sentaré y te pronunciaré
mientras recojo
despacito
la fría ternura del silencio que dejas
la sustancia porosa que colma
tu distancia
y tu quietud
.
y habrá niños resbalando por tu cuerpo todo tu cuerpo
será una torre de niños muertos
y la gente vendrá de lejos a orar sobre tu vientre.
Y llorarán.
.
/quiero apretarte tan fuerte
que tiemblen hasta las putas


extraído de su blog: chincheta

"ENLAZADOS" de J.A.B.

ENLAZADOS.

Me fascina el poder de convocatoria de internet en general, y de los blogs o bitácoras en particular. Gente que no se conocía de nada acaba compartiendo cervezas y conversaciones en un bar. Gente que había linkado o enlazado en sus blogs las páginas de otra gente. Personas que se habían escrito numerosos correos electrónicos para agradecerse un guiño mutuo en sus páginas, para compartir el gusto por un libro, para pedir una colaboración en una revista o para ofrecer un texto para un fanzine. Una red de links, de puentes entre páginas, pero sobre todo entre personas, que es al fin y al cabo lo importante. Porque tras cada una de esas webs, de esos blogs, hay un mundo preparado para que lo descubramos, para que lo disfrutemos. Hay gente sencilla y a la vez compleja. Buena gente. Y talento, mucho talento. Al talento ya no lo pueden encarcelar en las publicaciones oficiales, ya lo hemos señalado aquí en alguna ocasión. Ahora el talento se dispara, se dispersa, es tan libre como quieren sus dueños. Y quienes están cansados de lo de siempre (del discurso oficial, de los mafiosos de algunos suplementos culturales, de los libros malos que se anuncian en la televisión o dominan los escaparates de novedades y reciben premios amañados) acuden a internet, a buscar, a indagar, a beber de los blogs. No me estoy refiriendo a esos blogs que sólo sirven para que sus dueños cotilleen sobre la literatura o la vida, sino a rincones para la creación, donde los administradores cuelgan sus cuentos, sus poemas, sus raciones de textos nuevos y antiguos, sus recomendaciones sobre esa película, aquella novela o este concierto. Sitios donde estalla la cultura y nos empapa.

Pero casi toda esa gente no se conoce cara a cara. Todos han visto una foto en la que no queda clara la identidad de su dueño. Han visto dibujos, bosquejos y caricaturas, pero no sabrían reconocerse al cruzar sus pasos en la calle. Es posible que acaben de intercambiarse varios e-mails en casa, y luego cada uno salga a hacer un recado o a dar una vuelta y sus caminos se crucen, pero ellos no lo saben. Cuando hay actos literarios, por ejemplo, todos anuncian en sus bitácoras el evento, y casi todos se juntan bajo un mismo techo y empiezan a interrogarse, a presentarse unos a otros, a poner por fin caras a los nombres y a los nicks y a los blogs. El primer recuerdo asociado es el del nombre de la bitácora: «Tú eres el de "El viento que agita la cebada", ¿verdad?», «Ah, eres el de "Cierta distancia", ¿no?», «Mira, este es el administrador de "Bacovicious", y aquel el de "En silencio", y nos conocemos todos por la red de blogs». Nos reconocemos, primero, por el título de la bitácora.
Yo posteo, tú posteas.

Lo importante, al final, es que un numeroso grupo de gente se ha conocido en persona. Los lazos, así, se estrechan aún más. Han viajado juntos, han caminado hasta el filo de la noche, han hablado, han reído. Se intercambian los teléfonos, unos compran los libros de otros. Y la llave para todo eso, para esas reuniones, esas presentaciones, esos encuentros y reencuentros, ha sido la red. Internet. Los blogs especialmente, porque unen. ¿Qué hubiera ocurrido si no existiera internet, si no abriéramos webs y blogs y foros? Que toda esa gente no se habría conocido, no se habría escrito correos electrónicos, no se habría leído mutuamente. Que sus creaciones (sus poemas, sus relatos, sus fotos, sus dibujos, sus paranoias) aún seguirían esperando a un editor, o en el cajón, criando olvido. Mediante esa telaraña de links, de conexiones, empiezas a leer lo que escriben otros. Luego, intercambias correos y mensajes. Y al fin llega lo esperado: conoces a gente valiosa en persona. Creas lazos sólidos.

artículo by José Ángel Barrueco

foto del equipo de fútbol:
3. kebran, vicente, maría, coché, vukusic, javier, julio, leticia, isabel
2. ricardo, dioni, agustín, lucía, laura, marcus
1. david, carla
Illescas, TO. Domingo 26 / X / 2008

3 poemas visuales de Cristina Morano

bloguer@s en los bares

antólogo-head blogger en el bukowski

nuestro antólogo DAVID GONZÁLEZ, bloguero de pro, presenta hoy su último libro de poemas y relatos El diablo te coma las orejas, en el Bukowski Club, acompañado de El KEBRANtaversos, otro reconocido bloguero, que presentará en primicia su primer poemario Satélite de Inhóspito Planeta...

desde aquí, deseamos lo mejor a nuestros chicos!!!

oviedo & vukušić en el bukowski

vuk presentaba su "Guerra de Identidad" en el Club Bukowski rodeada de amigos, silencio y ojos atentos... pero desconocía a la mayor parte de los que estaban allí... oviedo existía para ella desde la letra y la pantalla hasta que se le acercó, con su (c)alma de mujer de otro tiempo, se abrazaron y se fotografiaron para juntas empezar a ponerles cara a los versos...

yesterday at Hank's